— Почему?
— Представьте, не интересовалась.
Любопытно. Я и сам пребывал опальным милиционером, но чтобы генерал КГБ?!. В моем представлении такой чин — почти государственный деятель. Что же он должен был натворить, чтобы попасть в опалу в такое демократичное время?.. Я спросил об этом, хотя, скорее всего, с Хоботовым мы больше никогда не увидимся.
— Насколько я знаю, он ушел из КГБ, а в наше «демократичное» время это называется как-то по-другому. В России, кажется, МБР, здесь — СБУ?..
— Да он что же, как Калугин?
Вопрос ей не понравился. Она усмехнулась, бросила на меня презрительный взгляд и, подобрав слова, жестко ответила:
— Калугин — скандальный, а этот — опальный. Как говорят в Одессе, это две большие разницы.
Ее тон задел меня за живое. Совершенно не желая обострять отношения, я, против своей воли, все же полез в бутылку:
— А почему вы так уверены в его непогрешимости? Вы не допускаете, что его попросту замучила совесть? В КГБ, насколько мне известно, не присваивали генеральские звания за информацию о положении на чайных рынках.
Она не рассердилась, хотя я определенно переборщил.
— Я уверена в том, — ответила, чеканя слова и не отрывая пристального взгляда от дороги, — что мой муж, полковник Герман Тубельский, ценой своей жизни прикрыл отход человека с чистой совестью. И ничего другого я просто не хочу знать!
Я почувствовал себя очень неловко.
— Извините меня.
— И пожалуйста, если судьба сведет вас с этим человеком еще раз, не говорите ему о том, что я вам сейчас сказала. Он думает, что я об этом не знаю.
Я кивнул и надолго замолчал, обдумывая услышанное. Мы подъезжали к центру. Близилась минута расставания, и лицедействовать больше не хотелось.
— Валерия, — сказал я искренне, — спасибо вам за все.
— Вы так говорите, будто мы с вами больше не увидимся. Решили сдаться властям?
— Я не имею права подставлять вас.
Мы проезжали по темному, совершенно безлюдному переулку. Дома с правой стороны были разрушены — видимо, их собирались отстраивать заново.
Ничего не знал наизусть, кроме «Медного всадника», но, похоже, его одного мне хватит на все случаи жизни.
— Что я могу сделать для вас? — спросила Валерия.
— Остановите на секунду.
Подхватив тяжелую сумку, я добежал до угла и выбросил из нее на груду щебня шесть огнеупорных кирпичей, прихваченных с хоботовского чердака: должен же был он видеть, что я ухожу с тем же грузом!
— Валерия, — бросил я на заднее сиденье пустую сумку, — я спрятал «дипломат» на чердаке. Хочу, чтобы вы об этом знали.
— Вопросов не имею, — усмехнулась она и, выехав на одну из центральных улиц, выключила фары.
Здесь, несмотря на позднее время, прохожих было много.
— Мы можем проехать до гостиницы через вокзал? — спросил я. — Если это не очень сложно, конечно.
— Хорошо.
Через несколько минут мы оказались на вокзальной площади. Вокзал кишел пассажирами и милицией. Я начал возвращаться в реальность.
— Собираетесь выйти?
— Нет, нет, не останавливайтесь, поехали!
Я засек время. Описав круг, мы спустились вниз по знакомой мне улице с трамвайным полотном и… ровно через четыре минуты оказались у гостиницы «Ленинградская»!
Ровно четыре минуты!
Значит, таксист катал меня лишних двадцать шесть минут! Возможно, как раз в это время в гостинице и было совершено убийство. Ненавязчивый киевский сервис стоил жизни гражданину объединенной Германии.
Валерия поняла, что у гостиницы останавливаться нельзя, высадила меня за перекрестком. Я вышел не прощаясь и скрылся в темноте арки ближайшего дома.
Так легче переносится разлука и быстрее бежит время.
Первый час ночи. Выглядываю из своего укрытия — никого. Хорошо бы сейчас сесть за столик в уютном кафе «Атлантик» и заказать двойной виски со льдом, без содовой. Но я не в штате Айова, я — в Киеве на Владимирской, и здесь, кажется, нет ночных кафе. Здесь пусто, темно и тихо, и дома сплошь в строительных лесах. Запоздалая пьянь, редкое движение — такси развозят по домам и притонам посетителей кабаков. Шумы усиливаются: приближаюсь к перекрестку. Вправо, к люминесцирующему центру, ниспадает улица Ленина. Надо же!.. А в Вильнюсе, я читал, памятник Пушкину уже снесли… Еще функционирует метро — станция «Золотые ворота». Красиво. Наверно, я полюбил бы этот город, окажись в нем при более благоприятных личных обстоятельствах. Лирику прочь: неизменный мент за углом. Горстка пассажиров из подземного чрева… Толстый пенсионер выгуливает кривоногого барбоса под стать себе… Угол. Театр оперы и балета. Никогда не был в опере, жив буду — схожу (стыдно: столичный все-таки житель)… Машины в ряд: «запорожец», «нива», еще «нива», «четверка», «девятка», еще «девятка», потрепанный «форд»… У гостиницы «Лейпциг» двумя колесами на тротуаре — защитный УАЗ. Дежурят?.. Можно не сомневаться. Нарастает буря: рокеры. Один… два… три… четыре… пять! Отсутствие глушителей, брань, крик, перегазовки. Задача — разбудить район. От этого — кайф… Дворами, дворами, Стольник!.. Доски, хлам. «СТРОИТЕЛЬСТВО ВЕДЕТ РСУ-11 "КИЕВ-СТРОЙ"…» Просвет — сквозной подъезд без дверей — улица. Угол. Теперь — вверх. Гостиница остается слева. Улица кривая, покатая до середины, дальше — вверх… Вот она! На сломе. Маленькая, но все же стояночка на семи ветрах. Охраны нет — зачем? Кому надо, уведут и из швейцарского банка. «Волга», «мерседес», мотоцикл «днепр», «запорожец», еще один — наштамповали уродцев!.. И наконец, у дощатого крашеного забора — он, родимый! «Фолькс» — Д412 — горбун: надежный, красный, не из роскоши, зато скоростной… Мужик отчаливает на «волге», провожает женщина в халате — из ближнего подъезда. С крутизны — таксомотор с зеленым огоньком… Рискнем!
— Шеф! — пальцы в рот; таксеры — на свист, как собаки. — Свободен?
— Садись.
Километр — десять рэ, почти как сигарета «Кэмел».
— Куда?
Что-то надо придумать… Вспомнил! Красивое название:
— В Дарницу.
— Что плотишь?
Могу достать до лба пяткой, академиев не кончал, кроме «Медного всадника» с литературным наследием меня ничего не связывает, но от жлобского «плотишь» коробит.
— Сойдемся.
— Деньги есть — Иван Петрович, денег нет — мудак и сволочь, — заводит таксист счетчик и, развернувшись, едет мимо гостиницы.
Чертов хмырь! Сейчас кто-то тормознет — и все пропало!.. Мне подсадка никак не нужна… Нет: команда, шатаясь и горланя, — мимо; все пропито, хотят успеть пройти «Золотые ворота». Поворот — оперный побоку… Спускаемся вниз, кружим, как циркуль, вокруг точки-стоянки с «бенцами» и моим «фольксом» (моим — это точно, другого окрест нет). Пора блефовать!
— Ох, ч-черт!.. — хлопаю себя по карманам. Лезу в задний, привстав. Выворачиваю боковые (артист!). — Ну, б… Ну-ка, стой, шеф!