Но светло и покойно в закрытых гробах.
Воскресенья не будет. Пустыня окрест.
Уходя, я оставил нательный свой крест.
Мы избрали свой путь, обрубили концы.
Нас в упор расстреляли лихие бойцы.
Ты меня не разбудишь уже на заре,
Я остался в далеком своем октябре...
Проплывают видения в смрадном дыму,
Только кто одолеет холодную тьму!
Просветленные лица в убогих гробах,
Незамаранный цвет наших черных рубах.
- Насколько я понимаю, это и есть, кроме всего прочего, поэтическое воспроизведение жутких реалий действительности. В такие времена всего важнее дело, а затем уже слово - и автор хорошо сказал об этом. Вы согласны?
- Чего уж тут не соглашаться. Во всяком случае, ваши выводы отвечают требованиям нынешнего времени. Этим же протестным духом, сильным и осмысленным, и твердым исполнены стихи Максима Адольфовича Замшева, которые тоже понравились вам. В данной книге он предстает больше как лирик, я бы сказал, романтик с характерным для него очарованием слога, правдивостью образов и тонким вкусом.
Мне хочется забыть простые страхи,
Знакомым жизнерадостно кивать.
По городу бежать в одной рубахе
И в феврале чернил не доставать.
Мне холодно в старинном зазеркалье.
Молчат бульвары. Меркнут купола.
А помнишь, как нас рьяно подстрекали
Без сожаленья сжечь себя дотла.
И как же долго нас учили плакать
О родине, исполненной скорбей.
А небеса блестели синим лаком
И трескались от взглядов голубей.
Лишь смерть не слышит будничного гула,
Она проникла в мирное жилье.
Мне хочется, чтоб, наконец, подуло,
И выдуло и выгнало ее.
И чтоб февраль мои простые страхи
Купал в снегу, прохожих веселя.
И я бежал бы в новенькой рубахе,
Такой же белой, как сама земля.
Он слушал, прикрыв глаза ладонью.
- Как много тоски и печали, однако, насквозь пронизанных лучами света, ожидания надежды. Мы должны думать о себе и отстаивать свое достоинство. Человеку необходима крупица радости, уверенности в завтрашнем дне, в том, что у него будут дети, что он будет радоваться миру, солнцу, яблоку на дереве, бабочке на лугу. Без такой радости жить невозможно... Я верю в творческие силы русского народа и его бессмертие... Прочитайте еще что-нибудь.
Истертая луна висит значком нагрудным,
Вонзаются в меня десятки лживых стрел.
А помнишь, как тогда, в апреле, в Долгопрудном,
Я все хотел сказать, но так и не посмел.
Потом плясала жуть с багровыми глазами,
Я утопал в чаду под выкрики друзей.
А ты была тогда, наверное, в Лозанне,
А может быть, в стране зеленоглазых змей.
Я целовал следы подруг небоязливых,
Я двери вышибал с просроченных петель,
А ты тогда в тоске, наверно, ела сливы,
А может быть, пила какой-нибудь коктейль.
Хотя бы пол-любви на радостях отрежь мне,
Пусть смотрит жизнь в упор как на слепых котят.