- А этот покойник слегка смахивает на Руби, - указал один из агентов.
- Руби был постарше, - возразил директор. - Если стрелок Освальд, постаревший на тридцать лет, то кто же этот парень, тип помоложе, чем Руби?
- Пластическая операция, - предположил кто-то.
- Только без выдумок! Мне нужны факты. Теоретизировать будем потом.
- Сэр, вот факс от медицинского эксперта в Бостоне. Предварительный осмотр трупа выявил шрам на груди и давний след пореза на запястье.
- Черт! У Освальда были такие же шрамы.
- Но не может же этот человек быть Освальдом, так ведь?!
- Надеюсь, - ответил директор, включая в сеть телефон-факс. - Впрочем, лучше запросить из архива отпечатки пальцев Освальда и убедиться раз и навсегда.
- Которого?
- Обоих! - рявкнул директор. И набрав номер местной телефонной станции, произнес: - Это секретная служба. Все звонки по номеру пятьсот пятьдесят пять - шестьдесят семь - тридцать четыре направляйте сюда.
Едва он положил трубку, как стали поступать факсы. Директор тут же брал их, просматривал, и лицо его вытягивалось все больше и больше.
- Черт. Черт! Черт!!!
Агенты выжидающе замерли.
- Судя по этому сообщению, серийный номер винтовки "манлихер-каркано" идентичен номеру той, из которой Освальд стрелял в Кеннеди.
Все подчиненные приняли такой вид, словно они разом лишились сознания.
Директор поднял взгляд.
- Знает кто-нибудь, где хранится эта проклятая винтовка?
- В Национальном архиве.
- Проверить!
Через минуту послышался громкий голос Джека Мерты:
- Вы уверены? Совершенно точно знаете, что винтовка на месте? Ну так сходите, убедитесь!
Прикрыв ладонью микрофон, Мерта пояснил:
- Из Национального архива отвечают, что винтовка по-прежнему там, но все же пошли удостовериться.
- Если эта проклятая винтовка исчезла, то да поможет им Бог! категоричным тоном произнес директор.
Вскоре раздался звонок из архива.
- Директор, - произнес Мерта, - они клянутся, что винтовка как лежала под замком, так и лежит.
- Послать туда человека перепроверить? Нет, занимайтесь-ка этим вы. Позвоните мне, как только убедитесь, что винтовка та самая, потом свяжитесь с Бостоном, перепроверьте номер другой. Черт! Не может существовать двух винтовок с одним серийным номером!
- А если существуют?
- Тогда мы хлебнем лиха. Может, даже придется вновь открывать дело об убийстве Кеннеди.
Зазвонил телефон, и один из агентов доложил:
- Большой Мак вернулся в Коронку. Повторяю, Большой Мак вернулся в Коронку.
- Да забудь ты про код! Это же телефон.
- Прошу прощения, сэр. Привычка.
- Сообщи Боссу, что я здесь.
- Вас понял. То есть сейчас, сэр.
Еще через несколько мгновений в трубке послышался хриплый, с одышкой, голос Президента:
- Зайдите ко мне в Овальный кабинет.
У дверей Овального кабинета директор увидел сразу троих агентов, а не одного, как обычно.
- Мысль своевременная, - заметил он.
- Предъявите удостоверение, сэр, - холодным голосом потребовал один из парней.
- Пропустите! Вы знаете, кто я.
- Приказ Президента, сэр. Извините.
- Уж который раз слышу это слово, - огрызнулся директор, нервно доставая из кармана удостоверение.
- Не делайте резких движений, - предостерег другой агент.
- Терпеть не могу слова "извините". Оно означает неудачу, словно объявляет: "Я делаю свою работу паршиво".
- Так точно, сэр.
Все трое агентов убедились в подлинности удостоверения, и дверь перед директором распахнулась. Когда она закрылась, он двинулся по синему ковру, с ходу оправдываясь:
- Мне очень жаль, мистер Президент. Поверьте, я присилю все ложи... э... приложу все силы, чтобы докопаться до причин скандального поведения агентов сегодня днем.
Президент указал ему на кресло.