Смех отступил.
Валдаев вернул топчан на место и уселся на него. Провел себя ладонью по груди и ощутил мягкий материал больничной пижамы. Следовательно, его на самом деле привезли из больницы. И больница не была сном.
Валдаев в последнее время неважно ориентировался, где сон, где явь, где его выдуманные кошмары, а где кошмары настоящие. Внутри все перемешалось. Но с каждой минутой способность соображать возвращалось. А заодно возвращался и ужас, как анаконда стискивавший его в таких тугих объятиях, что дышать становилось трудно. Ужас этот жил сам по себе, своей жизнью. Он не особенно зависел от мыслей, чувств Валдаева. Он поднимался, как чудовище глубин, и жрал, кого хотел. Это был иррациональный ужас. Мистический ужас. Ужас беспомощности перед силами, игрушкой в которых очутился Валдаев и которые кинули его в это подземелье...
Слабость, донимавшая его в больнице, исчезла. Но легче от этого не стало.
Валдаев был уверен, что надолго его не оставят одного.
И действительно, где-то через час заскрежетал засов, Дверь со скрипом отворилась. И в помещении появился профессор Ротшаль.
- Как вы себя чувствуете? - спросил он, с усмешкой разглядывая пленника. В его облике, манерах появилось то чего не было раньше, - величавая холодная надменность.
- Чувствую, - произнес Валдаев с вызовом.
- Это уже отрадно.
- Где я? Что вы от меня хотите?
- Не переживайте. Вы живы. Вы не в аду.
- Это обнадеживает, - усмехнулся Валдаев, удивляясь сам себе: он еще находил силы на вопросы и на дискуссию.
- Нет, Валерий Васильевич. Это не ад... Это всего лишь его прихожая...
* * *
Церковники, описывавшие ад, как геенну огненную, где грешников варят в котлах, были не правы. Ад-не огонь. Это - хаос. Это когда ничего не поймешь. Это когда ты беспомощен собрать мир воедино.
Нарушение связей, логики - вот что такое ад... То, что было здесь, просто не могло быть. Не мог безвредный, мнительный и безопасный Валдаев оказаться закованным в кандалы в подземелье. Не мог профессор Ротшаль - человек пусть со странностями, но тоже безобидный и интеллигентный - выступать в такой роди. Кстати, в какой роли он выступал здесь? Хозяина? Душеприказчика? Палача?
Невероятно. Бессмысленно...
Нет, обрывал сам себя Валдаев, давя панику, охватывающую его. Не может быть, чтобы не было никакой логики. Даже хаос имеет свою логику. Просто она высшего порядка. Мы не можем охватить ее сознанием... Все должно объясняться. Все должно иметь смысл...
Профессор Ротшаль стоял в углу помещения, скрестив руки на груди, и с каким-то жадным сопереживанием наблюдал за пленником. Валдаев готов был поклясться - профессор прекрасно представляет, что творится в душе пленника. Мало того. Он еще и наслаждается моментом.
Ротшаль ждал.
- Где Элла? - спросил Валдаев через силу.
- А зачем она вам? - вопросом на вопрос ответил Ротшаль.
- Она жива?
- Можно сказать, что так.
- Что вы с ней сделали? Напичкали наркотиками?
- Накормили наркотиками? - профессор задорно рассмеялся. - Помилуйте, Валерий Васильевич. Зачем мне пичкать ее наркотиками?
- Вы... - Валдаев запнулся от переполнивших его чувств. На него нахлынула неудержимая ярость. Это не так часто посещавшее ранее чувство вдруг приобрело для него вид физической энергии. Казалось, она способна разбить оковы. Ему захотелось вцепиться руками в шею профессора. Тот с интересом посмотрел на пленника, будто размышляя - соберется ли тот духом и бросится ли на него. Не собрался.
- Странно, - произнес Ротшаль, разглядывая пленника. - Вы заботитесь о ней, находясь в плачевном положении. В кандалах.
Валдаев стиснул зубы.
- Валерий Васильевич, - профессор не терял демонстративной вежливости. Вам самое время позаботиться о себе, а ваша голова занята неизвестно чем. Почему?
- Где Элла? - упрямо стоял на своем Валдаев.
- Думаю, с ней ничего плохого не случилось. Даже наоборот.
- Что наоборот?
- Бросьте, неужели нет более важных тем для разговора? Вас, к примеру, совсем не интересует, в каком качестве вы здесь?
Валдаев провел пальцами по нагретому теплом его тела металлическому кольцу на ноге. По ржавой цепи. И произнес:
- Интересует.
- Вам сильно повезло в этой жизни, - продолжил Ротшаль.
- Чем это? - после затянувшейся паузы спросил Валдаев.
- Вы избраны.
- Избран?
- Вы избраны жертвой.
- Жертвой?
- Именно, - Ротшаль толкнул дверь. - Не скажу, что я вам завидую. Но такая честь выпадает не каждому...
* * *
"Жертва, жертва", - долбило в мозгу Валдаева.
Он не знал, что это означает. Ему не хотелось думать oб этом. Не хотелось знать это. Только в этом слове была какая-то законченность. Была завершенность, как в точке конце предложения, которая не оставляла больше никаких вариантов.
Графа Монте-Кристо из него не выйдет. Не сидеть ему долгие годы в этой камере. Не хлебать похлебку, мечтая об освобождении. Этот каземат недолго будет его приютом. Ведь в глазах Ротшаля было холодное обещание смерти.
Когда профессор вышел, Валдаев попробовал содрать с ноги кольцо, но был закован он со знанием дела. Потом попытался вырвать скобу из пола, но тут нужен был кто-то помощнее - сгодился бы, например, небольшой трактор или, на худой конец, африканский слон.
Нет, сажали его на цепь не для того, чтобы он с нее сорвался.