Попасть в Пакистан было относительно просто, это как ловушка для крыс. Попасть в нее очень легко, а вот выбраться…
В порту я нанялся на сухогруз, идущий в Карачи, громадный порт и самый крупный город Пакистана, с населением боле одиннадцати миллионов человек. Паспорт моряка я купил тут же, в порту, за три тысячи долларов США. Конечно же, он был насквозь фальшивым — но именно это и было мне нужно…
Удивительно, но Карачи, будучи крупнейшим и самым развитым городом Пакистана, не только не был столицей страны — он не был и столицей провинции. Провинция Белуджистан, в которой относился Карачи, столицей имела город Кветта, в котором было всего семьсот тысяч жителей. Понять это было невозможно — видимо власти Пакистана боялись "разлагающего влияния Запада", которого никак нельзя избежать в крупном порту. Да и флот Индии, с которой Пакистан конфликтовал с момента своего создания, тоже играл свою роль — уж слишком заманчивым был Карачи для внезапного удара с моря в случае военного конфликта…
Роль, которую мне предстояло сыграть, была сложной, она была сложной даже для кадрового разведчика с огромным опытом — но ее нужно было сыграть. И единственным возможным исполнителем этой роли был я.
Из базы данных ЦРУ я почерпнул информацию о Юсуфе Альвари, мелком функционере Аль-Каиды, уже провалившемся и находившемся под колпаком ЦРУ и местной разведслужбе ИСИ. Это и было отправной точкой, а конечной должен был стать мой прямой выход на Хасана Салакзая, начальника полиции провинции Белуджистан. Человека, который, как подозревал бывший офицер ХАД Али Рахим, был опаснейшим «двойником», агентом Аль-Каиды, проникшим на самый верх пакистанских силовых структур. Учитывая данные о личности Салакзая, можно было предположить, что у него был прямой, возможно даже личный выход на скрывающегося эмира, руководителя всей террористической системы — Осаму Бен Ладена…
Игра была крайне опасной. Я должен был подставиться — но подставиться так, чтобы пакистанцы из спецслужб не заметили фальши в этой игре, не просекли ее суть. При этом — меня могли элементарно пристрелить при аресте или расстрелять потом — про права человека и Habeas Corpus Act[39] в Пакистане было самое смутное представление. Меня мог пристрелить и сам Юсуф Альвари, заподозрив неладное — вся разведсеть Аль Каиды понимала, что за провал живьем снимут кожу — поэтому и работала где-то даже эффективнее, чем наше ненасытное, поглощающее огромные средства ЦРУ. Наконец — меня, скорее всего, должна была задерживать не полиция, а пакистанская межведомственная разведка ИСИ, которая, как и во всех странах мира была на ножах с полицией. Меня могли просто не отдать людям Салакзая, а то и пристрелить — чтобы некого было отдавать. Бюрократические амбиции иногда стоят людям жизни — это я знал очень и очень хорошо…
Но играть было нужно. Просто так, сидя в кресле пятьдесят миллионов долларов не зарабатываются — по крайней мере, в том бизнесе, в котором был я…
Порт Карачи вырастал на горизонте, уродливый как и все грузовые порты, со стальными, горбатыми, ржавым кранами, с хитросплетением стальных рельсов у причалов. Как и все порты мира, он был уродлив, грязен, страшен — и вместе с тем чем-то неуловимо манил…
— Слушай… А тут бабы есть? — спросил я Джулиано, своего нового друга. По судовой роли он был помощником механика, как и я.
— Бабы… А в каком порту баб нет… — жизнерадостно, как и все итальянцы, расхохотался Джулиано, от избытка чувств даже хлопнул меня по спине своей огромной ручищей, в кожу которой намертво въелся мазут — бабы есть в любом порту…
— Так здесь же вроде мусульманская страна… Я первый раз в этом направлении хожу, даже не знаю, куда пойти…
— Ну, это решаемая проблема… — подмигнул мне Джулиано — сегодня со мной пойдешь… А насчет мусульманской страны… Тут все намного проще… Любая вдова, чей муж погиб — а тут таких полно — остается в семье мужа на положении рабыни. Когда американцы вошли в Афганистан — вдов тут стало до черта. Женщина здесь — не человек — поэтому семья мужа может отправить ее в бордель, подработать. Если в семье некому ее трахать. Какие-никакие, а все же деньги и немалые, живут здесь бедно. Особенно в лагерях афганских беженцев. Поэтому, борделей здесь до черта, и женщины здесь — совсем не такие, что на моей родине. И на твоей тоже. Они рабыни и всегда помнят, что мужчина не может быть никем иным, кроме как господином. Так что — пойдешь?
