Еще на одной стене висела шкура медведя (считалось, что хозяин «взял» косолапого собственноручно), поверх медведя — пара сувенирных дуэльных пистолетов дантесовских времен.
— Я отработаю, верну,— быстро пообещала Черемыкина.— Вы не сомневайтесь...
Солодунов внимательно и нагло осмотрел Черемыки-ну с ног до головы. Как барышник лошадь на ярмарке.
— А фигура-то у тебя еще ничего... — одобрительно подметил он.— Сохранилась фигура-то у тебя...
Владелец торговых предприятий похотливо облизнулся.
— Да что вы, какая там фигура,— засмущалась Черемыкина.
— Не скромничай, соседка. Все при всем. Фигурка-то сохранилась, да...
О самом хозяине квартиры сказать такое было трудно. Живот его вываливался из кресла, словно тесто.
— Иван Тимофеич, помогите! — снова шмыгнула носом Черемыкина.
— Ладно, уговорила,— Солодунов хлопнул ладонью по подлокотнику.— Только будешь ко мне приходить по вечерам уборку делать. Моя-то сейчас в Ялте, в санатории дыхание лечит. Пыль даже протереть некому, а я во всем чистоту и порядок люблю. Ну как, согласна?..
Солодунов пристально глянул в глаза Черемыки-ной. Та стушевалась.
— А как долг отдашь, так все. В полном расчете. После того, как долг-то отдашь.
— Ну что ж, пыль так пыль,— согласилась Черемыкина, быстро взвесив в голове свое безнадежное положение.
— Тогда здесь посиди-подожди.
Солодунов не без труда поднялся и протопал в дверь, ведущую в недра квартиры. Черемыкина присела на краешек стула. Стала разглядывать комнату. Фронт работ, так сказать. Пыль ведь, наверное, тоже все-таки вытирать придется...
Солодунов вернулся с пачкой блекло-зеленых долларов. Протянул соседке:
— На, пересчитай...
— Что вы, Иван Тимофеевич, я верю...
— Пересчитай, я порядок люблю,— повысил голос Солодунов.— А деньги они тоже... счет любят!
Черемыкина зашелестела купюрами, а Солодунов вытащил початую бутылку коньяка, две рюмки, разлил... Изобразил на лице тяжелое подобие улыбки.
— Давай, Люся, договор наш обмоем.
Солодунов ни капельки не нравился Черемыкиной, но «Люсей» ее много лет уже никто не называл.
Стукалов плевал в потолок съемной «однушки» в районе Балтийского вокзала, размышляя, как провести вечер. Плевок до потолка никак не долетал. Дельных мыслей по поводу вечера тоже не возникало. Хорошо бы сходить куда-нибудь в бар на Невском, познакомиться с «центровой» девчонкой, потанцевать там, трали-вали, в гости зазвать...
Но денег не было. Причем не только на бар или на модный клуб «Платформа», в котором его дружок Брилев побывал, если не врал, уже трижды (а чего ему врать — отец «зеленью» исправно снабжает!). Стукалов не мог наскрести даже на привокзальное кафе «Уют», где тоже гужевались девчонки — не такие стильные, как «центровые», но все же...
Водки есть еще граммов сто, а дальше — тишина...
Опять телек смотреть до отруба?
Или «сопромуть» почитать?..
Последняя мысль вывела Стукалова из себя.
Он мрачно встал, еще не зная, что будет дальше делать, но в этот момент в дверь постучали.
На пороге стоял взъерошенный Брилев.
— Ты откуда? — удивился и одновременно обрадовался Сергей.
— Экзамен сдавал,— процедил сквозь зубы Брилев и тщательно запер за собой дверь.
— Вечером? — удивился Стукалов.— И как?..
— Экзаменатор свалил, не дослушал ответа...
Брилев, не снимая куртки, прошел в комнату. Глянул в старое заскорузлое зеркало. И вдруг рассказал Стукалову историю, которую слышал краем уха много лет назад и ни разу не вспоминал. А сейчас почему-то вспомнил и выдал за свою. Якобы был у Брилева знакомый (на самом деле, чей-то чужой знакомый), который снял хату, где висело зеркало, пробитое реальными пулями. Будто бы давно, чуть ли не в гражданскую войну, кого-то возле этого зеркала реально угрохали. Чувак не хотел жить с таким зеркалом, но выбросить не решался. И нашел компромисс: закрыл его другим зеркалом.
— Ты чего это?! — насторожился Стукалов, выслушав странную историю.— Ты к чему это, Вадик?!
— Да так... — криво усмехнулся Брилев.
Он смотрел в зеркало. И видел там демонически-красивого молодого человека в небрежно расстегнутой куртке, с чуть растрепанными, словно на ветру, волосами, с огнем в глазах и романтической, как у Бандероса, двухдневной небритостью...
Брилев напоминал себе героя писателя Достоевского. Таких вот студентов описывал великий классик — целеустремленных, неуступчивых, инфернальных, хладнокровных, надменно-решительных... Бескомпромиссных. Людей высшего сорта.
Короче, Брилев себе нравился.
— У тебя вмазать есть? — спросил он.
— «Вмазать»?..— удивился хозяин.— Не-е... Я уж давно... А с чего это ты вдруг?..
— Да нет,— раздраженно мотнул головой Брилев.— Выпить, я имею в виду.
— А! Есть немного!
Стукалов разлил остатки водки. Брилев продолжал смотреть в зеркало. Боже, какой красавец...
«А если и Стукалова... того,— вдруг подумал Брилев с эдакой внутренней ухмылкой.— Пузырем по черепушке, а? До Обводного канала, конечно, подальше, чем до Лебяжьей канавки. Но тоже недалеко...»
Это была, разумеется, шуточная мысль. Просто Вадиму Брилеву нравилось ощущать себя в «Достоевской» роли.
Брилев выпил, не чокаясь. Стал снимать куртку и обнаружил, что стекло на часах разлетелось вдребезги. По периметру циферблата торчали острые осколки.
— Вот сволочь, еще и «клоки» швейцарские раскокал!.. Придется стекло менять. С-сука...