Как по заказу шел «Paycheck» с Беном Эффлеком. И он был как назло похож на Димку. Или на Дэна? Неважно. Типаж один.
Я смотрела фильм и размышляла.
Судьба дала мне еще один шанс. Дэн — да, он не Димка. Но он — он похож на него. Легко закрыть глаза и представить что это — он. Он моложе Димки, и мягче характером. Хорошо это или плохо — не знаю. Но он меня — любит. А это дорогого стоит. Меня не так уж часто любили в этой жизни, чтобы я перестала ценить это.
И я чувствую себя с ним настоящей принцессой…
На одной чаше весов — любящий муж и счастливая семья. Безопасность. Никто не посмеет меня тронуть.
На другой — человек, который это однажды разрушит.
Как во сне я встала, и бездумно пошагала в коридор, заглядывая во все комнаты.
Когда я нашла Буйвола, я посмотрела на него долгим взглядом и прошептала:
— Я согласна.
Буйвол слегка кивнул и лишь спросил:
— Что тебе надо? Может, встречу вашу организовать? Без проблем.
— Тут? — вздрогнула я.
— Ну отчего же? Есть много мест, где он бывает.
— Нет, — отшатнулась я от него. — Я не хочу его видеть. Не хочу!!!
— А как же тогда? — озадаченно спросил дедок.
— Есть фото?
— Да без проблем! — дедок резво вскочил с кресла, выбежал из комнаты и почти тотчас вернулся, держа в руке фотографию. — Держи.
— Ладно, — я нашла в себе силы кивнуть. — Как его зовут?
— Николай, — с готовностью ответил дедок.
— Дайте мне церковных свечей, штук двадцать, деревянный крест — высотой сантиметров пятнадцать — двадцать, и кусок черной ткани. Лучше сатина. И иглы.
— Сделаю, — тут же кивнул дед. — Через полчаса все у тебя будет.
Я молча повернулась и пошла к себе.
— Постой, — окликнул меня Буйвол. — А результат когда?
— Вечером, — мои губы с трудом шевельнулись, произнося это. — И запомните — я никогда, никогда не хочу знать, что конкретно с ним случится!!! Ясно???
— Ясно, — вздохнул дедок.
Я захлопнула дверь.
Пока я шла к себе, я опустошала свою душу. Скидывала все эмоции подальше, выдвигала на передний план лицо умирающего Димки. Это — повторится, если я не сделаю то что должна сейчас. Будет еще одна смерть. Вернее — две. Потому что после Дэна Толик убьет и меня.
К черту Харитонова!!!
К черту…
Я не увижу, как он умрет. Я не увижу его последнего взгляда, не почувствую последнего дыхания. Не услышу его последнего отчаянного крика.
Я ничего об этом и знать не хочу и никогда об этом не узнаю. Я запрещу себе об этом думать. А значит — это меня и не коснется. Харитон останется для меня лишь именем, никакая личность для меня за этим именем не стоит.
Я не знаю ни его самого, ни его семьи.
Я не знаю, как он улыбается, и как он печалится.
Он для меня не существует.
Я вряд ли стану по нему плакать — ведь плачут лишь по очень близким людям…
Множество людей умирают в Чечне. Множество людей умерли одиннадцатого сентября в Нью-Йоркских башнях.
Вы плакали по ним? Горевали?
Нет.
Потому что вы их не знали.
Вот и я не стану плакать по Харитону. Тем более — он мне враг.
Так я себя настраивала, идя к себе в комнату. Опустошала душу от вины и ужаса перед тем, что должна сделать…
Бухнувшись на кровать, я долго рассматривала лицо своей жертвы. Немолодой уже мужчина, седой, с умными, чуть раскосо — узковатыми глазами, но лицо широкое, русское. Одет как-то очень официально — отличный костюм, снежно — белая рубашка и галстук.
«Это — наш с Денисом убийца», — отстраненно подумала я.
Потом гадливым жестом, словно таракана, откинула фотографию и тупо уставилась в потолок.
Так я и провалялась на кровати, пока в дверь не постучали.
Я встала, открыла и увидела Полукастрата.
— Это тебе, — фамильярно пропищал он, протягивая мне пакет.
Я молча взяла и закрыла дверь.
— Ууу, какие мы вежливые, — донеслось из коридора.