Значит, я мразь? Он счел меня мразью. Меня!
Этот мудак, засранец, импотент счел меня мразью.
Как же хотелось раздавить его, словно букашку. Сломать ему шею. Облить бензином и поджечь. Я его уничтожу.
Но как?
Можно его убить. Но нет, слишком просто. Пусть помучается.
Я лишу его всего, что ему дорого. Постепенно, аккуратненько. Мало-помалу отниму у него все, чего он добился. Он пожалеет, что родился на свет. Друзья будут его презирать, а родители — проклинать ту ночь, когда его зачали.
Это куда лучше, чем просто сломать ему шею. Я сломаю его морально.
Говорят, месть — это блюдо, которое следует подавать холодным. Что ж, начну его готовить.
Ты пожалеешь, что родился на свет, подонок.
С чего же начать?
И тут меня осеняет.
Жизнь — чудесная штука.
А смерть еще чудесней.