— Я ищу собаку, — почти ласково сказал незнакомец.
Бринкман с трудом поднялся.
— Кто вы такой?
— Черного лабрадора-ретривера.
— Тут нет никаких собак, — пожал плечами Бринкман.
— Возможно, с одним ухом. Хотя вы об этом вряд ли знаете.
— Не знаю...
Человек молниеносно прижал Стивена к стволу сосны.
— Я работаю на мистера Роберта Клэпли, — сообщил он.
— Я тоже, — ответил Бринкман. — В чем дело?
— Вы Стивен Бринкман?
— Доктор Бринкман. Пустите...
— Баламут?
— Что? — Бринкман попытался освободиться. — Я биолог.
Человек с волосами торчком сжал ему горло:
— Где эта чертова собака, доктор?
Бринкман негодующе забулькал, но человек ударом под дых сбил его с ног.
— Не понимаешь ты меня, — раздраженно сказал он. Потом прошелся вокруг костра и выругался. — Собаки у тебя нет. Ты не тот.
— Нет. — Хватая ртом воздух, Бринкман поднялся на колени.
— Но ты все же баламут. Мистер Клэпли таких не любит. — Человек вынул пистолет. — А ты с лихвой накуролесил. Нехорошо.
Перепуганный Бринкман выставил испачканные в земле ладони.
— Пару дней назад сюда приезжал парень. У него был черный лабрадор.
— Говори. — Человек сбил с лацкана мотылька.
— Он ходил по пляжу. Моего возраста, сильно загорелый. С ним был большой черный лабрадор.
— Сколько у него было ушей?
— Кажется, два. — Иначе Бринкман наверняка обратил бы внимание.
— Что еще, доктор?
Человек приставил пистолет к виску Бринкмана. Стивен даже не обмочился — отупевший от многодневного пьянства мозг не смог подать команду мочевому пузырю.
— Парень приехал на черном пикапе, — выговорил Бринкман. — С ним была женщина.
— Как она выглядела?
— Красивая. Классная. — Выпитая водка гуляла в Бринкмане.
Иглоголовый ударил его рукояткой пистолета.
— «Красивая» — слишком общо, тебе не кажется?
Бринкман постарался собраться. Он чувствовал, как по лбу течет теплая струйка крови.
— Брюнетка, лет тридцати с небольшим. Волосы вот до сюда. — Бринкман обеими руками показал длину. — Собака вроде бы ее. Лабрадор.
— Стало быть, парочкой они не выглядели.
— Это собака мистера Клэпли? А они ее украли?
Человек в тесном плотном костюме ухмыльнулся:
— Я что, похож на идиота, который тратит время на поиски домашних питомцев? Да? С пистолетом? На, свистун, хлебни еще.
Он сунул Стивену бутылку, тот отхлебнул водки и задумался над словами белобрысого. Это профессиональный убийца, точно. Клэпли прислал его на остров, чтобы убить какого-то парня с собакой. Бринкман был уже так пьян, что все это его позабавило, и он захихикал.
— Хорош ржать! — сказал человек. — Как звали того парня?
— Он не представлялся, — ответил Бринкман и вновь почувствовал у виска холодный ствол пистолета. — Они не назвались, ни тот, ни другая. Зачем мне врать?
— Это я и хочу выяснить.
Потом у Бринкмана резко упало настроение — под воздействие водки такое случалось и прежде. Он вспомнил, что ему понравились тот парень и очень красивая женщина с черной дружелюбной собакой. Они такие милые, пришли в ужас от того, что здесь происходило, — от уничтожения жаб, например. Всем остальным было наплевать.
И вот теперь, мрачно думал Бринкман, я выдаю их убийце с ирокезом на башке. Вот так же я выдал Криммлеру Bufo quercicus и предал весь этот благословенный остров. Что ж я за скотина такая, печалился Бринкман.
— Говори имя, — потребовал убийца. — Считаю до шести.
— Почему до шести? — У Бринкмана заплетался язык.
— Это мое счастливое число. Три — тоже хорошее. Хочешь, чтобы я считал до трех? Раз... два...
Бринкман ухватил ствол пистолета.