– Какой у тебя классный чемодан, Виталь!
– Это мне Лена передала.
– Какая она хорошая.
– Это правда. Она в мужчине ищет бога.
– Ты только там не нудись, пожалуйста. Знаешь, мы ругаем правительство, брюзжим на законы, а женщинам кажется, что это все оттого, что мы ими недовольны, это их мучает.
– Выпьем с тобой на вокзале, – сказал он. – Я коньяк взял.
– Виталь, я не буду, печень болит.
– Ну я сам выпью.
В зале Ленинградского вокзала по центру сидели люди, и казалось, что они уже едут куда-то.
38-й отправлялся в 0.44. Мы шли по перрону. Сыпал дождь. Вдруг сзади что-то брякнулось. Это был пакет.
– Мой, что ли? – удивился Виталик.
– Да, это у тебя рюкзак развязался.
– Что там у меня? – Он зачем-то стал разворачивать пакет и достал комок носков. – Носки, – показывал их мне и смущенно улыбался.
Как хорошо, что интернетовская работа не имеет границ, как хорошо, что в Питере его ждут, – у него сразу будет какая-никакая работа и крыша над головой, почти бесплатная.
У второго вагона стояла молоденькая, замерзшая проводница.
– Какая у вас красивая форма! – сказал я. – Она вам очень к лицу.
Я говорил, чтобы она не ругала Виталика за багаж.
Она и не заметила, а форма ей и вправду шла, она была, как из дореволюционного времени.
Вагон почти пустой, сумрачный и тихий. Загрузили багаж. Как они с той девушкой будут тащить это вдвоем?
Мы вышли. Стояли под дождливым фонарем. Он вынул из пакета бутылку, кока-колу и запечатанные стаканчики. Я понял, что он готовился и радовался, что мы выпьем напоследок.
– А чего ты мне не наливаешь?
– Так печень…
– Наливай, такое дело, какая может быть печень! Я даже завидую тебе, Виталь.
Он промолчал.
– Это хороший город, там творческая грусть. Там хорошая литературная тусовка. А ты Лене подарок купил?
– Не купил… Я ей там куплю, нижнее белье. Женщины любят.
– А Юльдос не любит.
– Почему?
– Да я ей всякое развратное белье покупаю.
Мы выпили за счастливую дорогу и закусили батончиками “Баунти”. Невыразимо сладок был этот горький дешевый коньяк. Потом мы выпили за нас. Потом за Лену и Юльдоса.
– Вася! Какой ты мне хороший совет сегодня дал – не нудится! Я только об этом и думаю. Я ведь всегда нудился, а не понимал, что раню женщину.
Потом он сказал, что скажет мне то, чего никому не говорил. Он сказал, что шел сегодня и плакал. Он оставлял в Москве маленького сына. Об его маме, Гале, он говорил только, что она захотела от него ребенка.
– Ну ты же его не бросаешь? Да в таком возрасте отцы и не очень нужны.
– Очень нужны, Вася. Очень.
Потом мы еще пили. За новую жизнь. За возвращение. За удачу. За новых друзей.
Возвращался я в неком сиянии, вокруг меня, словно бы наэлектризованного, нимбом сияли дождинки. Я шутил с ментами и говорил комплименты таджикам и бомжам. Как хороши все люди! Как хороша жизнь! Как уютно горит свет, и все эти проститутки и бомжи будто бы в световых пузырях и нишах. Как прикольно и безмятежно спят в своих стаканах эти пожилые контролеры у турникетов и эскалаторов.
Я бежал вприпрыжку по ярким переходам, скакал по лестницам. Сколько уже километров я отмотал за эти годы – радостных, грустных, порой, казалось, безысходных!?
В дальнем конце вагона сидели молодые ребята – два парня и девушка – тоненькие, в облегающих черных одеждах, наверное, студенты театрального или циркового училища, они разыгрывали пантомиму. Перебрасывали друг другу что-то невидимое, тяжелое и ловили, и постепенно груз этот становился все легче, легче и под конец стал поднимать их под потолок вагона и раскачивать там. Потом они сшивали себя нитями, и если кто-то из них дергал невидимый кончик – все остальные вздрагивали и приближались к нему. Какая красивая, умная и тонкая молодежь! Они вышли на “Рижской”. В абсолютно пустом вагоне я во все горло орал песню: “Группа крови на рукаве, мой порядковый номер на рукаве. Пожелай мне удачи в бою, пожелай мне-е-е-е… Удачи!”
Старый дед таксист поджидал меня на выходе из метро.
Он с ходу стал жаловаться на засилье “черных” таксистов. Я выслушал и понимающе покивал головой. А потом стал мягко подкатывать, типа, а нет вовсе черных и белых, что надо любить людей, даже через силу и ненависть, и вдруг я понял такую прекрасную вещь, что попросил остановить машину.
– Что такое? Проехали? – испугался дед.
– Вы понимаете, что мир прекрасен?! И это не потому, что я пьян, а потому, что так есть на самом деле, как же я раньше этого не чувствовал?
– А-а, – разочарованно протянул он.
И когда мы подъезжали к дому, словно бы специально, заиграла моя самая любимая песня.
– А можно я посижу, дослушаю? – попросил я. – Я очень ее люблю.
Дед кивнул и стал терпеливо слушать вместе со мной. А потом мы с ним попрощались, почти как родные люди.
Все окна нашего улья были темны. Уже на подходе к своему подъезду я не поверил своим глазам: в темном окне нашей спальни на втором этаже торчала голова Пети.
Сын ждал моего возвращения. Мы смотрели друг на друга. Я ведь что-то обещал ему.
А утром болела голова и вкус опилок во рту. Доехал до “Маяковской”. Выскочил из метро и замер, ослепленный солнцем.