— Да. Но скажем так, особой славы не снискал… А ближе к старости, вот, и вовсе потянуло на приключения… Вы уж извините, что притворились невесть кем… Спонтанно как-то вышло, если честно… — Силюсь изобразить беспечную улыбку.
— Хм… — Светлана улыбается в ответ. — В детстве я тоже мечтала стать писателем…
— И отчего же не стали? — Я хочу сменить тему, но не выходит.
Она снова в восемьдесят пятом.
— Я болела.
— Разве это так уж сильно мешает?.. В смысле, писать?
Светлана задумчиво кивает.
— У меня был мало изученный нервный синдром… Я была рассеянной… И глупой.
— Глупой?.. Я бы не сказал.
Она снова подозрительно на меня смотрит. Потом дёргается. Сжимается в комочек.
— Это было давно… Сейчас синдрома больше нет. Мне помог один очень хороший человек… Его фамилия Шевченко.
— Ваш лечащий врач?
Светлана пропускает мимо ушей мою очередную промашку. Кивает.
— Да. Он разработал новейшую на тот момент методику противостояния невнимательности… Только она так и не получила дальнейшего распространения…
— Почему?
— Он погиб в аварии. Разбился на машине.
— Простите… — Я понимаю, что снова лезу в её голову. — Вам, наверное, не очень приятно беседовать на эту тему…
Светлана улыбается.
— Отчего же… Хороших людей всегда приятно вспоминать… Даже если их уже нет с нами…
Волков протягивает кружку. Светлана широко улыбается. Она очень красивая. Именно когда улыбается — носик становится не таким остреньким, а на щеках появляются детские ямочки.
— Спасибо. Мне уже значительно легче… Только от того, что я теперь знаю кто вы такие!.. Я не люблю ложь!.. Ещё с детства… Так уж повелось… Вы извините меня… Вечно у меня, что в голове, то и на языке!.. Я Светлана Шаврей — журналист «Дэйли телеграф». — Она протягивает руку.
Я жму, пытаясь осмыслить услышанное. Кое-как вспоминаю собственное имя.
Светлана широко улыбается. Затем тянется к Волкову.
— Вячеслав…
Она кивает.
Мне всё же удаётся собрать мысли в кучу.
— Так ты корреспондентка английской газеты?.. А говоришь, что мечты о писательстве так и не сбылись… — Я как-то спонтанно перехожу на «ты».
Светлана звонко смеётся — принимает новые условия.
— Боюсь, ты неправильно меня понял… — Она расстёгивает комбинезон и демонстрирует навороченный «Nikon».
— Аааа… — Я хлопаю себя по лбу. — Виноват! Как-то не домыслил!..
— Да я и сама хороша! Тоже дыму напустила… Я фотокорреспондент!
— Успела уже чего нащёлкать?
— Именно тут — не особо… В основном, по дороге. Со мной так всегда. Куда ни еду — обязательно во что-нибудь вляпаюсь…
Волков усмехается.
— Ну, сегодня ты не так уж и вляпалась. Мы не особо приставучи…
— Ага! — Она радостно кивает. — Мне невероятно повезло, что я, вообще, на вас наткнулась! Не знаю, что бы со мной сейчас было, останься я совершенно одна…
Наступает пауза… Светлана смотрит в кружку. Волков располагается у «своей» стены. Я смотрю на огромную Луну за окном…
Говорят, что если смотреть на неё долго и пристально — можно сойти с ума… Байка. Однако в каждой сказке есть намёк… И этого не стоит забывать.
Волков смотрит на Светлану.
— А как же ты туда попала? В Англию?
Светлана тоже смотрит на Луну. Машинально отвечает:
— Я очень долго там лечилась… Постепенно выучила язык, обросла бытом… Знакомые люди помогли получить направление в университет… Я и сама толком не поняла, как оказалась на той стороне… — Она вздрагивает — чуть было не роняет кружку…
Мы все вздрагиваем.
Я поскорее отвожу взгляд от Селены… Она и впрямь подсматривает со своей стороны!
Светлана меняет тему.
— А в детстве я всё же писала…
— Вот как? Интересно. И о чём же?
— Да, собственно, ни о чём… Просто вела дневник.
Я с неимоверным трудом сдерживаю себя, чтобы не задать враз тысячи интересующих меня вопросов! Их именно тысячи! Но каждый из них, несомненно, меня выдаст… Выбираю самый нейтральный: