— А ты знаешь, кто во всем виноват?
— Кто? — спросил я.
— Наш автор! Этот бессовестный властитель дум и судеб!
— Пожалуй, ты прав, — согласился я.
— Предлагаю тебе отыскать его и хорошенько с ним переговорить.
— Согласен.
— Зачем он все время подбрасывает нам какие-нибудь подлянки? Ты читал что-либо из его произведений?
— Конечно.
— Помнишь, что случилось с героем «Инфаркта»?
— Бедняга умер от разрыва сердца.
— А герой «Песка»?
— Его похоронили заживо.
— Теперь вспомни, что стало с героем рассказа «Пистолет».
— Он застрелился.
— Так вот, друг мой, если верить статистике, то восемьдесят пять процентов вероятности, что мы с тобой в финале этого рассказа покончим с собой.
— Или умрем как герои…
— Точно. Как два великих мученика!
Мы дружно рассмеялись. Собак весело завилял хвостом.
— Да, не очень повезло нам с автором, — отсмеявшись, сказал я.
— Верно! Нет, чтобы сочинить про нас какой-нибудь сентиментальный роман, погрузив в приятную атмосферу блаженного идиотизма, так он вечно подсовывает нам эту чертову экзистенциальную тошноту.
— Надо с ним разобраться!
— Заметано.
— Так значит в путь?
— В путь!
И не позволяя себе материться и впадать в отчаянье, мы отправились на поиски нашего бессовестного автора, способного в любую минуту подбросить нам какую-нибудь подлянку.
Сделав несколько шагов, я подвернул ногу.
— Черт! — вырвалось у меня.
— Тихо! — сказал Собак. — Я понял, что надо делать. Я с интересом вперил в него свой взгляд.
— Этот автор совсем неплохой парень, — сказал он. — И пишет хоть куда!
В тот же миг перед Собаком возникла большущая кружка пива.
— А еще… еще он почти всегда ставит запятые там, где нужно, — поддержал я своего спутника.
В ту же секунду боль в ноге исчезла.
— Авось дойдем! — подмигнул мне Собак.
И мы отправились на поиски нашего воистину гениального автора.
Две новые кружки пива ждали нас за поворотом.