Вот ведь как бывает…
Ну и что мне делать?
Что делать?
Стучат — откройте дверь!
Позёвывая, плетусь открывать…
Как вдруг в голову молнией ударила мысль… А вдруг это не Натан?
Подойдя к дверям, я внутренне собрался… зевнул… и спросил сонным голосом:
— Кто там?
В ответ послышался незнакомый мне мужской голос с явно кавказским акцентом:
— Э-э, слюшай! Открой, да!
— Папы нет. Что вам надо?
— Зачем папа? Я тока спросить…
Не открывая дверь, предлагаю собеседнику поговорить так… Но как-то машинально не раздумывая натягиваю кроссовки и завязываю шнурки.
— Спрашивайте!
— Ты. Эта… Двери открой! Что я буду… вся коридор кричать…
— Папы нет. Уходите! Я не открою…
— Э-э, ни бойся. Я тока спросить… — и снова стук в дверь…
Блин. Задолбал уже… Вот настырный какой…
А чего я собственно боюсь? Этого чужого мужика? И что он мне сделает? Всё-таки это Советский союз, а не негритянский квартал в Нью-Йорке, и не фавелы Рио-де-Жанейро…
Открываю дверь… Но не запускаю незваного гостя в номер, а сам выхожу к нему в коридор:
— Ну и чего надо?
Передо мной стоит тот самый черноволосый кавказец с усами, из ресторана. Ростом не намного выше меня, но такой бодрый толстячок.
— Зачем так со старшим говоришь?
Стараясь произносить слова раздельно, практически по слогам, чтобы понял любой малообразованный дебил, спокойным голосом, снова спрашиваю:
— Что… вам… надо?
— Ты. Эта… Куртка у тебя… Сыну моему нравится… Продай, да!
Блин горелый… И весь этот кипеш только из-за этого? Да они чё тут, совсем охренели на этом юге? Они считают, что всё в мире продаётся и всё покупается… А ещё они думают, что им никто не может отказать… Вот такие вот всемогущие, самые богатые и самые усатые… Это они сейчас такие… Да и в будущем вряд ли что изменится. Ну разве что, вместо усов будут в моде бороды… Может это южное солнышко на них так действует. Может, мозги у них от солнца плавятся?
Ну да… Конечно… Щас… Прям вот так возьму и продам по дешёвке свою вещь, какому-то «хозяину жизни»…
Да пошёл он…
Причём это хочется сказать ему прямо в наглую усатую рожу: «А не пошёл бы ты дядя на х… мелкими шагами!».
Но так говорить сразу нельзя. Потому что тогда будет скандал… Громкая ругань и прочее, прочее, прочее…
А тогда к нашему спокойному началу большой поездки на море, подкрадётся и придёт большой полярный лис… Песец, который…
Где этот Натан бродит? Вот когда он позарез так нужен, его как всегда нет. Придётся видимо самому базары базарить и разговоры разговаривать.
Отвечаю этому усатому нахалу, спокойным уверенным тоном, но абсолютно безапелляционно:
— Куртка — моя… Она не продаётся!
Пытаюсь ретироваться в номер и закрыть за собой дверь, но тут происходит то, чего я не ожидал. Восклицая своё излюбленное:
— Э-э! Куда?
Меня грубо пытаются схватить за плечо, но рука его соскакивает и цепляет лишь лямку моего красного полукомбинезона. Пуговица, за которую зацеплена лямочка, отрывается «с мясом». Нет, не с моим мясом, а с нитками, на которые была пришита.
Я уже распахнул двери в номер и дёргаюсь внутрь, но его рука, тянущая за лямку, тормозит моё движение.
Не знаю, как так получилось, но мои ноги зацепились за коврик перед входом, и я, поскользнувшись на тряпочном коврике, лечу на пол, а незваный покупатель моей куртки, держась за лямку моего комбинезона, летит вслед за мной.
Да чего там вслед? Грохается на меня сверху, бугай здоровый. Аж, дыхание на секунду спёрло…
В процессе падения… Даже можно сказать, что не падения, а полёта в сторону пола, меня каким-то образом развернуло. Но крепко вцепившаяся в левую лямку моего комбеза, рука кавказца умудрилась стащить с правого плеча и вторую лямку. Я не понял, как это, всё произошло.
Ну как можно было вот так вот в падении развернуться на сто восемьдесят градусов?
Так обычно только кошки падая, разворачиваются в воздухе. Но я же не кошка пока ещё…
Эх, мне бы сейчас один из моих стилетов… Я бы показал этому здоровяку, что в здоровом теле может быть не только здоровый дух, но и здоровый нож.
Но при моём цыплячьем весе борьба в партере с клиентом втрое меня тяжелее — это явно не моё любимое хобби.
Зато я очень быстро соображаю. И вспомнив, что я маленькая девочка, включаю сирену своего голоса на всю мощь девичьего горла:
— Па-ма-ги-те! А-а-а-а-а!
Децибел примерно на двести получился мой дикий крик, переходя в такой же дикий визг.