— Еще спрашиваешь… — хлопнул я ему по плечу в ответ…
Ошвартовались мы хреново, капитан портового буксира был то ли пьяным, то ли обдолбанным — в общем, едва не впилились в пирс. Капитан наш даже разбираться ходил, морду бить. Не знаю, набил или нет — но сухогруз наш, в конечном итоге поставили под разгрузку, а нам разрешили сойти на берег…
На берегу я увязался за Джулиано — он здесь бы не раз и не два и в городе ориентировался неплохо. Проводник, знающий город — великое дело…
У причала уже сгрудились такси, их было великое множество — все прекрасно знали повадки моряков и не прочь были заработать твердой валюты. Все таксисты заодно были великими знатоками злачных мест города и что бы ни было нужно моряку — девочку, мальчика, вмазаться, купить ствол или еще чего — нужно было просто задать вопрос таксисту…
Отбиваясь от тянущихся к нам рук, мы пробились через стадо черно-желтых машин и сели в крайнее такси, стоящее у самой дороги — потрепанный временем и дорогами Фиат-Типо. Водитель — молодой, жизнерадостный малый с черными усами повернулся к нам. Джулиано сказал ему несколько слов на итальянском — я ничего не понял — и такси сорвалось с места…
— Он что — итальянский знает? — осведомился я.
— Здесь таксисты все языки мира знают — захохотал Джулиано — на каком не скажи, поймут. Полиглоты, блин…
— А куда мы едем…
— В одно местечко… — снова подмигнул мне Джулиано — очень хорошее местечко. Там б…и свежие, не то, что в порту — клейма ставить негде. Рядом — лагеря беженцев, вот оттуда и девочки. Наши придурки хватают то, что под руками, им лень подальше от порта съездить — но я не такой, мне самое лучшее подавай! Иногда можно даже девственницу подцепить. Но резинками все равно пользуйся, доверяй — но проверяй…
— Что бы я без тебя делал… — протянул я.
Пришлось ехать через весь город — искомое место находилось на самом краю города, в Назимабаде. В такси чем-то воняло, гремела музыка — не восточная, а говённый "тяжелый металл", выбивающий из головы остатки мозгов. Водитель ехал так — как будто решил покончить жизнь самоубийством, а вместе с этим — угробить и нас. Я только старался отодвинуться подальше от двери, хотя и понимал, что если в нас кто-то врежется — то это поможет несильно…
Бывали когда-нибудь в Африке? Или в Бразилии в фавелах? Видели, как там люди живут, в каких условиях? Страшное зрелище — землянки, жилища из картонных коробок, покрытые полиэтиленом, старый морской контейнер считается за роскошную виллу. Дома из листов железа, стянутых проволокой. Чуть получше обосновались в своих лагерях палестинцы — они живут в лагерях беженцев уже несколько десятков лет и успели обстроиться. Но во всех этих странах есть одна особенность — там почти не бывает зимы. А вот в Пакистане зима — бывает, в горных районах даже со снегом. И как зимовали афганские беженцы — а ведь жили они не лучше, чем в фавелах — было непонятно. И жили они так — два десятка лет…
Ветер гулял по разбитым улицам лагеря афганских беженцев, нес по земле какие-то пакеты, бумагу, всякую рвань. Пыль была везде — она садилась на машину, хрустела на зубах…
— Пошли! — Джулиано бросил несколько купюр на переднее сидение, сказал несколько слов. Водитель закивал…
К моему удивлению, направились мы не в сам лагерь, а в одно из зданий — кирпичное и относительно пристойно выглядевшее. Судя по виду, магазин, причем дешевый, рассчитанный на беженцев. Он стоял на самой границе города, рядом с лагерем беженцев и знаменовал собой границу относительной цивилизации и средневекового варварства…
Джулиано знали и здесь — заслышав жизнерадостного итальянца, в плохо освещенном торговом зале появилась сама хозяйка — приземистая, полноватая, пожилая, одетая в что-то типа хиджаба, о с открытым лицом. Почему, то она была похожа на средневековую монашку, и только ярко накрашенные губы портили образ. Залопотав о чем-то на своем языке, она по свойски обнялась с Джулиано…
— Это мой друг… — представил меня Джулиано — он первый раз в вашей прекрасной стране и очень скучает. И он такой же моряк как и я.
