— Угощайтесь.
Но кроме него никто к гостинцу не прикоснулся.
— Так что, — улыбаясь, спросил Макс, — в следующем году засеете поле? Заколосится зерно или что там еще? Буряк?..
Бабушка покачала головой:
— Покамест нет. Там земля пропитана смертью на сажень, на много лет. Теперь она уходить будет потихоньку. Может, когда и уйдет. А не уйдет — сделаем здесь свое кладбище.
— Так какая разница тогда? Что так кладбище было, что этак будет?..
— Есть разница. Это будет наше кладбище, на нашей земле. Каждый должен быть на своем месте. Даже после смерти.
И достаточно об этом…