Виталик потянулся к пачке сигарет. И неуверенно, в раздумьях, прикурил.
— И дальше так пойдет, про «Мальборо» забудешь. На «Ватру» перейдешь, Виталик.
— Безвыходных позиций, не бывает…
— Думай! Сорок тонн! Ты же работал там, систему знаешь, тебя помнят. Твой прокол! А кто ответит?
— Не я, — несмело возразил Виталик, — готовлю документы…
— Но, Мальборо кто курит? Чего ради? За документы с тебя спроса нет. Да ты, я вижу, в перестройке не участвовал? А все решают люди. «Человеческий, — как Горбачев указывал нам, — фактор! Ищи людей, купи, — когда купить имеет смысл. Договорись, а если надо — устраняй!
Ледком прошло под сердцем с таких слов. Как может он так запросто сказать: «А надо — устраняй!»
— Виталик, действуй!
Застыв монументально, с прищуром в глазах, шеф поднял трубку. Набрал номер и, дождавшись, коротко сказал:
— Про эти сорок тонн, забудь! Ушли. Куда? Да в трещину козе! — достанешь?
«В трещину козе!» — Виталик чуть не рассмеялся.
***
«Специально так делают, что ли?» — подумал инспектор, увидев, уже не впервые, что лобовые стекла у иномарок, наклонены так, что всегда «бликуют». Поэтому за ними лиц не видно. И поднял жезл.
Он козырнул и, было уж, заговорил. Но голос, громкий и веселый, доложил:
— Инспектор ДПС старший лейтенант Гапченко! Добрый день.
— Ты что ли? — удивился инспектор.
— Как видишь.
— А чего кричишь?
— Да ты фамилию не произносишь, а съедаешь вслух. Тебя б не знал, так и не знал бы, кто ты — Гапченко. Лапченко, Тапченко… Апченко — тут вариантов! Ну, как дела?
— Ничего. Ты, я слышал…
— Да, я завязал. В коммерции...
— Лучше?
— Намного!
— А коммерческий риск?
— Шарабан не пустой, — можешь пить шампанское. Виски. Ты пробовал виски?
— Ну, да. Самогон — то же самое!
— Не разбираешься…
— Может, быть. Ты куда?
— В Стрелецкое.
— В дурку?
— Да нет, по делам.
— С дураками бизнес?
— Ну, там же не только больница, не все — дураки.
— Может быть. А в коммерции чем тебе лучше?
— К примеру?
— Ну, да, к примеру.
— Что ты куришь?
— «Магну»
— Ничего так, «Магна»?
— Нормально.
— А я — «Мальборо»! Разница есть? Ну, давай!
«Тапченко… Лапченко… — перебрал, глядя в след, инспектор, — а на фига им моя фамилия? Но, «Мальборо», — прав он — не «Магна»!»
***
— Давайте знакомиться, я — Виталик! — протянул он руку.
Директор ОПХ* посмотрел и, подумав: «Чего бы и нет?», подал руку в ответ:
— Иван Сергеевич!
Пришедший был похож на проходимца. Да что уж в этом плохого, когда и без того уже, все совершенно плохо? Хуже не бывает... Но, когда из проходимцев кто-то, что-то хочет, — может что-то перепасть и для тебя — а почему бы нет?
— Ну, как живем и дышим? — начал издали Виталик.
— Как и все, — на ладан…
— Ну, да чего же все? Не все на ладан дышат.
— Да? А не научите меня?
— Научим. А у вас склады пустуют?
— Да. Конечно.
— Иван Сергеевич, — огляделся, и негромко, к делу перешел Виталик, — такое дело… Мы хотели бы, на долговременной основе, их арендовать. Официально, или как, — как Вам удобно. Только лишь одно…
— Я понимаю — чтоб никто не знал.
— Ну, да. Вот, совершенно точно. Нет у Вас болтливых?
— Не волнуйтесь. Нет. Здесь все свои.
— Вот то, что все свои — это как раз и нужно.
Поговорив, договорившись, Виталик оценил: мысль, навестившая его, была буквально золотой, и курить Ватру не придется.
«Так, — выбрав лучшую, среди других полянку, попил пива, покурил Виталик. — Правильно. О’ кэй! Теперь — скорее, к Славику!»