Моряк в порту — одна из лучших рекомендаций для местных. Если моряк — значит, есть деньги…
— И у него такие же вкусы, как и у тебя — хозяйка перешла на английский, на котором разговаривала почти без акцента.
— Точно такие же… — как и я, он любит помоложе и посвежее — заверил ее Джулиано.
— Нет проблем… Подождите пока…
— И виски нам, такое как в прошлый раз. Две бутылки мне, а тебе… — мой друг повернулся ко мне.
— Одной хватит… — сказал я.
— И моему другу одну. Итого — три бутылки виски…
— Поняла, джентльмены…
Блин, тут даже такие слова знают…
Хозяйка вышла, Джулиано повернулся ко мне…
— Я ведь не ошибся, ты не из этих… — он непристойно показал жест, каким итальянцы обозначают педерастов.
— По морде? — нахмурился я.
— Да, брось… Я же просто спросил. Сейчас, десять минут — и пойдем. И виски нам вынесут, тут настоящее, хоть и дорого. У тебя какие деньги?
— Доллары. Местных нет.
— Так здесь в порту это и есть местные… — снова расхохотался итальянец — с тех пор, как через этот порт идут все грузы для военных в Афганистане, тут только доллары, почитай и ходят. Здесь везде их принимают, за милую душу…
Дама появилась через десять минут, прижимая к груди три бутылки с коричневой, отдающей дымком жидкостью — надеюсь, настоящей, а не разлитым в соседнем подвале дерьмом…
— Давай сто пятьдесят долларов… — Джулиано повернулся ко мне — пятьдесят за бутылку и сто за девочку для тебя…
Я отсчитал деньги, протянул их итальянцу, тот передал их хозяйке. Деньги исчезли из поля зрения так быстро, что я даже не заметил, куда они пропали. Профессионализм, однако…
— Пошли… — на итальянце была куртка с большими карманами — туда влезли все три бутылки, и еще место осталось. Джулиано пошел на выход подобно ледоколу — я направился следом за ним…
Девочки уже сидели в машине. На заднем сидении…
— А! Каково! Не то что в порту ты подцепишь б…ь, а от нее — еще что-нибудь! Высший класс!
— Это точно… — пробормотал я — а им вообще шестнадцать то есть? По виду — нет…
— Да какая разница… Самое главное — свежие, чистенькие… Поехали, давай — я одну гостиницу у порта знаю. И меня там знают…
В машине мы устроились с трудом — потому что старый ФИАТ не был рассчитан на то, чтобы возить на заднем сидении четверых, тем более такого бугая как Джулиано. Поэтому, мы забрались на заднее сидение, а девочки забрались к нам на колени. С грехом пополам тронулись — Джулиано парой слов объяснил водителю дорогу и принялся лапать свою нимфу так, как будто не мог дотерпеть до гостиницам. Обеим "ночным бабочкам", которых мы сняли, точно не было шестнадцати лет…
— Тебя как зовут? — спросил я у устроившейся у меня на коленях, сжавшейся в комок девочки. Спросил по-английски, потому что немецкий она никак не могла знать, испанский (который в США знают очень многие на бытовом уровне — в стране полно мексиканцев) тоже, а по-русски и вовсе спрашивать было очень и очень опасно.
— Алиса… — и эта говорила по-английски довольно чисто, хотя и с явным акцентом.
— А на самом деле?
— Айша…
Возня рядом начинала мне надоедать…
— Эй — я пихнул Джулиано локтем в ответ — а нельзя меня не пихать? До отеля подожди…
— Да ладно… — отмахнулся тот, не прекращая своих "развратных действий" — столько времени в море. Соскучился по женской ласке, понимаешь…
— Но меня хоть не толкай…
Дохали мы, опять-таки живыми — к дикому движению на улицах города я уже начал привыкать. Расплатились с водителем, с шумом ввалились в отель. Джулиано знали и здесь. Формальностей здесь никаких не было — просто обменяли денежные знаки на ключи от комнат. Ни паспорта предъявлять не надо, ни постояльцев здесь не записывают. Красота!!!
