Письмо посла, наверно, долетело,
И радовался Мирза Фатали
Собрату и соратнику по цели,
Светившему из северной дали.
Потом был Лондон, хмурый и туманный,
Музей Британский, Оксфорд и почет.
Всего дороже и всего желанней
Библиотека и свободный вход.
ИСХОД
Орден Белого Орла Красит грудь.
И, еще не сдав дела,
Снова - в путь.
Что вы просите, декан?
В Ватикан?
Не пора ли на покой?
Боже мой!
На два года? Вена? Рим?
Одержим...
Что в архивах потерял,
Патриарх?
Переписка? Шах и дож ?
Ну, так что ж...
Собирается совет.
Положительный ответ.
"Убедил, профессор, нас.
В добрый час..."
Восемнадцать дней до смерти.
Исподволь кралась, как вор,
Пряча до поры приметы,
Разрушительная хворь.
-Мне холодно...Я мерзну...Ольга!
Вот завещание...Припрячь...
Он смотрит долго, очень долго
На дочь. - Прости...крепись...Не плачь...
Никто не вечен в этом мире...
Я так мечтал...да не судьба...
Какая тишина в квартире...
Постой...Что это за пальба?
Ах, пушка? Полдень бьет? Забыл...
Хотя пора бы и привыкнуть.
Сотри-ка с этажерки пыль...
Смотри: друг к дружке книги никнут...
-Ты лучше выпей чай с вареньем.
Он медленно смежил глаза.
Лицо смиренным выраженьем
Напоминало образа.
Из тьмы густеющей и зыбкой
Всплывали лица, голоса,
Мольбы, укоры и проклятья,