Шеф должен оценить! Слова заберет, о неучастии Виталика в процессе перестройки. Вот, фактор человеческий Виталик проявил уже. На хрен не нужной теперь, становилась лицензия. Полем пойдут грузы. Со складов ОПХ — напрямую туда, за кордон. Полями, политыми потом скромного сельского работяги! Кому там сдавать лицензию? Ветру? А деньги чиновникам-дядям, за сей документ, идут не хило. Плюется на это Альфред. Каждый день плюется и деньги платит. «Послушай Виталика, Альфред, и — к матери дядей! Озолотишься ты, босс мой, на мне!»
Можно ли это не оценить? Жизнь рисовала настолько хорошие, сильные перспективы, что даже, слегка подташнивало.
— Что, разговор с дураками короткий?
— Нет, вполне даже нормальный.
— Видно по тебе. Но, — озабочен ты. Я вижу.
— Психолог.
— Что?
— Полковник, помнишь, говорил: инспектор ДПС — прежде всего, психолог? Но, — ты прав — я озабочен. О тебе забочусь.
— Обо мне? С каких?...
— Психолог нужен. Сядь, есть разговор.
— Не против? — Гапченко увидел на торпеде пачку «Мальборо»
— Да, ради бога! М-мм, — вздохнул Виталик, оглядев погоны, портупею Славика, — родное, не отвык еще…
— Ну, на, потрогай… Не жалеешь, что оставил?
— Ради бога! Ближе к делу. В следующую смену, или, может быть, через одну, я тут с друзьями еду. Два «Супера»*) и я. Сам подойду. Груз — сахар. Но! Дай мне сказать. Там документы безупречны. Не за границу груз — в Стрелецкое, а может, в Переходы. Там наша фирма арендует склад. Я только что договорился с ОПХ. Хранить, ты понимаешь, надо. В городе цены не сложат. Тут же — класс! Хозяйства нищие, склады пустые. Так вот, я подойду, и дам тебе сто баксов, чтоб ты «Мальборо» купил, не «Магну».
— Сто баксов, просто так?
— Как другу, Славик, как коллеге. Погоны, знаешь, можно снять с плеча, но не отсюда, — на сердце показал Виталик.
— «Читаешь» хорошо ты. Уши вянут. Два «Супера», и с документами, — порядок. На фиг я?
— Затем, что мы с тобой, всегда договоримся. А у меня, — коммерческая тайна. Ты поймешь. Ты, Славик, не меня, — судьбу остановил сегодня! Сто пудов! Психолог!
— А ты бы, если не узнал, проехал мимо?
— Кто знает. Может быть…
— Ну, ладно — хмыкнул Славик, — а еще есть? — взял он с торпеды, пачку «Мальборо».
— Бери.
— Ну, в общем, приезжай!
***
— А ну-ка повтори, — навис Альфред Петрович.
Китайский столик у него, для собеседников, или японский. Перламутровый, красивый, темный, и при этом — очень низкий. И получается, что каждый, слушая хозяина, или глаза дерет наверх, или, если гордый, — замечает, что дышать приходится в живот ему, или чуть ниже.
— Напомни, сколько до границы от складов?
— Да километра три — с натягом… Я лично осмотрю: нормально все — даем машины, грузим и — вперед.
— Полями?
— Да. Там час пешком, или поменьше, и — Марьяновка уже; Малиновые зори, — Федерация, — не Украина. И все кругом — свои! За водкой так, полями ходят. Посторонних нет.
— И на лицензию плюем, как лишний «головняк»?
— Плюем! И экономим.
— Ты понимаешь, что все это значит?
— Понимаю… — неуверенно сказал Виталик. Очень уж внимательно смотрел в глаза Альфред Петрович. И что-то важное прокручивал в уме.
— Кури, Виталик, покури, подумать надо.
Виталик покурил. А шеф подумал. В кресле, а не так: живот в лицо Виталика. Шеф не менял лица. Как маршал, у которого два отпечатка на лице: спокойствие и гнев — и все. Одно из двух…
— Идея, — издали, из-за стола, сказал тот, наконец — недурна! Вполне, как говорится, молодец! Но, не забудь — слегка подался он вперед, — твоя! И за базар, как говорится, — отвечать тебе! Все, решено! Ты понял?
Гроза, прохладной сыростью, дохнула из глубин. «Под трибунал!» — распорядился маршал Жуков. Что означало это, в сорок первом? Холод пробежал по телу. Смерть — означало. По воле тех, с кем только что, мог выпить водки, мог выполнить, или отдать приказ.