Ну и что мне делать теперь? Джулиано то понятно, найдет чем заняться — а что делать мне? Я не педофил. А если я эту Алису-Айшу не трахну — тот же Джулиано заподозрит неладное, потому что я буду себя вести не как обычный моряк, а как кто-то другой. Черт…
У русских есть такое понятие — «судьба». Его очень сложно перевести на английский язык и очень сложно объяснить, что это такое западному человеку. В Индии есть понятие «карма» — но «судьба» включает в себя намного больше, чем карма. Если карма — это нечто эфемерное, совершил плохой поступок — и испачкал свою карму, то судьба — это намного большее. Русские фаталисты, они верят в то, что все их поступки уже предопределены кем-то свыше. Вот это и есть судьба — совокупность всего того, что тебе предписано совершить в этой жизни — и плохого и хорошего.
Не знаю, есть ли судьба только у русских, или у всех жителей Земли, даже тех, кто не знает, что это такое? Может есть, может — нет. Но моя судьба сегодня столкнула меня с пятнадцатилетней беженкой из лагеря, по имени Айша — и это стало тем первым шагом, в дороге из многих тысяч шагов, которых мне предстояло пройти по этой сложной, жестокой к чужакам земле. Такое внедрение спланировать было просто нельзя…
Внизу, где-то на улице, истошно завизжали тормоза, раздался грохот сапогов по асфальту, отрывистые команды на гортанном, незнакомом мне языке…
— Что это? — инстинкты сработали, я прижался к стене, посмотрел на сжавшуюся в комок Айшу, сидевшую на кровати. В глазах ее плескался вязкий и мутный, будто нефть, страх…
— Разведка! — дрожащим голосом сказала она — ничего не делай! Иначе убьют!
Черт… Только этого мне и не хватало… Оружия у меня не было, ничего компрометирующего — тоже я все оставил на корабле — но здесь для того, чтобы спустить курок, особых оснований не требовалось. Плохое настроение у полицейского было основанием, вполне достаточным…
К нам в номер (если это можно было назвать номером) они ворвались через несколько минут. Трое — у всех автоматы МР-5, скорее всего местного производства, со спаренными магазинами и лазерными прицелами, бронежилеты, полицейские пояса. Экипированы они были на славу — американцы выделяли на борьбу с Аль-Каидой сотни миллионов долларов, поставляли огромное количество оружия и снаряжения. А это, наверняка, и был местный полицейский спецотряд быстрого реагирования…
Ударом приклада по голове меня сбили на пол — я решил не сопротивляться. Быстро обыскали — но наручники почему-то не надели. Забрали все деньги, которые были у меня в одежде — к счастью их там было немного. Один из полицейских ударил кулаком в лицо Айшу, а когда она повалилась на кровать — обыскал и ее. Видимо, искал пояс шахида или что-то в этом роде. После чего нас пинками вывели в коридор и выстроили у стены…
— Ничего не делай… — шепнула мне Айша, за что получила новый удар кулаком в лицо. Сержант, командовавший обыском, что-то проорал…
А в соседнем номере шла свалка — Джулиано, уже прилично принявший на грудь, решил выразить свое возмущение по поводу опустошенных карманов. Один из полицейских спецотряда уже вылетел из номера спиной вперед, за ним в узкий коридор вывалился настоящий человеческий комок — итальянца били дубинками, кто только мог, большая часть ударов попадала по своим же коллегам. Несколько человек толкались в коридоре, где и дубинкой-то не размахнуться, пинали ногами, мешали друг другу. Один из полицейских, что охранял нас, направился туда, чтобы помочь своим коллегам, двое остались около нас. Охранять…
Выстрел грянул так неожиданно, что я даже дернулся. Человеческий комок на полу сразу развалился, полицейские вскакивали с ног. Холодея от ужаса, я посмотрел в конец коридора, там где была лестница.
Оттуда неспешно шел, даже не шел, а шествовал офицер, стрелял именно он. В отличие от всех остальных одет он был в парадную полицейскую форму, без бронежилета и без автомата. Тонкие, аккуратные усики, загорелое лицо, американские темные очки… В руке у него был дымящийся пистолет.
Отсчет!
