A Preen le resultaba difícil creer lo que el imán estaba diciendo. ¿Una resurrección de los jenízaros? ¿Cadetes de la Nueva Guardia asesinados de maneras despreciables?
Cogió unas pinzas y empezó a depilarse las cejas.
Se preguntó, mirándose al espejo, si el mensaje del imán tendría algo que ver con la información que ella había dado a su amigo Yashim.
Asesinato.
Le dio un vuelco el corazón.
Hoy, se dijo a sí misma, dibujaría la raya ligeramente más arriba aún: siempre podía realzar la línea con kohl. Comenzó a tararear.
Nada que hubiera oído en la mezquita tenía que ver con Yashim, o con ella, o con aquel desagradable proxeneta.
Trabajó con mano experta a lo largo del arco de su ceja, observándose en el espejo.
Pero Yorg podía estar involucrado en algo. Con alguien.
Ella no había hecho más que difundir un pequeño y banal rumor. No era nada.
Aunque Yashim había quedado encantado. De oro en polvo, lo calificó.
Pero Yashim no hablaría. Movió su mano y empezó con la otra ceja.
Yorg sí hablaría. Diría cualquier cosa si le pagaban lo suficiente.
O le asustaban lo suficiente.
Preen se quedó sin respiración. La idea de que había algo que pudiera asustar a Yorg era, bueno, pavorosa.
Bajó sus pinzas y cogió un trozo de kohl entre ellas. Cuidadosamente empezó a hacer la línea más espesa.
¿Qué haría Yorg, se preguntó, si se enterara de lo de los soldados asesinados? No sería en la mezquita. Los Yorg de este mundo no se enteran de nada en la mezquita. Ni siquiera iban a ella.
Pero ¿y si se enteraba y empezaba a sacar conclusiones?
El kohl tembló en su mano. La cara del espejo estaba muy blanca.
Se chivaría, sin duda.