Так я остался в Лоранде. Первые дни я присматривался к обитателям замка, общался с отцом и наблюдал за своими братом и сестрой. Агнес оставалась всё той же, непримиримой и дерзкой, при случае старалась обидеть меня, постоянно напоминая о моём плебейском происхождении. Ей смертельно не нравилось, что её брат — сын простой провинциальной актрисы, а тот факт, что у отца была другая женщина, доводил её до белого каления.
Я мог её понять, она была девушкой, видно, девушки везде одинаковые, и во всех мирах. Отца простить она не могла. Всё общение со мной она свела до минимума. Ну да и ладно. Я не сильно от этого страдал, мне хватало разговоров с отцом.
У меня было много вопросов, очень много, но я боялся вываливать их все. Отец — далеко не дурак и мог понять, что за интерес мною двигал. Не мог же я в первый же день просить его научить меня ходить через зеркала! Я должен действовать медленно, но в нужном мне направлении. И не вызвать лишних подозрений.
Думаю, отец всегда помнил о том, что я как-то появился здесь через не знакомое ему зеркало, и я так и не сказал ему, где это произошло. Наверное, он ещё спросит меня об этом и не раз, если я так и не отвечу с первого раза. А я не отвечу. Ни с первого раза, ни со второго…
Мы договорились, что я из Эниона, что я — сирота, что мать мою зовут Олла, это на случай, если меня начнут допрашивать свидетели. Я должен буду сказать, что отец сам привёз меня сюда, когда узнал о моём существовании, и что в Нандоре я вообще никогда не был. Там был какой-то другой Арс из Эниона.
Я смирился с этим. Что ещё мне оставалось? Но пока местные свидетели не трогали меня, хотя главный их тут внимательно посматривал в мою сторону при случайных встречах. Отец Берток. Он был ещё древнее Отца Иллара из Нандора, передвигался медленно, опираясь на трость, волосы его были белые, как снег, а лицо — в глубоких морщинах. Не дай Бог, мне столкнуться с ним один на один, ложь он разглядит с полуслова.
Первым делом отец начал рассказывать мне о том, как можно разговаривать через зеркало. Оказывается, это было не так и сложно. Нужно просто хорошо представить себе человека, с которым хочешь поговорить. Ну и он, конечно, должен быть в данный момент «на связи». Всего-то, как по мобильнику, ей-богу, только нет сигнала вызова и входящие не слышны.
Я пробовал несколько раз, но у меня не получилось. Отец дал мне небольшое карманное зеркальце, подозреваю, что китайского происхождения, в простой пластиковой оправе. Думаю, я зря подумал про китайское производство. Где бы он взял его двадцать лет назад на западе России? Это Дальний Восток завален сейчас китайским ширпотребом, а в то время, наверное, было не так.
И я спросил его про «Таганрог». Агнес в Нандоре пользовалась именно им и сокрушалась, когда потеряла его, говорила, что это зеркальце дорого отцу. Почему? Чем дорого? И почему он не дал его мне?
Он как-то признался, что это подарок.
Отец по обыкновению долго молчал, собираясь с ответом.
— Этот «Таганрог» мне подарила твоя мать…
Я удивлённо смотрел ему в лицо, не зная, что сказать на это, и отец продолжил дальше:
— Меня удивило, что в вашем мире так свободно все пользуются зеркалами. Девушки носят их с собой, целые стены в ваших торговых лавках…
— Магазинах… — поправил я, но он будто и не заметил моей реплики.
— Когда мы познакомились с твоей матерью в Чехии, начали встречаться, оно было у неё… Она… — Граф сделал неопределённый жест рукой, не зная, видимо, как выразить свою мысль. — Она часто смотрелась в него… Ваши девушки много красят лица, глаза, губы… Мажутся всё время этой… пудрой… У нас это редко делают…
— У ваших девушек нет нормальных зеркал и хорошей косметики, вот поэтому, — снова вставил я и опять безуспешно.
— Я попросил как-то у неё поглядеть его, покрутить в руках, а она взяла и подарила его мне. — Он усмехнулся. — Просто сказала: «Что, нравится? Забирай! У меня есть другое…» И всё… Такими зеркалами у нас владеют только свидетели, а здесь так легко и просто… «Забирай…» — Граф хмыкнул с улыбкой воспоминания.
Я смотрел ему в лицо, мы сидели поздно вечером в его личном кабинете — соларе. Думаю, и Агнес, и Вираг уже были у себя давно, а мы с отцом были вдвоём тут.