Состояние боевого транса начинается с отсчета, если есть возможность — ты должен включить "внутренний метроном", отстраниться от всех мыслей. Боевой транс — это инстинкты и навыки, ничего более. Сознание, очищенное от всех посторонних мыслей, направленное на единственную цель превращает человеческое тело в клинок, выкованный из дамасской стали. В коридоре было несколько вооруженных до зубов полицейских из антитеррористического спецотряда — а у меня не было ничего кроме рук, инстинктов и навыков. Этим состоянием нельзя было злоупотреблять, каждый боевой транс сжигал организм, как форсажный режим сжигает реактивный двигатель — но иного выхода у меня не было. С их точки зрения я выглядел обычным подгулявшим моряком, выглядевшим вполне безопасно. Точно также безопасно и безобидно выглядит лежащий на земле провод, хотя в нем может быть несколько тысяч вольт…
Высокое напряжение!
Полицейский офицер уже прошел мимо меня, направляясь к лежащему на полу Джулиано, которого он только что убил. Убил походя, даже не зная, кто он и в чем виноват, убил, как и многих других в своей жизни — просто прихлопнул как надоедливую муху. Таких сейчас становилось все больше — борьба с терроризмом все списывала и право убивать никем не оспаривалось. Были люди, которые убивали просто для того, чтобы убедиться лишний раз в исправности своего пистолета. Но сегодня он убил в последний раз…
Свидетелей в таких делах быть не должно, тем более что он убил не пакистанца, он убил иностранного моряка, итальянца. На борьбу с терроризмом такое не спишешь — значит и свидетелей того, что здесь произошло, быть не должно. Значит, и мне жить оставалось недолго. Но это было уже неважно. Совершенно неважно…
Тихо, неслышно и незаметно для охранявших меня полицейских, я начал отстукивать знакомый ритм метронома пальцем по стене, очищая сознание от посторонних мыслей, и погружаясь в своего рода транс. Оставалось мысленно произнести только кодовое слово — пароль, запускающий программу разрушения…
Прорыв!
Время разом замедлило свой бег, потянулось, словно в замедленной киносъемке. Офицер, стрелявший в Джулиано, приблизился к нему — и тут я шагнул вперед. Полицейский, что стоял в двух шагах от меня, начал поднимать автомат — но времени у него не было. Скорость реакции человека, находящегося в состоянии боевого транса, и скорость обычного, пусть и подготовленного человека, различается на порядок…
Ногой я со всей силы ударил его в пах, почувствовал, как носок буквально проваливается во что-то мягкое — но мне нужен был не он. Сделав шаг вперед, я захватил левой рукой в локтевой захват шею второго полицейского — того, который вместо того, чтобы следить за нами, преданно пожирал глазами своего начальника, и стоял к нам спиной — и резко рванув вверх и на себя…
Полицейский умер мгновенно — но он был мне еще нужен, как защита от пуль. Продолжая держать его локтевым захватом за сломанную шею, правой я выхватил из его поясной кобуры пистолет — Глок 17. Полицейские поднимали автоматы — но по времени они проигрывали, безнадежно проигрывали… Я выстрелил навскидку, не целясь и даже не поднимая руку на уровень плеча — как только пистолет оказался у меня в руке — я довернул кисть и выстрелил. В нормальной ситуации точно стрелять таким способом нельзя — но до целей было три — четыре метра. Да и ситуация была совсем необычная…
Первым погиб офицер, он успел только обернуться. Не привык к тому, что могут выстрелить в ответ — привык к тому, что стреляет только он. И умер — пуля попала ему в голову, кровь, мозг и осколки кости, словно из разбитого арбуза брызнули по сторонам, в лица полицейских из спецотряда.
Второй и третий умерли также мгновенно и страшно — на второго я потратил одну пулю, третий дернулся и пришлось потратить две. Стрелять в корпус было нельзя, на обоих были бронежилеты — оставалось стрелять либо по ногам, либо — в голову. Сбитыми точным ударом шара кеглями они повалились на пол, вдобавок сбив с ног еще одного, помешав двоим стрелять — и подарив мне еще пару секунд…
Четвертый уже поднял автомат, но выстрелить не успел — пятую пулю я всадил ему в предплечье. Дернувшись от боли, он выпустил автомат, и шестая пуля попала точно в переносицу…
Пятый успел — он выстрелил по мне — но попал в мертвого полицейского, которого я держал, прикрываясь им от пуль — бронежилет задержал девятимиллиметровые пистолетные пули, пусть даже и усиленные, их удары я не увидел, а почувствовал. Точнее выстрелить он не успел — седьмой пулей я свалил и его.
