Грудь сжало болью и тоской.
Вот значит, почему леший имел такой вид. Он не сказал до свидания, он сказал — прощай. А я не понял. Зачем он привёл меня к древу и возвратил домой? Зачем? Кто меня тут ждёт? Кто? Тут у меня никого не осталось. Бывшая жена меня и не вспоминает, дочь видеть не хочет. Родители погибли, а других родных нет. А там…
Там друзья, с которыми я лил кровь. Я хочу остаться с ними.
— Что же вы наделали, люди?
— Эй, тут находиться нельзя. Эй, ты меня слышишь?
Одетый в желтый жилет и каску рабочий подошёл ко мне.
— Что же вы наделали?
Он посмотрел на то место, где работал бульдозер, и сказал:
— Да, жаль. Такое дерево спилили. Наверно лет пятьсот стояло.
— Больше, больше оно стояло. Что же вы наделали? — Ком в горле разростался.
Рабочий подтолкнул меня к лесу.
— Ты, иди, не мешай. Тут газопровод пойдёт. К вам в посёлок и тянут его.
Я повернулся и побрёл назад. Сердце забивало болью.
Остановился, прислонившись к толстой берёзе. Боль чуть отпустила, как будто дерево забрало часть её.
С удивлением понял, что я вышел на место, где стояла деревня Заимка.
Ничего не осталось, нет даже намёка на то, что тут когда-то была большая деревня. Всё забрал лес. На месте, где стояли когда-то дома, росли молодые сосны. Бывшие огороды густо заросли березняком, а на еле заметной дороге торчали молодые осинки.
Вот так. Ушёл человек из деревни — не стало деревни. Всё забрал, или возвратил себе лес. От этой мысли стало ещё горше.
Что делать? Найти другого лешего и попросить вернуть меня назад, в то время? А вернёт ли?
Долго бродил по лесу. Всё искал другие древа. Тщетно. Найти может можно, если долго искать, но туда ли я попаду?
К посёлку вышел уже вечером. Зашел домой, взял деньги и пошел в магазин.
На столе, среди пустых бутылок, старый будильник, с треснувшим пополам стеклом. Обе стрелки, часовая и минутная смотрели вниз. Не время показывают, а моё состояние.
Водка кончилась, а забыться не смог. Не брала меня она. Половина стакана, и всё. На дне стакана осталась вся моя горькая жизнь.
Перевёл взгляд в окно. А там…
Лица тех, кто остался там, далеко в прошлом. Демьян, Кубин, Борис Велесов, Иван Бравый, Садов и Макар Степанович Лисин, Николай Александрович Ефпатин по прозвищу Коловрат…
Они смотрели на меня, а я на них. Грудь сжимает тоской.
Господи, за что?
В окне отражается лицо Кубина. Он улыбается, показывая вокруг себя.
— Славные предки у нас с тобой, Володя.
— Да, славные. Мои предки, и твои, Власыч.
Улыбается Лада:
— Ты должен вернуться. В свой дом. Тебя ждут.
Я дома. Но кто, кто меня тут ждет? Нет никого. Я один. По-прежнему.
Ефпатин, с рваным шрамом на лице, произносит:
— Дело надо делать по совести. По совести землю защищать.
Ты прав, легендарный герой.
Серьёзное лицо Бориса Велесова:
— Я вой. Мой отец вой и дед, все мои пращуры вои были.
Да, я вой. Всегда им был. Теперь я знаю всех моих предков, и не только до седьмого колена, всех.
Старое, всё в мелких морщинах, лицо бабушки Мяги.
— Через Смородину-реку перейдёт только мёртвый. А если через неё захочет перейти живой, вмиг мёртвым станет. Но увидеть Смородину можно и живому. Надо только пролить каплю крови нежити в воду любой реки. И эта река станет рекой Смородиной.
— Сказки это всё, баба Мяга, сказки, — говорил я тогда, во сне.
Я вздрогнул, поняв. Значит, вот что произошло на реке Линде! Моя кровь, попала в воду и превратила её в сказочную реку Смородину. Я же был нерождённым. Нежитью. А монгол окунулся в неё и превратился в мумию.
Вот так дела!
А Мяга из окна, с улыбкой, грозит мне пальцем:
— Делай всё с любовью. Даже с врагом сражайся с любовью. Не давай заменить в себе любовь на ненависть. Ненависть разрушает. Любовь созидает. Пусть будет ярость, но никак не ненависть. Помни об этом.
Помню. Всегда буду помнить.
— Вернись. Вернись живым, боярин. — В окне отразилось грустное лицо Софьи Гориной.
Эх, Софьюшка, я вернулся, только не туда куда хотел.
— История жестока, мой друг. — Эти слова заставили меня вздрогнуть. Из окна на меня внимательно смотрел протоиерей Григорий. — То, что уже вписано в книгу событий, уже не изменить.