– Какие слова? – притворился шеф.
– Поносные! Кто меня только что ругал, на чем свет стоит? Кто намекал, что я забыла, где работаю? А?
– Был не прав, – торопливо покаялся шеф.
– Родителям позвоните?
– Сей же час!
– Обрисуете свою неправоту?
– В красках! – заверил шеф. Наклонился ко мне через стол и шепотом потребовал:
– Говори!
Я помедлила еще немного.
– Только не пугайтесь! – предупредила я. – Второй перекошенный труп нам не нужен!
– Говори, зараза! – рассердился шеф.
– Он продал все, что имел своему компаньону! – торжественно возвестила я.
Шеф откинулся на спинку кресла.
– Не может быть! – сказал он медленно.
– Очень даже может!
– Азику?
– Ему!
– Бред!
Шеф посмаковал последние известия. Почесал уголок рта и повторил:
– Бред...
– Тем не менее, это так.
Шеф перебрал предметы, лежавшие на столе. Поднял на меня глаза и растерянно спросил:
– Зачем он это сделал?
– Хороший вопрос!
Мы помолчали еще немного.
– Выходит, – начал шеф, – не они выжили Дердекена из города, а он их выжил? По крайней мере, Терехина?
– Не получается, – сказала я.
– Почему?
– Потому что Терехин разрисовал план «Осенней звезды» собственными пометками. И предусмотрел там кабинеты для собственных работников. Вспомните, что рассказал Вовка Сагалаев!
– Лабиринт какой-то, – подытожил шеф. Посмотрел на меня и спросил:
– Сама-то что-нибудь понимаешь?
– Пока ничего, – ответила я честно. – Но у меня такое ощущение, что все эти кусочки мозаики должны лечь на место. Просто их пока мало, и рисунок не складывается.
– Может, уходили от налогов? – нерешительно предположил шеф. – Мы же не знаем, что они планировали в итоге?
– Возможно.
– Фантастика, – повторил шеф. – Это дело пахнет какой-то дьявольщиной.
Мы помолчали еще немного. Меня распирала мысль, которая пришла в голову вчера перед сном. Додумать ее я до конца не успела, но она мне нравилась именно своей фантастичностью.
– Кстати, Игорь Константинович...
Шеф поднял на меня затравленный взгляд.
– Еще новости?
– Есть кое-что.
– Уже боюсь и спрашивать.
– А вы не бойтесь. Я выяснила, кто такой Ван Дер Декен.
Шеф расширил глаза.
– Ловкая штучка, – признал он уважительно. – Ну? Я весь внимание!
– Ван Дер Декен – это летучий голландец.
Шеф поднялся с кресла. Обошел стол, приблизился ко мне и озабоченно пощупал мой лоб.
– Ты здорова?
– Здорова, – сказала я, с досадой сбрасывая его ладонь с головы. – Вы неправильно поняли. Иван Дердекен – это псевдоним. Пишется слитно. Так?
– Так.