Cortó por Laurel Canyon hacia Mulholland y luego condujo por la serpenteante carretera en dirección este. En un apartadero con vistas al valle de San Fernando observó que el sol trepaba por las montañas en el este e inundaba los valles con su luz. Bajó el techo del Boxster antes de salir de nuevo a la carretera. El aire del amanecer era gélido, pero la mantenía despierta y de algún modo la hacía sentirse bien. Descendió por Mulholland hasta la autovía de Hollywood y puso rumbo al norte.
Evocó una imagen de Max con su camisa hawaiana, en Tahití, la noche en que se habían hecho promesas eternas, la noche que, Cassie estaba convencida de ello, su hija había sido concebida. Recordó cómo bailaron un lento descalzos en la playa, al son de una música que cruzaba la ensenada desde un distante hotel de lujo. Sabía que lo que compartían estaba en su interior. Todo. Siempre había sido de ese modo. El lugar donde el desierto se convertía en océano era el corazón. Y eso ella siempre lo tendría.
Cuando llegó al límite del condado de Ventura tuvo que ponerse las gafas de sol. El aire se estaba calentando y le levantaba el pelo en torno a las orejas. Tenía que abandonar el coche y conseguir otro, pero no podía detenerse. Creía que si levantaba el pie del acelerador o si reducía la velocidad por un momento todo lo que había dejado atrás la atraparía y la superaría. Todas las muertes y la culpa rugirían tras ella en la carretera. Lo único que sabía era que no podía dejarse atrapar.
Siguió conduciendo.