- Это тебе удалось.
Он еще немного подумал и согласился:
- Ты прав. Да, прав. В джипе были не ваши?
- Не наши.
- Точно?
- Точно.
- Сколько их там?
- Трое - как минимум. Но могут быть и еще.
- А на других машинах могут быть?
- Могут.
- Тогда сделаем так, - решил Томас. - Свет пусть. Пусть думают, что я дома. А мы выйдем здесь.
Он провел меня в кухню и отпер небольшую дверь. Это был черный ход. Он выходил на задний двор. Обогнув дом, мы оказались в узком переулке. Там стоял пикапчик Томаса. Томас вознамерился сесть за руль, но мы с Мухой решительно воспротивились: хмель из него вроде бы выветрился, но перегаром несло так, что его забрал бы первый попавшийся полицейский.
Покрутившись проходными дворами и переулками, мы выехали на какой-то проспект. Никаких подозрительных машин не просматривалось. Еще через полчаса оказались в районе порта среди старых кирпичных пакгаузов с подъездными железнодорожными путями. Возле торца одного из пакгаузов стояло несколько старых иномарок и "Жигулей". Над воротами помигивала красными неоновыми трубками вывеска "Moonlight-club".
Место было очень подозрительным не по отдельным деталям, а по всему, в целом. Томас был прав: на "линкольне" в такие места не ездят.
- Посидите, я быстро, - сказал он, вылезая из машины и забирая с собой полиэтиленовый пакет с баксами. - Мне нужно встретиться здесь с одним человеком.
- С кем? - спросил я.
- Это мой знакомый. Я потом все объясню.
Начиная с момента получения денег, во всех его действиях чувствовалась какая-то целеустремленность, всегда заставляющая окружающих подчиняться. Но я все же твердо выразил намерение сопровождать его и здесь. Он не возражал, но предупредил:
- Тебе там не понравится.
- Переживу, - сказал я.
Он нажал кнопку звонка. В железной, покрашенной суриком двери открылось окошко. Томас наклонился к нему, что-то произнес по-эстонски. Нас впустили, и я сразу понял, почему Томас сказал, что мне здесь не понравится.
Это был гей-клуб.
За длинной стойкой бара и за столиками вдоль красных кирпичных стен сидели молодые парни в черной коже, в жилетках на голое тело, в напульсниках и даже в широких кожаных ошейниках с шипами. На некоторых были черные кожаные фуражки с высокой тульей, похожие на фашистские. Бухал рок из колонок стереосистемы. Две пары танцевали на площадке посреди зала. Причем не так, как нынче принято, а в обнимку, медленно. Но при всем обилии железа, черной кожи и устрашающих татуировок на плечах и даже на бритых затылках атмосфера показалась мне вполне мирной. Может быть, потому, что народу было еще немного по случаю раннего вечернего времени. Пили в основном пиво из жестяных банок, перед некоторыми стояли стаканы с фантой. А вот курили не только "Мальборо" - сладковато потягивало травкой.
Во всем этом заведении было что-то либерально-демократическое. Не в российском понимании, а в нормальном. Этому способствовала бесхитростность, с которой старый пакгауз превратили в место культурного досуга: отделили часть пространства кирпичной стеной, покрыли бетон пола кроваво-красным линолеумом и на длинных шнурах навешали неярких ламп с жестяными абажурами.
Никогда раньше в таких местах мне бывать не приходилось, и в первый момент я слегка прибалдел.
- Ты не смотри, что они такие, - успокоил меня Томас. - Они хорошие ребята. Даже застенчивые. Как девушки. Если будут к тебе подходить, говори "нет". Или просто качай головой.
- Ты что, голубой? - напрямую спросил я.
- Нет, я нормальный. Мой знакомый работает здесь администратором.
Мы прошли в конец зала. Томас заглянул в какую-то комнату и сказал мне:
- Подожди здесь.
Я тоже заглянул в комнату. Там за обычным канцелярским столом сидел обычный толстый человек в обычном костюме. В комнату вела только одна дверь, так что никакой угрозы со стороны можно было не опасаться. Я разрешил Томасу войти, а сам остался стоять у стены.
И сразу ощутил себя голым. И при этом девушкой. Возможно, красивой. Во всяком случае, что-то во мне определенно было. Я пользовался успехом, поэтому головой мне пришлось мотать часто. Но Томас оказался прав: народ здесь был деликатный и с руками не лез. Однако и при этом чувствовал я себя довольно идиотски и огляделся в поисках какого-нибудь укромного уголка. И сразу нашел. В торце зала стояло несколько пустых столиков, за одним из них сидел высокий рыжий человек в желтой замшевой куртке и в черной рубашке-апаш. Лоб его был перевязан красным платком.
Это был кинорежиссер Март Кыпс.
Перед ним стоял высокий пустой стакан. И до того, как он стал пустым, в нем - судя по выражению мировой скорби на лице режиссера - была явно не фанта.
Я подошел и попросил разрешения присесть. Кыпс безучастно кивнул, потом внимательно посмотрел на меня и сказал:
- Господин Пастухов. Международное арт-агентство. Как обманчива внешность. Впрочем, внешность всегда обманчива. И мужественность часто скрывает нежную душу.
Похоже, он принял меня за педика. И даже, кажется, сделал мне комплимент.
- У вас есть деньги? - спросил он.
- Есть.
- А у меня нет. Купите мне выпить. Помянем гениальный фильм "Битва на Векше".
По его знаку подскочил молоденький официант с накрашенными губами.
- Виски, - небрежно бросил я тоном завсегдатая баров. - Два по сто пятьдесят. Хорошего.
- Два по сто пятьдесят? - озадаченно переспросил официант.
Я понял, что слегка лажанулся, нужно было сказать "двойного", но исправляться не стал и решительно подтвердил заказ.
- Два по сто пятьдесят, понял. Что господин считает хорошим виски? Хорошего - какого?
Этот вопрос поставил меня в тупик. Но я нашелся:
- Самого хорошего.
- Есть "Джонни Уокер, блю лэйбл", - подсказал официант. - Лучше не бывает.
- Годится.