Шестой струсил — отбросив автомат, он побежал по коридору к пожарному выходу, что-то крича — восьмая пуля догнала его, ударила в затылок, кровь брызнула на стену…
Развернулся — тот полицейский, которому попало ногой в пах, скрючившись на полу, визжал словно кролик которого режут — выстрелом в голову я добил и его.
Коридор чист!
Не выпуская из рук пистолет, я повернулся и забросил копа со сломанной шеей в тот номер, оттуда меня несколько минут назад вытолкали на пинках. Забросил словно большой мешок с мукой. Следом я втолкнул в номер и Айшу, что-то пронзительно кричавшую на незнакомом мне языке…
Несколько секунд — все, что у меня было…
Схватил за шиворот того полицейского, который лежал ближе всего от двери, я потащил его в номер. Попутно вызверился на постояльцев, стоящих у стены — те пребывали в состоянии шока…
— Валите, б… отсюда! — голос был похож на рык тигра, так всегда в боевом трансе. Голос — тоже оружие.
Забросил полицейского в номер — и еле успел уйти сам — в коридоре, на лестнице показалось подкрепление. Выстрелил еще один раз — и бежавший первым полицейский рухнул на своих коллег, на узкой лестнице сбивая их с ног. Не дожидаясь ответного огня, я ушел в номер, рывком захлопнул дверь…
Сброс…
Выход из состояния транса подобен тому, как если вы мчитесь на скорости триста километров в час — и вдруг водитель тормозит резко, "в пол". Врагу не пожелаешь — но и долго находиться в трансе нельзя — может быть инсульт или инфаркт, тем более что мне — не двадцать лет, и не тридцать…
Несколько секунд я тупо опознавал ситуацию, глядя на трясущиеся руки. Из состояния транса меня вывел истошный визг Айши и страшный грохот на улице — будто какой-то великан лупил кувалдой по дому…
Эти ублюдки открыли огонь по дому из крупнокалиберного пулемета! Вот так — ни больше, ни меньше! Прямо в многомиллионном городе по дому из крупнокалиберного пулемета! На облаву они прибыли на Шортлэндах — так назывались английские полицейские броневики, сделанные на базе ЛэндРовер 110 и обшитые противопульной броней. После относительного замирения в Северной Ирландии таких машин у Великобритании осталось великое количество, и она их поставляла буквально за бесценок странам — соратникам по антитеррористической коалиции. Для Афганистана их бронирование никуда не годилось — машина не держала бронебойную пулеметную пулю — а вот для полиции Пакистана они были в самый раз. На каждом Шортлэнде была небольшая, защищенная броней башенка. В Британии там устанавливали водомет, газовый гранатомет и в редких случаях — станковый пулемет. Пакистанцы же на все машины первым делом поставили крупнокалиберные "Браунинг М-2" — оружие, которое не состояло на вооружении в полиции ни в одной развитой стране мира. Там просто опасались, что пуля пятидесятого калибра пробьет стену дома и убьет кого-то невиновного. Полиция Пакистана об этом заботилась в последнюю очередь…
Пулемет с жутким грохотом пробивал стены насквозь, оставляя огромные дыры, на пол летели куски штукатурки. Здание буквально тряслось, мигнуло и погасло освещение — комната погрузилась в полумрак. В коридоре кто-то завыл — пронзительно и жутко. На счастье пулеметчик взял прицел выше, обстреливая коридор — обстрелом он мешал, прежде всего, своим подойти к дверям моего номера…
Лежа на полу, я стащил с одного из убитых полицейских тактический жилет, представлявший собой гибрид бронежилета и разгрузочного жилета, надел его на себя. Благо жилет был американским, последней модели — удобный, надевай как хочешь, хоть лежа, хоть сидя, хоть стоя. Проверил автомат — оказался германским, не пакистанская копия — видимо поставили в качестве помощи, для борьбы с «Талибаном». Совсем хорошо. Подполз ко второму полицейскому, забрал у него второй автомат и столько магазинов, сколько мог растолкать по разгрузке. Снял пояс с наручниками и кобурой, опоясался. Глянул на Айшу — та забилась в угол номера и молча смотрела на меня глазами затравленного зверька…
Пулеметчик продолжал стрелять, пули ложились уже ниже…
— Ты знаешь, где спрятаться?
Она молча кивнула…
— Иди за мной, делай, что я говорю! Ты меня понимаешь?!
