— Я не понимаю вас, — дрожащим голосом пробормотала Марша.
— Где письмо? — держа пистолет у ее носа, спросил рослый белый мужчина.
— В сейфе.
— Открой и отдай, — приказал белый. Второй, худощавый парень, вытирал лезвие ножа, глядя на три тела слуг Марши.
— Написала? — спросил загорелый мужчина.
— Да, — ответила сидящая за столом Тина. Он подошел и, приставив пистолет к ее виску, стал читать.
— Молодец, — улыбнулся он.
Послышался шум подъехавшей машины. Высокий рыжий мужчина с автоматом шагнул к двери.
— Вторую привезли, — усмехнулся загорелый. — Хорошо, что по соседству живут.
Тина испуганно смотрела на дверь. В комнату втолкнули Маршу.
Взвизгнув, Тина бросилась на нее.
— Это ты?!
— Написала? — глядя на сцепившихся женщин, спросил загорелый.
— Да, — кивнул рослый.
— Кончайте и уходим, — решил загорелый.
Хлопнули два пистолетных выстрела. Тина с пулей в области сердца упала. Марша получила пулю в лоб. Стрелявшие вложили рукоятки пистолетов в руки женщин и прижали к куркам их указательные пальцы.
— Пошли! — буркнул загорелый, снимая перчатки.