***
Да… Это вам не девяностые, когда на такой крик все очевидцы постараются поплотнее задёрнуть шторы на окнах… И даже не две тысячи двадцатые, когда все бросятся не спасать и помогать, а достанут свои смартфоны, чтобы снять забавное видео…
Это семидесятые годы двадцатого века! Союз Советских Социалистических Республик! Все люди — братья… и сёстры! И все помогают друг другу… Ну, или почти все…
Послышались голоса в коридоре. Распахивались и хлопали двери. Чей-то женский голос громко спросил: «А что случилось?».
Ну, а я что? А я продолжаю свою сирену:
— По-мо-ги-те!
Это усатое чучело уже пыталось встать с меня, но я делая вид, что отталкиваю его, «случайно» крепко держал его за отвороты пиджака… И орал… О, как я орал…
— А-а-а-а-а-а!
Но потом вдруг, кто-то схватил «негодяя» то ли за шиворот, то ли за волосы, и наконец-то оторвал от меня его потное тело. Я ещё лежал на полу, в порванном полукомбинезоне с почти стянутыми с меня шортами и задравшейся на животе футболке, как услышал в коридоре характерные звуки.
Кажется, кого-то бьют.
И я, кажется, даже знаю кого…
Ко мне наклонилась темноволосая женщина. Несмотря на довольно большой нос и тёмные «усики» под ним, лицо её было милым, и очень добрым. С каким-то мягким, кажется армянским акцентом, она спросила меня:
— Что он с тобой сделал? С тобой всё в порядке?
Её руки ласково пробежались по моему телу, она поправила на мне футболку, пыталась приладить на место лямки, комбинезона, но поняв, что одну из лямок «с мясом» оторвали, повернулась к «злодею». Боюсь, что её лицо в тот момент уже не было таким же милым и добрым, как секунду назад.
Усатого кавказца уже держали за руки несколько мужиков разного возраста. На его лице уже стали проявляться следы тумаков от тех, кто поспешил мне на помощь. Но это не остановило эту добрую женщину. С гневным криком: «Негодяй!», она залепила ему такую звонкую пощёчину, что казалось голова его должна лопнуть, как спелый арбуз.
Как всегда на самом интересном месте… Вдруг откуда ни возьмись, появился… Натан, конечно. Ему уже давно пора было появиться. Что-то он слишком долго гулял по ночному Краснодару.
Не раздумывая, продолжаю доигрывать роль маленькой девочки. Бросаюсь к нему с криком: «Папа!», обхватываю его двумя руками, утыкаясь лицом ему в грудь. От всей этой комедии, меня пробивает на смех. Пряча лицо у него на груди, практически до слёз пытаюсь подавить в себе совсем не нужное сейчас «ржание». Видимо со стороны всем показалось, что я горько рыдаю. Да и слёзы выступившие на моих глазах… Всё к месту.
Натан порывался высвободиться от моих объятий, и вершить свой отцовский «справедливый суд» над обидчиком, но я его не отпускал.
Когда появились два милиционера… А быстро тут у них… Короче, их глазам предстала следующая картина: Заплаканная девочка, вся в слезах и соплях, в объятиях рассерженного отца. Злодей-насильник в руках бдительных граждан. И фурия, в виде доброй армянской тётушки, хлещущая злодея по щекам.
Женщину блюстители порядка подвинули в сторону, а вопрос был задан вслух, видимо для всех:
— Что тут происходит?
Армянская тётушка первая стала говорить. Говорила она быстро, вставляя в русскую речь незнакомые мне армянские слова:
— Я всё видела. Этот (незнакомое слово), — указала на усатого и побитого. — напал на эту девочку. Порвал на ней одежду, (незнакомое слово). Повалил на пол. Майку на ней задрал, (незнакомое слово). За грудь хватал…
Я посмотрел на свою грудь. Да… Было бы за что хватать…
В свою очередь, избитый, но всё ещё горячий усач, стал оправдываясь, кричать на армянку:
— Ти что, жэнщина? Что ти говоришь? Не так всё било…
— А вы помолчите, пока гражданин! — оборвал его строгий сержант. — Вам слова не давали.
— Э-э! — всё не успокаивался задержанный…
Но его уже никто не слушал.
— Сколько тебе лет, девочка? — обратился ко мне сержант.
— Тринадцать. — отвечаю я, при этом шмыгнув носом. Получилось очень даже жалостливо…
— Город, ответь восьмому! — это он в рацию.
— Город на связи… — едва разборчивый голос у него с плеча из маленького динамика.
— Пришли группу в Кавказ! Да. В гостиницу. Третий этаж. Попытка изнасилования несовершеннолетней…
— Быр, бр… — неразборчиво из рации…
— Подозреваемый задержан. Скорая? — он взглянул на меня. — Нет, скорой не надо… Инспектора ПДН, прихватите. Надо девочку допросить.
***
Да. Поспать сегодня явно не удастся. А возможно и уехать завтра тоже не получится.
Злодея увезли допрашивать в отделение. Армянскую тётушку допрашивали где-то там, за пределами нашего номера. Может, у неё…
Меня стала, в присутствии «папы», допрашивать немолодая сотрудница по делам несовершеннолетних. Я не стал особо ничего лишнего выдумывать. Просто рассказал вкратце, почти всё как было.