Она снова кивнула. Непонятно, кто внушал ей больший ужас — я или полицейские…
С жилета второго полицейского я снял две гранаты — и одну за другой бросил в окно номера, выходящего во двор. Если двор простреливается снайпером — скорее всего меня тут и положат. Но выхода не было — или во двор, или по пулемет. Оставалось надеяться, что пакистанцы не учились проведению спецопераций у наших или у англичан…
За окном тяжко ухнуло — дважды, раз за разом — зазвенели стекла, ударная волна вбила осколки в номер. Пахнуло раскаленным, воняющим взрывчаткой воздухом. И я и Айша лежали на полу, поэтому взрыв никакого вреда нам не причинил…
Пан — или пропал…
Я выпрыгнул в разбитое окно — выпрыгнул чисто, не порезавшись и ни за что не зацепившись, как на полигоне. Через долю секунды я уже приземлился посредине грязного, заплеванного, иссеченного осколками двора, ушел в перекат, чтобы погасить энергию удара и сбить прицел снайпера…
Но снайпера не было. Двор выходил на какой-то проулок, у самого проулка, у стены корчился полицейский. Осколками ему иссекло все лицо и выбило глаза — сейчас он пытался подняться, бессмысленно хватаясь руками за стену. Больше всего он был похож на персонаж фильма ужасов…
Второй полицейский неподвижно делал на животе рядом с первым…
Переведя пистолет-пулемет на короткие очереди — в немецком оружии была такая возможность — я дважды выстрелил на добивание — и обе пули попали в голову, буквально выбив её содержимое на грязную стену. Второй короткой очередью я добил лежащего на животе полицейского — хоть он не двигался и вообще выглядел мертвым, сюрпризы мне были не нужны. В любом нормальном армейском спецотряде учат — противник считается обезвреженным лишь после того, как ты лично выстрелил ему в голову. Получить пулю в спину от «ожившего» врага — удовольствия мало…
— Прыгай! — я повернулся к окну, посмотрел на Айшу, теряя драгоценные секунды на отрыв от погони. Но бросить ее здесь я не мог, и не потому что мне был нужен проводник. Если она попадет в руки полицейских — то, разъяренные гибелью своих, они будут ее пытать, а потом убьют — в этом я был твердо уверен.
Айша решилась, прыгнула — неловко, зацепившись своим одеянием за осколки и даже кажется, порезавшись — но прыгнула — и я поймал ее в воздухе, поставил на землю…
— Беги за мной!
Двор выходил на переулок, а тот, в свою очередь, должен был вывести на какую то улицу. Чертов переулок — все равно, что тир, пока мы будем продвигаться по нему, нас можно будет срезать одной автоматной очередью. Но и другого пути отсюда не было.
Выскочил в переулок, метнулся влево — если идти вправо, то было немного ближе — но там полицейские на бронемашинах. Интересно, они уже прочухали, что происходит или нет? На ходу отстегнул газовую гранату, зубами выдернул чеку, бросил себе за спину. Айша не отставала…
Выскочил из переулка — передо мной была широкая, запруженная транспортом улица — и в десяти метрах от меня резко затормозил пикап «Мицубиси» в бело-синей полицейской расцветке. Видимо, прибывало подкрепление — для полицейских я стал такой же неожиданностью, как и они для меня — водитель просто нажал на тормоз, и машина встала как вкопанная. Стрелять прямо из салона, через стекла по мне они не решились, кто же будет портить казенное имущество — а только это и могло их спасти…
Бах-бах! Бах-бах! Бах-бах!
Три быстрых флэша[40] по силуэтам в кабине — словно в тире, по мишеням. Пистолет-пулемет в руках почти не дергается, работает почти без отдачи, посылая пули туда, куда я и хочу. На лобовом стеле почти мгновенно появляются шесть окаймленных трещинами отверстий — и один за другим полицейские погибают, не успев сделать ни одного выстрела в ответ. У того, кто сидел на заднем сидении, даже не хватает ума пригнуться и прикрыться сидениями…
Со всех сторон слышатся крики, торговцы падают на землю, прохожие истерически кричат — но мне не дол того. В пару прыжков я достигаю машины, открываю водительскую дверь, вытаскиваю с водительского сидения водителя. Одна из пуль попала ему в шею, кровь хлещет как из недорезанного кабана, мне прямо на руки. Кровью залит и руль и пол. Тихо бухтит двигатель.
