Pinuche achève de brouter un sandwich… Nous débarquons devant l’hôpital de Saint-Cloud avec de telles gueules de déterrés que l’infirmière-chef nous demande en biglant Pinaud si c’est pour une urgence…
Je la détrompe…
— Police. Nous venons aux nouvelles d’un collègue : Bérurier Benoît.
Elle sursaute.
— L’opéré de la carotide ?
— Tout juste… Comment va-t-il ?
— Il ne s’est pas encore réveillé, mais l’opération a réussi, il est permis d’espérer… Le professeur estime qu’il doit s’en tirer, étant de constitution robuste…
— On peut le voir ?
— Suivez-moi.
Elle nous guide à la chambre 14 où repose le Gros…
Il est pâlot et ressemble à de la viande avariée, des tas de tuyaux partent d’ampoules accrochées à une potence et plongent dans sa carcasse…
— C’est bien lui, bavoche Pinaud… C’est bien lui…
Je sursaute et m’insurge :
— Oublie-nous un peu, vieillard, il n’est pas mort, notre bon pote… T’avais raison, il s’en tirera et je te parie que dans trois semaines il bâfrera des andouillettes.
Je regarde le beau visage de crétin meurtri de Bérurier…
— Se faire mettre dans un état pareil parce qu’on a un neveu rachitique qui veut devenir champion de l’Île-de-France des coqs, y a de quoi monter sur ses ergots, tu ne trouves pas ?
Mais Pinaud ne répond pas…
Affalé en travers du lit, la joue sur les pieds en éventail du Gros, il dort, dort, dort !