Звонок. Беру трубку, слышу Лехин голос.
— Здорова, Вова! Я слышал, ты писателем заделался. Ты дневник свой Ленке присылал, она мне перекинула, почитал…
— Да каким писателем? У меня кроме дневника еще ничего нет. Балуюсь так сказать…
— А я хотел тебе сюжетик для рассказика подкинуть…
— Ну давай, с чего-то начинать надо.
— Помнишь, когда-то мы в Новосибирск ездили?! Прикольненькая поездка получилась! Написал бы…
— Попробую.
Поездку эту я хорошо помню, но не спросил, что он хотел бы почитать в этом рассказе. Напряг память, за вечер написал, и назвал в честь девушек, которые ехали с нами — «Попутчицы». Скинул другу на мыло, предварительно позвонив. И сижу, жду реакции.
Через пятнадцать минут звонок.
— Ты чего там понаписал?! — орет мне в трубку, сердитым голосом.
— Что? — недоумеваю я.
— Про Артура есть, про себя тоже не забыл, а я-то где там? — продолжает он орать.
— Есть ты там, читай внимательно.
— «Пьяный Леха залез на полку и спал там до утра» — это все что ли? Знаешь что «писатель»! Я никогда не буду читать твои произведения! — и бросил трубку.
Так в моей жизни стало на один рассказ больше и на одного читателя меньше. Это был и первый урок. С тех пор друзей в своих рассказах настоящими именами не называю…