— Садись! Давай, садись…
Айша в мгновение ока оказывается у машины. Американка ее возраста уже билась бы в истерике — но здесь не Америка. Открыв дверь, она с недетской силой выбрасывает с заднего сидения оплывающего кровью полицейского и забирается туда сама. Третьего полицейского, сидевшего на переднем пассажирском сидении, выбрасывать некогда — он что-то еще хрипит, но уже не опасен. Сзади хлопает дверь, в переулке начинают стрелять. Несколькими секундами раньше эти пули попали бы нам аккурат в спину…
— Держись!
Жму на газ изо всех сил, залитый кровью руль скользит в руках, в кабине воняет бойней, на языке какой-то металлический привкус — привкус пролитой крови. Ударив какую-то малолитражку, наш пикап вырывается на свободу. Со всех сторон — крики, разноголосый вой клаксонов, в задний борт пикапа ударяются пули — словно молотком по железу. Одна из пуль вдребезги разбивает заднее стекло…
— Куда теперь?
— Вперед, дальше вправо!
Слегка освоившись с ведением пикапа, обращаю внимание на коробку с кнопками, торчащую между передними сидениями, начинаю нажимать все подряд. С третьей попытки мне удается включить сирену и мигалку — поток машин расступается перед синими сполохами и заунывным воем…
— Посмотри — нас преследуют?
— Что?
— За нами кто-нибудь едет?
— Нет! — через секунду…
И то хорошо…
— Куда дальше?
— Сейчас направо!
По встречной полосе несется такой же пикап, заметив нас резко тормозит, едва не встает поперек дороги. В кузове за дугу безопасности держится полицейский — стрелок, сволочь — может даже с пулеметом. Серьезно за нас взялись. Изо всех сил держа руль левой рукой, правую высовываю в окно и начинаю стрелять в стремительно надвигающуюся машину — переключать на автоматический огонь времени нет, поэтому стреляю по два выстрела в максимально быстром темпе. Раза с третьего полицейский в кузове, взмахнув руками, вылетает через борт на дорогу. Прежде чем пронестись мимо, успеваю выстрелить пару раз по моторному отсеку…
Только бы не вертолет. Успеют поднять вертолет, привяжется вертушка — кранты, не уйдем…
— Вправо! Вправо давай!
Где она так выучила английский?
Машину заносит, кузовом она бьется обо что-то — но выправляется. Снова газ…
— Тормози! Вон туда заезжай!
Закладываю еще один вираж, машина бьется сначала левым бортом, потом правым — но все-таки заезжает в указанный переулок. Скрип тормозов…
— Пошли! — Айша выскакивает из машины. С удивлением замечаю у нее в руках автомат — пакистанский вариант АКС-74, которым здесь вооружена часть армии и полиции. Видимо, правду говорят про афганцев, что они рождаются с оружием в руках. Но ничего не говорю, может и в самом деле пригодится…
— Ты знаешь куда идти? — мы бежим по узкому, грязному, залитому нечистотами переулку, мимо каких-то заборов с надписями, стальных дверей. Конца переулку не видно…
— Знаю… — тяжело дыша отвечает Айша, даже в своем неудобном для бега хиджабе она умудряется бежать словно испуганная выстрелом лань — не отставай…
Под ногами противно хлюпает, вонь — хоть нос затыкай. Бедный квартал, всем нечистоты просто выливаются на улицу…
Поворот, затем еще один — и тупик…
— Черт!
Ничего не отвечая, Айша забарабанила в ничем не примечательную дверь, что-то закричала на местном языке. Через минуту дверь открылась, какой-то усатый толстяк выглянул на улицу. Увидев меня в полицейском бронежилете и с двумя автоматами, он что-то резко спросил Айшу на своем гортанном, каркающем языке, та ответила. К гадалке не ходи — принял меня за полицейского и спросил, какого черта она меня сюда привела. Подозрительно осмотрев еще раз меня, толстяк отступил в сторону. Где-то в стороне уже раздавался рокот вертолетных винтов — времени не оставалось совсем…
Толстяк провел нас первым этажом дома, через неприметную, замаскированную дверь выпустил на улицу…
— Дальше куда?
— Там дальше по улице живет Мехмет. Он нас вывезет отсюда…
Краеугольный камень английской системы юриспруденции. Так называется приказ, который издает судья, чтобы задержанного доставили в суд, к нему. Принят еще в средние века как гарантия против королевского произвола и незаконных арестов "именем короля".
На слэнге стрелков так называется стрельба по два выстрела в максимально быстром темпе по одной и той же цели.