Когда Михаил подъехал к управлению, опер уже стоял в ожидании на улице.
Присев рядом на переднем сиденье, протянул Аверину паспорт.
Михаил не торопясь изучил документ.
- Все в порядке? - Дробызгалов протянул руку. - Виза на целый год, не хухры-мухры. "Друзья народа" помогали... Давай сюда и выкладывай свои новости.
Со вздохом Михаил возвратил заветные корочки.
- Придем ко мне, все по порядку расскажу, - произнес он, держа курс в направлении гаража. - Знай самое главное: дело сделано.
- Надеюсь, - кивнул Дробызгалов.
У гаража Михаил остановился, не глуша двигатель.
- Я ворота открою... - Он вылез из-за руля. - А ты въезжай...
Дробызгалов покорно перебрался на переднее сиденье. Когда нос машины впритык придвинулся к стеллажу, заваленному барахлом и запчастями, Дробызгалов, с хрустом до упора подняв рычаг ручного тормоза, открыл дверь, намереваясь выйти из "Жигулей", но тут же и оцепенел под черным зрачком "ТТ", смотревшим ему в висок.
На колени оперативного уполномоченного упали наручники.
- Пристегнись к рулю, менток...
Пришлось подчиниться.
Широкая клейкая лента скотча плотно легла на рот.
- Извините, обстоятельства изменились, - процедил Михаил, обыскивая его. - Так, ключи от машины, мой замечательный заграничный паспорт, а ваше табельное оружие заберете со стеллажа... Когда - не знаю, но ночевать сегодня придется здесь. Что еще? Бумажник ваш мне не нужен, грабежом милиции не занимаюсь... Пожалуй, все. Пока.
Из-под груды старых покрышек в углу Миша достал пакет с валютой и ботинки с "бриллиантовыми" каблуками. Переобулся, со смешком глядя на выпученные глаза Дробызгалова за лобовым стеклом автомобиля. Со стеллажа снял чемодан, прикрытый от пыли упаковочной бумагой.
Постоял в тяжком раздумье. Затем открыл дверь "Жигулей" и, коря себя за непредусмотрительность, привязал к рулю вторую руку опера, а шею его старым собачьим поводком прикрутил вплотную к подголовнику кресла.
- Вот так оно понадежнее, - произнес удовлетворенно, не принимая во внимание зверское мычание и хрюканье онемевшего поневоле Дробызгалова. - Не бойся, смертного греха на душу не возьму. Дня через два позвоню в ментовку твою хотя бы и из Берлина.
Он погасил в гараже свет и запер тяжелые двери. Через пять минут такси уносило его в аэропорт. Ощупывая нывшую от неудачного падения ногу, Михаил размышлял, застанет ли он в "Шереметьево-2" знакомую даму, твердо гарантировавшую места "на посадку". В крайнем случае придется звонить ей домой. Предстоит и звонок родственникам относительно похорон... Надо же, не суметь даже деда похоронить, что за жизнь!
А какая впереди? Кто знает... Не исключено, что сегодня придется ночевать в камере - ведь валюту и камни он вынужден везти на себе и выхода - никакого...
Ладно. Если в камере - значит, не судьба. Спустя считанные часы на него уже смотрели проницательные глаза таможенника.
БОРЯ КЛЕЙН
- Алик, падла, с кого получать двадцатник? - возмутился Боря, входя в столовую, где Алик тушил мясо к ужину. - Слышь, старший кок? Где шеф? Там меня проводили честь по чести, на шикарном иностранном "мерседесе", а тут колупал до Бруклина на вонючем о ечественном "шевроле" из "Кар-сервиса"... Хорошо, водила знакомый, с третьего Брайтона...
Приятели расцеловались.
- А подарок, - спросил Алик вкрадчиво, но с напором, из-за границы?
- За мной, - сказал Боря, выкладывая на стол пакет из кармана куртки. - Где шеф-то, действительно?
- Должен вроде тебя встречать... - Алик повернул голову в сторону холла.
Дверь в дом, оставшаяся незапертой, отворилась, и на пороге появились трое людей: тип двухметрового роста в длинном модном плаще и двое полицейских - оба в затемненных очках, руки - на рукоятях "кольтов".
Боря машинально потянулся к лежавшему на столе пакету.
- Не двигаться! - усмотрев его движение, рявкнул парень в плаще, и пистолеты полицейских в ту же секунду направились в сторону Бори и Алика.
Капнул жар из чугунка в газ, и едко зашипело в наступившем безмолвии.
Тип в плаще произнес длинную, из официального ритуала, фразу.
Ни Алик, ни Боря толком ее не поняли. Что-то о правах и обязанностях.
Уяснив существование языкового барьера, тип задал вопрос попроще:
- Вы кто такие?
- Друзья... хозяина, - молвил Алик, глядя на чугунок скошенными к кончику длинного носа глазами и машинально отирая руки о замасленный фартук.
Тип, подойдя к столу, взял в руки пакет.
- Ваше? - спросил в пространство.
- Мистера Фридмана, - отчеканил Борис.
Алик снял с себя фартук, выключил газ под чугунком.
Что-то случилось. Что именно, они не подозревали, но думали одинаково: шеф кончился и опять началось прежнее, ни то ни се, шалтай-болтай...
- У меня, - произнес Алик внезапно, - чего-то из зеленых есть, еду к маме. У нее квартира. Буду лежать на диване. До конца жизни. Жрать продукты с рынка, гулять, и вообще я теперь скупее стал в желаньях... Да и надоело тут, Борь...
- А я лично еще поборюсь, - отозвался Борис. - Я вот не унываю.
- Прошу говорить по-английски! - взорвался тип в плаще. Затем, развернув пакет и всмотревшись в его содержимое, раскрыл рот.
Вытряхнул содержимое на стол: два рулона туалетной бумаги и тюбик с кремом от геморроя. Выпорхнула и записка, упала на пол. Боря записку услужливо поднял, успев прочесть ее текст:
"Отправь своему обкакавшемуся передо мной братцу. К телефону он не подходит, по моим данным - скрывается. Ваши дружки-кооператоры в Союзе - банкроты и трепачи. В сырье им отказали. Я поставил завод, а платить им нечем. Твои камни половина того, что я потерял. Спасибо вам! Вы очень дорогие родственники.
С любовью. Дядя".
Боря философски взирал на туалетную бумагу, скрупулезно изучаемую полицейскими. Равно, впрочем, как и Алик.
- Мы вынуждены вас обыскать, - обратился человек в плаще к Бернацкому, бросив брезгливый взгляд на распотрошенные рулоны.