Рита даже не знала, к кому ей обратиться за помощью. В общем-то, у неё никого не было. К двоюродному дяде? Но он же ей совершенно чужой человек, у него своя жизнь... Она-то его и в лицо плохо помнит. С его детьми, своими троюродными братьями и сестрами она практически не знакома... К директору клиники, в которой работает? Крупный, сангвинического типа человек с черными волосами с проседью... Хороший человек, но неудобно к нему обращаться. У неё хорошая работа, зачем ей показывать начальству, что у неё что-то неблагополучно? Это в настоящее время не приветствуется. Все должно быть о,кей - это правило нынешней жизни.
Вдруг перед её глазами встало лицо бывшего мужа Степана, черноволосого, усатого, вечно балагурящего. Ей захотелось, чтобы он сейчас оказался здесь. Все-таки, они прожили с ним более пяти лет. Все-таки, он был близким для неё человеком... Нет, он же подлец, и ничтожество, человек, на которого ни в коем случае нельзя положиться... А, между прочим, он в последнее время стал довольно активно давать знать о своем существовании, звонил, предлагал встретиться. Один раз он был весел и оживлен, заявил, что товарищ пригласил его работать в фирму, где он будет получать пятьсот долларов в месяц, а уже через две недели позвонил мрачный, едва не плачущий и сообщил, что его товарищ оказался сволочью и взял на это место другого человека. Самому же ему ужасно плохо, и он хочет приехать к ней. Рита категорически заявила, что встречаться с ним она никакого желания не испытывает и положила трубку. Степан позвонил через десять минут и объявил, что сейчас напьется напоследок и покончит с собой. "Обратись к своей матушке", - посоветовала Рита. - "Она такая крутая женщина." - "Какая там крутая?" - фыркнул Степан. - "Ничего от крутости не осталось. Денег нет, книг её никто не печатает, прежние блюдолизы попрекают её всем, чем только можно - и её мужем, и её книгами, и гонорарами. Матушка держится, но ей тоже очень плохо." - "А ты считаешь, что её стихи надо печатать?" спросила напрямик Рита. - "Ты же начитанный человек и знаешь цену настоящей литературе", - "Да ничего я не считаю!" - истерически крикнул Степан. "Просто мне плохо, понимаешь ты, плохо! Никого у меня нет! С матерью невозможно разговаривать, она рычит, как лютый зверь. Я просто хотел приехать к тебе, посидеть, поговорить... Тебе ведь, наверняка, тоже очень одиноко, Риточка..." От этих слов сердце Риты слегка дрогнуло, но тут же ей припомнилась голая женская задница, юркнувшая в ванную, когда она неожиданно нагрянула домой и сама открыла ключом дверь.
"Мне нисколько не одиноко", - ответила Рита. - "Мне очень хорошо. Мне просто замечательно без тебя. И не звони сюда больше..."
Звонки прекратились... А теперь... Теперь началось э т о... И теперь ей хочется его видеть. Ей страшно, и она нуждается в человеческой поддержке, в любой поддержке...
Да, Боже мой! Ведь этот странный человек заявил, что через некоторое время он будет у нее. Через какое время? Да хоть немедленно! Она же не знает, откуда он звонил, может быть из ближайшего телефона-автомата. Он же в любую минуту может сюда прийти. Который сейчас час?
Рита, наконец, очнувшись от какого-то забытья, положила трубку, подошла к столику, поглядела на часы... Без пятнадцати восемь... За окном уже вовсю шумели машины, Москва просыпалась ото сна. Обычный, довольно теплый, снежный день... У всех свои дела... А что у нее? Что?
Рита пошла на кухню и заварила себе кофе. Чашка горячего напитка несколько взбодрила её, и она попыталась забыть о звонке так же, как и о ночном кошмаре. Но тут... раздался звонок в дверь. Резкий, длинный... Она похолодела... Это о н...
Некоторое время она продолжала сидеть на кухне, держа в руках пустую чашку. Она была не в силах пошевелить ни рукой, ни ногой... До того ей было страшно... Страх парализовал её. Она все ждала, когда этот звонок прекратиться. Но звонок не унимался, звонил непрерывно, проникая в мозг, в душу.... "Надо звонить в милицию", - подумалось ей, но и это она боялась сделать. Как завороженная, медленно поплелась к двери.
Ей было очень страшно, но она ещё тешила себя какими-то робкими надеждами. А когда она поглядела в глазок, ей стало куда страшнее.... Она чувствовала, что теряет сознание от парализовавшего её ужаса...
... Да... Именно так... Это было именно то, чего она ожидала... И это не сон, не кошмар...
Это явь...
... Перед дверью стоял человек в черной спортивной шапочке... Затемненные большие очки, толстый шарф, закрывавший нижнюю половину лица...
