-- Ага, королевская. Я читала на днях -- их гастарбайтеры поджирают.
(C) проводили сочувственными взглядами пятнистую парочку. Потом хлебнули бурбона за сохранение их заповедной жизни, поглазели в застиранное осеннее небо. Макс сказал:
-- Да-а... они, в общем-то, и Европу поджирают.
-- Пост-Европу пора расфасовывать в железные фляги.
-- Для придания мужественности? Чтоб боролась?
-- Чтоб сопротивлялась. А не расслаблялась и получала удовольствие. Кажется, единственное, за что постевропейцы еще готовы бороться -- за гарантированное право спокойно умереть в собственной постели.
-- Они за это даже не борются. Они за это платят. Вот знаешь, как одинокая умирающая старушка в приватизированной квартире... Завещает жилплощадь тому, кто ее досматривает.
-- Зато не будет Третьей мировой. Третья мировая -- это когда третий мир мирно хоронит всех белых.
-- И посткапиталистов, и постсоциалистов в одной братской могиле.-Анат вздохнула, словно бы прислушиваясь к собственному ощущению внутренней правоты.-- Так им и надо. За лицемерие...
-- Никакого лицемерия. Чтобы лицемерить, надо хотя бы сохранять лицо.
-- Или хотя бы морду. Для мордомерия.
-- Наша морда существует не для мордомерия, а для мордодейства.
-- Для мордопоэзии эта рыжая морда существует.
-- А он нас не замордует? На своем поэтическом конвейере. Такой должен быть продуктивным...
-- Мы превращаемся в сфинкса с этим котом. Скоро начнем размахивать лапами и драть кору.
-- Сфинксом -- это еще неплохо. У сфинкса зато есть лицо.
-- И оно сохраняется тысячелетиями...
-- Скажи "мяу".
-- Нуу... Мяукать надо ночью. Страстно. Влажной ночью. Грот ночи жаркий, влажный. Прибой веселой страсти.
-- Соответственно... Я буду нежен с каждой, любой дворовой масти...
Кот
Мир до сих пор цел. Крошится себе с прежней скоростью. Сойка мяукает с дерева, тварь, семейство вороновых, длина тридцать четыре сантиметра... Сколько?! Тридцать четыре сантиметра? Кто бы мог подумать! Да на хрена мне знать какого она семейства, и какая ее средняя длина, и сто с лишним способов как ее мог бы добыть вертикал, если она по-прежнему меня дразнит, а я тут схожу на говно! Как отравляла раньше отдых на любимом месте, так и продолжает доставать. Да, привычки и реакции прежние. А знание, действительно, лишь умножает скорбь.
И в Городе ничего не изменилось. Жизнь слепым котенком как тыкалась бестолково в поисках молока, так и тычется. Горожане спешат утром на свои мусорки, а вечером возвращаются на подстилки. Коты, впрочем, делают то же самое. Собаки служат. Голуби гадят. Никому нет дела, что я стал... стал Красным Котом. Когда это испытываешь на своей шкуре, а не видишь чудесное воплощение в затуманенных героизмом котеночьих мозгах... Город мой, Город, как же так все совпало по-идиотски? Для героизма и свершений. Красный. Кот. Да, я стал! Раньше я интуитивно ощущал -- что-то такое должно случиться. Я -- это он?! Страшно. И что теперь?
Я теперь даже сам не знаю всего, что знаю. Как если бы случайно проник в пыльный зал библиотеки, и в этот момент на меня обрушился весь запас книг, то есть не на меня, а в меня. И размахиваю лапами, чихаю, пытаюсь прорваться из этой информации на дневной свет, но где он тоже не знаю. То есть знаю, конечно, поскольку обладаю информацией. Завалами информации. Как сидел на мусорке, так и сижу, на бескрайней информационной мусорке. А эта пернатая тварь все мяукает... Значит, на мусорке. Это даже смешно, вот скажем, подумаю я о... ну, о рыбе в тесте... рецепты, рецепты, тридцать пять тысяч одних рецептов, калории, кухня от Елены, пиво на Куличках, рестораны... один выход -- быстро смигнуть весь этот хвост.
Теперь надо быть очень осторожным, очень. Тихо-тихо красться внутри себя же. Потому что любая мысль вызывает сход информационных лавин. Даже ассоциативных лавин. Хорошо, хоть научился смигивать.
Допустим, я -- Красный Кот (панк-текст, генетический анализ, выставка экстремалов породы, ник участника политфорума, мифология, смигнул), должен шнырять по информации, как по родному подвалу. А почему, собственно, должен? Никогда я никому ничего не был должен. Не желаю быть должен. И не буду! Не буду... Если это от меня зависит. Болонке понятно, что скорее всего не зависит. Что получил я во владение эту информационную мусорку не просто так, а вместе с долгами. Которые, конечно же, вылезут как глисты (гельминты -кошачья двуустка, аскариды, острицы...смиг!) в самое неподходящее время. И взыщутся. Так начнут зудеть, что будешь готов сделать что угодно, лишь бы избавиться. И не надо от этого абстрагироваться, думая о себе, дорогом, в третьем лице единственного числа. Это -- я. Я! Со мной! Мне! Про меня! Ужас. Но... ведь и для меня! Ассоциации все равно выскакивают, как блохи из-под половиц, или лягушки из-под лап идущего на водопой. Стать поэтом, что ли, как и хотели Аватары? С такими-то чертиками ассоциаций это как два байта переслать. Собственно, что значит "стать"? Я уже поэт. Аватары тут ни при чем. Ну, почти ни при чем. Я им, дорогим, еще покажу что такое каталектика, катахреза и катрен. Им еще придется мной гордиться. И испытывать комплекс неполноценности. Простипома, пелядь!
В последнее время мне страшно спать,
а, значит, и страшно жить.
В моем настроении явный спад -
разбиты сна витражи.
И в черные дыры с осколками слов
хлынули ужасы сна
с монстрами, мистикой, криками сов,
проклятием колдуна.
Мне снится упорно, что я человек -
серый, усталый, злой,
выдавший другу фальшивый чек,
свернувший с дороги домой.
И вот я уже в тоскливом лесу,
ноги вязнут в грязи.
Я на спине чье-то тело несу,
оно мертвечиной разит.
Но тело живет, поскольку оно
шепчет мне жарко:"Брат!
Расслабься, устань, прокисло вино,
меня отнеси назад!"
И я не пойму -- почему я, кот,
несу некошачий груз,
и что мне семьдесят пятый год