- Так что тебе надо?
- Есть в этом месте телефон?
- Не имеется. Можешь не искать.
- Как вы выбираетесь отсюда?
Он растерянно побарабанил пальцами по конторке и пожал плечами.
- В общем-то есть дорога, но...
- Папаша, - сказал я.
- Что, сынок?
- Приходит почта. Потом ее отправляют. Каким образом?
- Чиггер Болиди отвозит ее на муле. Вот уже десять лет. На муле...
- Папаша, почтовые отправления не могут поступать раз в неделю. Это правительственная контора.
- ...перебирается через горы. Да и не важно - как, почты все равно мало. Присылают какие-то бумажки от правительства, хотя случается и настоящее письмо. Правительство дороги не волнуют, потому что окромя перевала другого пути нет. Все уже привыкли. Поди, сам знаешь, какое правительство...
- Точно, - подтвердил я. - Знаю. - Выпрямившись, я предпринял еще одну попытку. - А если кто-то решит уехать отсюда?..
- Куда, сынок? Да и кто захочет?
Он начал меня раздражать.
- Любой, у кого есть голова на плечах.
- Если ты знаешь, что делается в том мире, зачем туда возвращаться? Говорят, там нет ничего хорошего, одни неприятности и налоги.
- Плюс центральное отопление, такси, отели... - Остановившись, я посмотрел на него и широко улыбнулся. - Папаша, тебе удалось сделать из меня сущего идиота. Настоящий Гроучо Маркс, вот ты кто такой. Я уж чуть было не начал тебя переубеждать. Я буду откровенен. Вот смотри... на этой улочке есть пара лавчонок. Я видел там отличные новенькие ружья, современные инструменты, посуду в красивых коробках с городскими наклейками... словом, черт побери, товары, которые я могу купить в любом другом месте. Все это как-то попало сюда, папаша. И не на вьючном муле. Скорее всего, на грузовике. В худшем случае, на повозке. Но было сюда доставлено. Как? Разыграем маленькую головоломку. Как сюда попадает товар и как его отсюда вывозят?
- Зачем тебе это надо, сынок?
- Потому что я хочу выбраться отсюда.
- Почему?
Я потер щеку.
- Потому что я обязан доставить сведения об аварии в Управление гражданской авиации. И получить страховку. Я должен кое-кому сообщить, что остался в живых, - до того, как они начнут выплачивать страховки выжившим. Потому что небо потемнеет от...
На сей раз я успел заткнуться, пошевелив мозгами. После чего настойчиво повторил вопрос:
- Так как сюда попадает все добро, папаша?
- Как ты и говорил, сынок.
- То есть?
- На повозке. Все привозит Билли Басси. У него есть своя дорога Но пройти по ней может только Билли Басси.
- И он же собирается пристрелить меня.
Он согласно кивнул:
- Так что не имеет смысла выбираться отсюда.
- Новости тут быстро расходятся, папаша.
Он еще раз кивнул.
- Значит, Билли Басси до меня доберется?
- Считай, что ты уже мертв, сынок. Но Билли не любит торопиться. Не связывайся с ним лучше, вот что я тебе скажу.
- Жду не дождусь встречи с ним.
- Тебе повезло, сынок. Завтра он появится. Он уже в курсе происшествий.
- И что же он сделает?
Старик опечалился.
- Возьмет оружие. Сначала изуродует тебя, а потом прикончит.
- Значит, вот что меня ждет?
- Это и ждет.
Я посмотрел на вывеску над его головой: "Почтовая служба США". Под ней от руки было написано мелкими буквами: "Оливер Купер. Почтмейстер".
- И нет никаких законов... защитить меня?
- Шериф сидит в Поули. Помощник шерифа, случается, заглядывает к нам. Если возникает нужда, но только тогда.
Я невольно снова усмехнулся.
- А разве сейчас нет нужды?
- Ясное дело, - кивнул старик, - но он не успеет. - Морщины на его лице углубились, и он с жалостью посмотрел на меня. - Понимаешь, - добавил он, помощник шерифа жутко боится Билли. Билли пришил его последнего босса.
- Вон оно что, - нахмурившись, сказал я. - Почему же никто ничего не предпринял? Ведь нельзя же так просто убивать людей.