— Какое-какое?
— Перестань выкобениваться! — осадил приятеля Кортер.
— Тогда жареный сыр.
— К нему картофель?
— Нет, спасибо.
— А из напитков?
— Колу-лайт, так же, как этому любителю диет.
Милли оглядела Майрона с головы до ног:
— А ты ничего, симпатичный. Да и физиономия у тебя какая-то знакомая…
— У меня типаж такой: симпатичный и до боли знакомый.
— Ты с одной из моих дочерей не встречался? Может, с Глорией? Она в ночную смену работает.
— Вряд ли.
— Ты женат? — подозрительно спросила официантка.
— У меня есть девушка.
— Я не об этом спросила. Так женат?
— Нет.
— Тогда ладно. — Милли величественно удалилась.
— Надеюсь, она не за Глорией пошла… — тихо произнес Джейк.
— А что такое?
— Глория — белая копия меня, только борода погуще.
— М-м-м, заманчиво…
— Ты до сих пор с Джессикой Калвер?
— Да, похоже на то.
— Боже, она просто чудо! — покачал головой Джейк. — Раньше думал, что такие красотки только на телевидении водятся!
— С этим не поспоришь, — постарался улыбнуться Болитар.
— Она веревки из тебя вьет.
— И с этим тоже.
Милли принесла две колы-лайт. И чуть ли не улыбнулась Майрону.
— Такой симпатичный мужчина не должен быть один!
— Меня разыскивают сразу в нескольких штатах, — заявил Болитар.
Официантку это ничуть не смутило: она равнодушно пожала плечами и ушла.
Майрон тут же повернулся к Джейку:
— Ну, что в том деле?
Раскрыв папку, Кортер передал приятелю фотографию красивого, пышущего здоровьем мужчины. Подтянутый, загорелый, в теннисной форме. Этот снимок сразу после убийства печатали во всех газетах Филадельфии.
— Знакомься, Александр Кросс, — начал шериф. — На момент убийства двадцатичетырехлетний выпускник бизнес-школы Уортона, сын сенатора Брэдли Кросса. Шесть лет назад, вечером двадцать четвертого июля, молодой человек появился на вечеринке, которая шла в теннисном клубе недалеко от города Уэйн, штат Пенсильвания. Достопочтенный сенатор тоже присутствовал. Клуб модный и очень дорогой: изысканная еда, корты открытые и закрытые, с естественным и искусственным освещением…
— Понял…
— Что произошло дальше, не совсем ясно. Александр Кросс с тремя приятелями решил обойти территорию.
— Ночью, во время вечеринки?
— Еще и не такое случается.
— Но это же странно!
Шериф пожал плечами.
— В общем, услышав шум в западной оконечности клуба, парни пошли проверить и наткнулись на двух подростков подозрительного вида.
— Подозрительного вида?
— Подростки были — как нас сейчас называют? — афроамериканцами.
— Ага, — кивнул спортивный агент, — могу я предположить, что в клубе состояло не очень много афроамериканцев?
— Вообще ни одного. Клуб-то элитный.
— Значит, нас с тобой не приняли бы?
— Жаль. Уверен, на той вечеринке мы бы не заскучали.
— Что произошло потом?