Вот огненной лавы следы во льду,
Вот драма на форуме веры: то сердце было с умом не в ладу,
То чувства не знали меры"…
— Классно, — оценил Кобра.
К костерку подошли еще двое салаг и лейтенант Буслаев:
— Чего это у вас? Вечер чтения? Ну-ка, давай чего там дальше?! — уселся на кирпичи, выжидательно поглядывая снизу вверх на рядового. Жека помялся, косясь на своего командира и не узрев осуждения, прочел еще.
— "Пристрастья прежние истребя, мы вечным огнем согреты
И зорко вглядываемся в себя — в смешенье теней и света.
Тревожны и радостны в вышине огни костров легендарных.
Мы сами огонь, рождены в огне и веку за то благодарны.
Что в бесконечности новых лет всегда будет реять над нами
Бушующее как пламя, как высшей правды, как совести свет
Великое наше знамя."
— В точку, рядовой. Наше знамя и… короче… доблесть, огонь там… — сжал кулак, пытаясь жестом высказать то, что в слова не складывалось. — Мы победим! — закончил спитч Буслаев.
Рус насмешливо глянул на него и подкурил сигарету от уголька: стихи ему понравились и были действительно "в точку". Не поспоришь.
— Много стихов знаешь?
— Ну-у… достаточно. А что?
— Читай почаще. Вот такие. Важно это, Женя.
Парень кивнул, обрадованный пониманием.
— А я «Овода» читал, — к какому-то месту выдал Кобра.
— Про любовь что-нибудь знаешь? — несмело спросил салага. Лейтенанты дружно покосились на него, переглянулись и промолчали. Хотят славяне про любовь — пусть их. Все лучше, чем про убитых слушать, про зверства духоов и засады, подлянки местных, боевой «славе» "ночной птицы".
— Знаю, — неуверенно пожал плечами Белянин.
— Ну, так читай, — поторопил Буслаев.
— А… какие? Лирические…
— Любые! Сказано же — про любовь.
Парень крякнул, но спорить не стал.
— И сядь ты, чего как на трибуне! — дернул солдата за край робы.
Жека плюхнулся, поерзал и, вздохнул:
— Федерик Гарсия Лорка… Но оно длинное…
— Да давай ты уже! — рассердился Буслаев.
— Ага. Хм.
" В полночь, на край долины увел я жену чужую
Я думал она невинна…
То было ночью в Сант-Яго и, словно сговору ради
в округе огни погасли и замерцали цикады"…
— Это чего? — спросил кто-то в темноте. На него тут же зашикали.
— Не обращай внимания, не останавливайся, рядовой, — поторопил навостривший уши Буслаев. Кобра сигаретку достал, приготовившись внимательно прослушать историю про чужую жену.
— " Я… сонных грудей коснулся…
— Фига ссе!
— Так, еще кто-нибудь вякнет, низом до палатки полетит! — приподнялся лейтенант, грозно оповестив округу о репрессиях. И кивнул Белянину: продолжай, больше ремарок не будет.
— Ну… "Я сонных грудей коснулся последний проулок минув
И жарко они раскрылись кистями ночных жасминов.
А юбка, шурша крахмалом, в ушах звенела, дрожала
Как полог тугого шелка под сталью пяти кинжалов.
Врастая в безлунный сумрак ворчали деревья глухо
И дальним собачьим лаем за нами гналась округа…
За ежевикою сонной у тростникового плес
Я в белый песок впечатал ее смоляные косы"…
То ли Евгений умел читать стихи, то ли настроение у Руслана было в лузу — картинка живо рисовалась в воображении до запаха и звука. И до тоски захотелось оказаться на берегу песчаного плеса с девчонкой. И до отчаянья жалко, что не любил он еще так безумно, не встретил той, что сердце тронула так, чтобы брызги из глаз, чтобы до одури, до самозабвения вляпаться в нее и… забыть то дерьмо, через которое они проходят.