— Мы ужинали в ресторане. Потом папа поехал припарковать машину у отделения милиции. Я не знаю у какого. Я в номере была одна. Переоделась и готовилась лечь спать. Ждала, когда папа придёт. Нам же завтра ехать дальше.
— А мама твоя где? — перебила меня инспекторша.
Я вот подумал: А какое отношение имеет к сегодняшнему делу то, где находится моя мама? Но просто ответил, потупив глаза:
— Мама погибла полтора года назад. Мы живём вместе с папой. И сейчас с ним вместе едем на море.
Похоже, что этой тётке было всё равно. Ну, ещё бы, выдернули из дома, на ночь глядя. Вид у неё был, по крайней мере, именно такой, слегка недовольный. Как будто это я во всём виноват… К н и г о е д . н е т
— Я была в номере. Ждала папу. — последовательно продолжал я своё повествование. — В двери постучали. Я думала это папа…
На этом месте я сделал запинку, как бы собираясь с силами, чтобы снова не расплакаться.
— Открыв дверь, я увидела этого, незнакомого… Он говорил какую-то ерунду… Предлагал продать ему что-то…
— Что именно…
— Кажется куртку хотел у меня купить… Я его не очень поняла… Сказала ему, чтобы он уходил. Хотела зайти в комнату и закрыться. Мне было страшно… Я уже пожалела, что открыла дверь…
— Ну и что дальше?
— Он схватил меня… Порвал на мне шорты вот эти… Лямку оторвал… И когда завалил меня на пол… Так получилось, что он почти с меня шорты стянул и футболку задрал. Я не поняла как это всё произошло… Он так навалился на меня сверху. Я испугалась… Стала кричать. Прибежали люди… Его с меня сняли и оттащили… этого дядьку… мужчины схватили и держали… А потом папа вернулся… и милиционеры пришли. А я…
Я замолчал. Вроде бы всё сказал, нигде не соврал. Так лучше. Говорить почти всю правду. И не запутаешься, и не забудешь.
— Он тебя трогал? Руками куда-то залезал?
Я, как бы стесняясь, посмотрел на своего «папу»…
— Ну… Его руки были под моей майкой… Вот здесь… — я указал на грудь. — Футболку он вверх задрал, а шорты как бы вниз сползли… Я не знаю… Но там внизу он не успел меня потрогать… Его оттащили…
Я опять стал играть в эту «ромашку» — помню, не помню… Хватит уже. И так много наговорил. Спать пора уже…
Интересно, а эта тётя знает, что проводить всякие следственные действия в ночное время с несовершеннолетними не слишком законно. Наверное, всё-таки знает. Но если я стану ей на это указывать, то выдам себя. Сейчас я — наивная девочка, а не матёрый опер и знаток уголовного права… Но намекнуть ей на это можно…
— Простите, а когда мы закончим. А то я хотела бы помыться. У него руки были такие… потные…
— Подожди. Сейчас следователь подъедет. Возможно, что он тебя тоже допросит. Вот подпиши здесь… Пиши: «С моих слов записано верно и мною прочитано», а потом подпись.
— Я тогда прочитаю сначала.
Тётка недовольно сунула мне бланк объяснения.
— На! Читай! Давай только быстрее.
Я стал не спеша читать неразборчивый почерк. Из принципа буду читать долго…
Вроде бы всё так, как я и говорил. Только как-то более скупо и без эмоций. Но так и надо, наверное. Это всё правильно пока. Подписываю, а потом протягиваю Натану.
— Папа тоже должен подписать…
— Но его же там не было… — возражает тётка-инспектор.
— Но здесь-то он есть. И он всё слышал. Пусть прочитает и тоже подпишет…
Натан быстро читает и пишет, что допрос проходил в его присутствии.
— Это не допрос. — снова влезает в разговор тётка. — Это всего лишь объяснение. А допрос будет следователь проводить…
— Что? — смотрю на неё со слезами на глазах, — Прямо сейчас? Ночью?
Видимо тут инспекторша начинает что-то вспоминать из умных книжек по юриспруденции.
— Нет. Завтра утром придёте с папой к следователю. Адрес вам скажут. — обращаясь ко мне, снова спросила — Он точно с тобой ничего не успел сделать?
— Нет. Только порвал одежду и за грудь трогал.
Посмотрев с иронией на мою «грудь», она встала, собрала бумаги, и позвав Натана с собой, напоследок разрешила мне умыться и всё такое, раз ничего не было…
А Натана Борисовича ещё долго, где-то там за дверями нашего номера, допрашивали или опрашивали. Хрен их разберёт, местных юристов.
Я умылся и лёг спать. От всего пережитого сон пришёл не сразу… Куча вопросов в голове мешали мне отправиться в царство Морфея…
Интересно дело о попытке изнасилования возбудят или отделаются «хулиганкой»?
Ладно. Завтра посмотрим и узнаем, как творится правосудие в этом городе…
Натана я не дождался… Заснул раньше…