... Высокий, сухощавый человек, в чем-то то ли черном, то ли сером...
- Что вам надо? - прошептала Рита.
- Откройте, Маргарита. Это я вам звонил. Мне надо срочно поговорить с вами. Вы не должны меня бояться...
- Открыть? Вам? И почему я не должна вас бояться? Я именно боюсь, я вас боюсь, я очень боюсь, я сейчас позвоню в милицию. Вы преследуете меня, вы постоянно преследуете меня, я уже видела вас. В толпе. Что вам от меня надо?
- Откройте. Я не могу говорить на лестнице.
- Нет!!! Нет!!! Уходите! Ради Бога, уходите, я одинока, несчастна, у меня нечего брать, абсолютно нечего брать. Зачем вы меня преследуете? Я не очень молода, некрасива...
- Это как раз не так, - тихо заметил незнакомец. - Вы очень красивы...
- Ах вот как? - вскрикнула Рита. - Так, может быть, вы сексуальный маньяк?
- Я-то? - с какой-то грустью произнес незнакомец. - Нет. Это не так...
- А почему вы ходите в таком странном виде? Почему прячете свое лицо? - спросила Рита.
- Тому есть веские причины, - глухо, из-под шарфа ответил незнакомец. - Откройте, пожалуйста, дверь...
- Нет. Я не открою. Уходите...
- Я могу, разумеется, уйти, но это не значит, что я не попытаюсь встретиться с вами снова.
- То есть, вы будете продолжать преследовать меня? То есть, я даже не могу выйти из дома? Так?
- Нет, не так...
Разговор был прерван тем, что открылась дверь напротив, и пожилая соседка Юлия Павловна появилась на лестничной клетке.
- Что тут происходит? - нахмурилась бойкая женщина. - Вам кого?
- Я пришел к Маргарите Валентиновне.
- Но, я вижу, она не хочет вам открывать. Да и облик ваш что-то подозрителен... Шапочка, очки, шарф...
Незнакомец в раздражении резко повернулся, соседка же при этом сделала резкий скачок в свою квартиру, захлопнула дверь и закричала оттуда:
- Я звоню в милицию, Риточка! Я немедленно звоню в милицию!
- Не надо! - крикнул незнакомец. - Я ухожу, ухожу...
Он нажал кнопку лифта и, когда двери открылись, исчез за ними. Лифт поехал вниз. Рита вышла на лестницу, подошла к двери соседки и нажала кнопку звонка.
- Не надо звонить в милицию, - неожиданно для себя самой произнесла она, когда дверь стала потихоньку открываться. - Это мой знакомый.
- А что же вы ему в таком случае не открыли? - вполне резонно спросила ехидным голосом въедливая соседка, глядя на Риту через цепочку.
- Я... Я... просто не узнала его.
- Да, узнать его и впрямь мудрено, - покачала головой Юлия Павловна. - В весьма странном виде ходит ваш знакомый. Как будто прячет свое лицо... От кого бы это?
- Ладно, - не желая продолжать разговор, махнула рукой Рита. Парализующий её страх сменился каким-то все нарастающим чувством тревоги. Короче, если будет надо, я сама позвоню в милицию. А вы не делайте этого. Ничего ведь не произошло.
- Когда произойдет - поздно будет, - фыркнула соседка. - Призывают всех к бдительности, дежурства в подъездах устраивают, и правильно - вон дела какие творятся... Дома взрываются один за одним, ходят по Москве черт знает кто, а вы...
Она досадливо махнула рукой и захлопнула перед носом у Риты дверь.
Рита медленно пошла к своей двери. Происходящее казалось ей все более и более странным. Она ровным счетом ничего не понимала. Однако, что делать дальше? Ведь этот человек не оставит её в покое...
Но надо было собираться на работу. Рита нехотя позавтракала, как смогла, привела себя в порядок и стала одеваться.
"Чего мне бояться?" - вдруг подумала она. - "Что мне терять? Пусть будет, что будет! Убьют, так убьют, некому будет жалеть. Не сидеть же здесь, хорониться от мира за дверью?"
Рита надела сапоги и дубленку и отважно зашагала на работу...
... А незнакомец в шапочке, очках и шарфе в жутком раздражении от того, что ему помешали сделать то, что он хотел, шагал в противоположном направлении, сам не осознавая, что за ним пристально следят чьи-то глаза...
- Стой! - раздался вдруг откуда-то сбоку резкий голос. Он вздрогнул и остановился.
На обочине дороги стояли светлые "Жигули". Окна в машине были тонированы. Одно стекло было опущено, и оттуда сквозь очки на него глядели незнакомые глаза, глядели злобно, напряженно.