Песни горцев слушал в Темир-Хан-Шуре юноша Лермонтов. И хотя он не понимал нашего языка, но наслаждался ими.
Профессор Услар говорил, что гунибские мелодии - прекрасный подарок человечеству.
Кто же дал нам эти звуки и эти песни? Кто научил горцев этим чувствам? Орлы и кони, сабли и травы, детские колыбели, четыре реки Койсу, волны Каспия, возлюбленная Махмуда Мариам, вся история Дагестана, все языки, сущие в нем, весь Дагестан.
У Абуталиба однажды спросили:
- Сколько поэтов в Дагестане?
- Э, три-четыре миллиона наберется.
- Как так? Всего народу-то у нас один миллион!
- В каждом человеке сидит по три-четыре певца. Только не все и не всегда поют. Не все и знают об этом.
- А все же, кто самые лучшие певцы?
- Всегда найдется певец лучше самого лучшего. Но одного я могу назвать.
- Кого же?
- Дагестанскую мать. Вообще у горцев насчитывается только три песни.
- Какие?
- Первую из них поет горянка-мать, когда у нее родится сын, и она сидит над его колыбелью.
- А вторая?
- Вторую из них поет горянка-мать, когда она лишается своего сына.
- А третью?
- Третья песня - это все остальные песни.
Да, мать... Правдивый, хотя и пристрастный свидетель цветущего и увядающего, рождающегося и гибнущего, приходящего и уходящего. Мать, качающая колыбель, держащая на руках ребенка, обнимающая сына, который уходит от нее навсегда.
Вот красота, вот правда, вот честь.
Люди бывают плохие и хорошие, даже и песни бывают лучше и хуже. Но всегда прекрасна мать и песня матери.
Тех песен, которые пелись над моей колыбелью, я, конечно, не помню. Но потом я подслушал в разных аулах много хороших песен, и колыбельных тоже. Вот хотя бы одна из них:
Будешь ты, сынок, расти, силы набирать,
Чтоб у волка из зубов мясо мог отнять.
Будешь ты, сынок, расти, чтобы ловким быть,
Чтоб у барса из когтей птицу утащить.
Будешь ты, сынок, расти, чтобы все уметь,
Слушать речи стариков и друзей иметь.
Будешь ты, сынок, расти, богатеть умом,
Тесной станет колыбель, ты взмахнешь крылом.
Сыном будешь для меня - матери родной,
Зятем будешь для нее - матери чужой.
Мужем будешь для нее - молодой жены,
Песней будешь для нее - дорогой страны.
Какая вера! Нет ни одной матери, не умеющей петь, говорил мой отец. Нет такой матери, которая в душе не была бы поэтом.
Дождик в сухое лето - это, мой мальчик, ты.
Солнце в дождливое лето - это, мой мальчик, ты.
Губы - медовые соты - это, мой мальчик, ты.
Глаза - виноградные ягоды - это, мой мальчик, ты.
Имя, что слаще меда, - это, мой мальчик, ты.
Лицо, что глаза ласкает, - это, мой мальчик, ты.
Сердце, что живо бьется, - это, мой мальчик, ты.
Ключи от живого сердца - это, мой мальчик, ты.
Сундучок, серебром окованный, - это, мой мальчик, ты.
В сундучке том чистое золото - это, мой мальчик, ты.
Ты пока что колобочек,
А потом ты станешь пулей.
Станешь молотом тяжелым,
Что дробит и рушит скалы.