- Это вряд ли... Думаю, ещё встретимся...
- Поясни, Валя...
- Джунаддир ушёл не один, увёл большую часть отряда... В Пакистан? Вряд ли - не сезон для ухода. Значит...
- ...Резервы перебрасывают?
- Во-во!.. Явно закопошились, словно готовятся к чему-то... Даже грызню меж собой прекратили...
- Любопытный расклад. Есть о чём помыслить... Слушай, а скажи-ка честно, сколько пленных было?..
- Двое...
- Дубов!..
- Что, Сергей?
- Не забывай, Валентин, нам уже не по двадцать пять и здесь не Ангола!..
- Я помню, Серёга... И ты не забудь - здесь Восток, драка завернулась на годы, и методы, конечно, должны соответствовать, дабы сволота всякая о Россию ноги не вытирала!..
...Скорее бы появился этот чёртов аэродром!.. Нет, летать-то я не боюсь - "учебка" десантная как-никак пройдена. По моим прикидкам, лететь нам ещё минут пятнадцать, и совсем неохота, чтобы за это время по "борту" шарахнули из ПЗРК. Есть они у "духов", сам видел, когда по зиме перехватили их караван. Тогда среди вездесущего чарса, японских "видаков" и какой-то медициной хреновины мы нашли египетские "Стрелы", аж целый десяток. Это, конечно, не бог весь что, но штука, в общем, надёжная, простая и безотказная. Арабы когда-то быстро доказали это евреям, изведя "Стрелами" и "шилками" чуть ли не половину израильской авиации. Поэтому мне совсем не улыбается сыпаться с громадной высоты вместе с обломками "ИЛа", в которые он может превратиться после встречи со "Стрелой"... Вот если бы за спиной был родимый Д-5 - шанс уцелеть был бы. По крайней мере, до земли-матушки. Но сейчас за спиной не парашют, а плотно набитый РД и спальник. Поэтому приходится утешаться мыслями о скором и желанном баграмском аэродроме. Впрочем, не я один такой. В чреве родимого ИЛ-76, который с крейсерской скоростью целеустремлённо прёт до города Баграма, нас скопилось не меньше сотни. Часть - с десантуры, часть - с "соляры". Народ, надо сказать, крайне дерзкий, пялятся на нас с ухмылками, принимая то ли за чмошников, то ли за припухших "дембелей". Чёрт с ними, не будешь же каждому встречному объяснять, что вид у нас - исключительно рабочий, и какой это труд титанический - бороду отрастить...
Вот ржать, как раз и не надо. Ведь о какой бороде речь идёт! Не русой-сивой-пегой, а о "духовской", натурально-чёрной, которой любой воин ислама поверит! Для чего ему верить - это уже второй вопрос, и ответ нашим соседям неведом. Нам, однако, тоже. Известно только, что два десятка парней из батальона спецназа, мы, то бишь, в срочном порядке перебрасываются в славный город Баграм, куда уже две недели назад убыл майор Дубов. И если слушать "поддатый" трёп штабного связиста - была какая-то шифровка из Кабула, после которой наш майор и сорвался в Баграм...
Уже явно чувствуется крен, летуны на посадку заходят. Ну, дай бог, чтоб не вышло как с ребятами из Витебской2, чей самолёт разбился при посадке в Кабуле... Тьфу ты, раскаркался!.. Вот тряхануло - значит, сели... Что ж, с прибытием, салам Баграму от Кандагара!..
Май 1982 года,
Баграм, расположение 345-го ПДП
... - Людей разместил?
- Так точно, товарищ майор, дрыхнут...
- Ладно, садись, старшина, разговор долгий будет. Вот фотографии, глянь-ка... Узнаёшь, нет?
- А чего ж... Клиент наш, от Джунаддира...
- Вот именно - наш... А снимочки откуда, знаешь? Местные ребята из "Хамелеона" через агентуру здешнюю расстарались...
- Быть того не может! Он что, здесь?!
- Во-во, я то же самое им твердил, концы уж шибко дальние - Кандагар, Панджшер... И, тем не менее, это действительно он, и обосновался здесь неподалёку, за Рухой...
- Весело, товарищ майор...
- Весело-не весело - нам работать...
- Не понял... У местных что, силёнок не хватит?
- Хватит, ты за них не волнуйся. Но, во-первых, сейчас у них своих хлопот выше крыши - к операции готовятся, во-вторых, этот чёрт не столько им нужен, сколько нам. Сам знаешь, каких он у нас там узелков понакручивал. Так что, Виталя, как не крути - в эту игру нам играть, по полной программе...
* * *
Не спится на новом месте, хоть тресни! Курнуть, что ли? Тем более, вон чей-то огонёк сигаретный у входа тлеет - тоже кто-то мается...
Демушкин встал и, накинув на плечи куртку, тихо прошлёпал к выходу.
Саня Рябцев дал подкурить от своей сигаретки и спросил, зябко ёжась от ночной прохлады:
- Ты-то чего шатаешься?
- Да хрен его знает... Не спится...
- Тебя дома ждёт кто-нибудь?
- Ты чего!.. Конечно, родители, друганы...
- Погоди... - поморщился Саня. - Баба у тебя в Союзе есть?
- Ну... - Дёмушкин почесал нос. - Девушка...
- Ну ладно, девушка... Пишет?
- Обязательно...
- То-то и оно... - Саня выбросил окурок. - А вот моя молчит, за год ни строчки...
- Бывает... - дипломатично отозвался Дёмушкин, мысленно проглотив вертевшееся на языке ругательство. - Всяко бывает...
- Да нет... - Санька снова вздохнул. - Перед уходом поцапались мы с ней крепко, она даже на проводы не пришла...
- Ну и плюнь на неё, другую найдёшь...
- Если б так... Было у меня с ней всё, понимаешь? Я её девчонкой взял...
- Да ладно тебе, не ты первый!..
- Дурак ты, Славка... - раздражённо отозвался Рябцев. - Родила она, понимаешь? Пацану уже несколько месяцев...
- Слушай, а это твой? - ляпнул вдруг Дёмушкин, но увидев Сашкино лицо, торопливо поправился: - Ну и радуйся, чудик, наследник у тебя...
- "Радуйся...", - невесело усмехнулся Рябцев. - Это же я не от неё узнал, сеструха отписала. Так, мол, и так, Ирка родила, технарь свой бросила, с сыном по имени Саша возится...
- Во!..