Приехал из Москвы Федя. На нем новый синего цвета "педзяк" и щеголеватые бриджи в клетку. В этом наряде он похож на берейтора из провинциального цирка. Он доволен собой. Он то и дело вынимает зеркальце из кармана и приглаживает пробор: "кандибобером ходит"... Я спрашиваю его:
- Разменял?
- Разменял, господин полковник.
- Сколько?
- Две тысячи пятьсот фунтов.
Он рассказывает про привольную московскую жизнь. "Бандиты" окружили его. Они слушают с упоением. На вершинах дерев золото вечернего солнца. Внизу сумерки. Хороводами жужжат комары.
- Люди как люди, и живут по-людски. В рулетку играют, ликеры заграничные пьют, девиц на роль-ройсах возят. Одним словом, Кузнецкий мост. Выйдешь, часика этак в четыре, - дым коромыслом: рысаки, содкомы, нэпманы, комиссары... Ни дать ни взять как до войны, при царе. Вот она, рабочая власть... Коммуной-то и не пахнет. В гору холуй пошел. Жи-ивут!.. А мы, сиволапые, рыжики в лесу собираем... Эх!..
Егоров морщит седые брови:
- Помалкивал бы в тряпичку, Федя. Соблазн.
- А что?.. В Москву захотелось?
- Язва, отстань... Бесом стал. Бесов тешишь.
Федя смеется. Смеется и беспалый Мокеич, и выпоротый недавно Каплюга, и Титов, и Сенька, и Хведощеня, и вся лесная, зеленая братия. Всем весело. Всем завидно. Завидно, что где-то, за тридевять земель, в далекой Москве, "в гору холуй пошел" и "люди живут по-людски".
"По-людски": "девиц на роль-ройсах возят"... Я спрашиваю себя: семя мы или только навоз?
28 июля
Иван Лукич казначей. Он пересчитал сегодня фунты и говорит мрачно:
- Вот мерзавцы... Украли.
- Много?
- Триста пятьдесят фунтов.
Домашний вор - худший вор. Я приказываю выстроить "шайку". "Бандиты" построились в три ряда, на поляне, у "акулькина" клена, там, где жгли Синицына на костре. Моросит мелкий дождь.
- Смирно!
Они по-солдатски повернули глаза направо и замерли в ожидании. Я говорю:
- Ночью украли деньги. Кто украл, выходи.
В заднем ряду поднимается шум. Я слышу, как Каплюга вполголоса говорит:
- Чьи деньги-то? Разве не наши?.. Как в набег, так "за мной", а делиться, так и врозь табачок... Правильно, товарищи, или нет?
Каплюга - бывший матрос. Но он не "гордость и краса революции", а пьяница, разбойник и вор, я взял его в плен в Бобруйске.
- Каплюга. - Он не отзывается, - прячется за чужие спины. Я повторяю: - Каплюга.
Он медленно, нехотя выходит из строя. Руки в карманы, шапка сдвинута на затылок. Он покачивается. Он пьян.
- Шапку долой!
- Зачем? И так постою. Не в божьей церкви небось!..
Я сильно, с размаху, ударил его в лицо.
- Молчать! Ты украл?
Он вытирает кровь рукавом и бормочет:
- Украл?.. И не украл даже вовсе... Просто взял... Свое взял, господин полковник.
- Свое?
- Так точно, свое...
- Повесить.
Егоров и Федя подходят к нему. По-прежнему моросит надоедливый дождь.
29 июля
Меня гложет лесная тоска. Я в тюрьме. Не ветви, а узорчатая решетка. Не шелест листьев, а звон кандальных цепей. Не лагерь, а четыре голых стены. Нет, не выйти из мелового круга: Федя, Егоров, Вреде. Нет, не разорвать сомкнувшегося кольца: плети, виселицы, расстрел... "Поношение сокрушило сердце мое, и я изнемог; ждал сострадания - но нет его, утешителей, но не нахожу..." Где Ольга? Что с нею?
30 июля
Собирайтесь, девки, все,
Я нашел трубу в овсе...
Труба лыса, без волос,
Обсосала весь овес...
Федя полулежит на траве и пробует гармонику-тальянку. Он в бриджах и хромовых сапогах.
- Федя.
Он вскакивает.
- Слушаю, господин полковник.
- Успокоились?