Топился камин, и горели свечи, было тепло и уютно, и мы беседовали о прошлом моих родителей. Он рассказывал о моей матери, о моей маме. Сколько лет ей было тогда? Вряд ли она была старше меня сейчас. И то, как он говорил о ней, её реплики, да, она могла сказать именно так, именно таким тоном, легко и беззаботно. «Забирай… У меня есть другое…»
Сколько же тогда было ему? Он выглядит значительно старше матери… Тридцать? Около того?
— Она сказала, что Таганрог, это город у вас… Я никогда там не был…
— Почему Вираг и Агнес тоже называют его «Таганрогом»? Они что, знают, что там написано?
— Нет! Они называют его так, потому что я его так называю!
— Вы можете читать по-русски?
Отец сделал долгую паузу и чуть сузил глаза, глядя на меня.
— Я слишком мало был в России, чтобы читать по-русски… Нет, я просто помню, как его называла она… «Таганрог…» А ты? Ты уже читаешь наши книги?
— Нет… пока… — частично слукавил я.
Я каждый день по утрам открывал одну и ту же книгу и с замиранием в сердце ждал этого момента, когда смогу начать читать текст. Я и хотел этого, и боялся одновременно. Мне не хотелось торопить события, не хотелось безвозвратно кануть в пучину этого мира.
— Ты сам обо всём догадался?
— Ну да, меня некому тут просвещать…
Отец долго молчал на мои признания, а потом добавил негромко:
— Ты и правда умнее, чем я думал…
Я улыбнулся:
— Мне расценивать это как похвалу? Или вы жалеете, что не утопили меня в местном рву, как собирались?
Граф усмехнулся.
— Ещё не знаю…
Мы помолчали. Граф пил вино из кубка, а меня всё мучила и мучила одна мысль.
— Вы и в самом деле любили её?
— О, — граф не смог удержать улыбку, — в неё нельзя было не влюбиться… Она была… — Он сделал паузу. — Она была необыкновенная тогда… Таких я здесь не встречал…
— Почему «была»? Она жива и здорова, и она там одна…
Граф поморщился в ответ на мои слова, и я понял, о чём он подумал: я всё твердил о матери и о своём возвращении.
А он сказал про другое:
— Она оставила мне тебя… Всё лучшее в моей жизни связано с ней… И ты — не исключение…
— Как «Таганрог»? — не удержался я, и граф в ответ рассмеялся.
— Сколько вам было лет тогда, когда вы встретили её?
— Меньше, чем тебе сейчас…
— Что? — Его ответ удивил меня не на шутку. Не может быть! Я думал, он был старше, значительно старше, убери у него двадцать лет, и что останется? Нет! Что-то здесь было не так… — Я подумал, что…
Он перебил меня:
— Двадцать! Мне было двадцать! И отец уже нашёл мне невесту… Твоей матери было чуть больше…
— Нет… — Я, не веря, повёл подбородком. Мама выглядела моложе его, а была даже старше, выходит…
Отец вздохнул и заговорил негромко:
— Знаешь, Арс, путешествия между мирами не проходят бесследно, за всё надо платить… Я платил своей жизнью… Возрастом…
— А я? Чем расплачусь я?
— Тем же самым… если вернёшься туда…
Я не понял этого ответа. Что это значит? Как я должен был это понять? Я вернусь в свой мир глубоким стариком? Так, что ли?
— В смысле? Я быстро старею?
— Дело не в этом…
— А в чём?
Граф вздохнул и поудобнее пересел на своём деревянном кресле. Было уже поздно, но вопросы не давали покоя, и я ждал ответа.
— Когда ты ходишь из мира в мир, ты идёшь туда… — Он махнул рукой, и кольца блеснули на его пальцах, приковывая взгляд к ладони. — Живёшь там день, два, месяц, год… Ты много видишь, знакомишься с людьми, общаешься, влюбляешься… Жизнь проживаешь день за днём…
— И?
Всё, что он говорил, было понятно мне. За это время тут — скоро два месяца! — я прожил целую жизнь, да я другим стал! И что? Что дальше?
— А потом возвращаешься… — Он опять замолчал и уставился на огонёк горящей рядом свечи.
— И что?
Перевёл на меня взгляд, медленный, словно в себя погружённый.
— Ты приходишь оттуда сюда, а здесь ничего не изменилось… Тот же самый момент…
Что?! Я долго пытался понять его мысль. О чём он говорит? «Тот же самый момент…» Что это значит? Нет, я понял, что это значит, но я не мог в это поверить. Так не бывает.
— Вы хотите сказать, что здесь идут дни и месяцы, а там время стоит на месте? И если я вернусь туда, будет всё та же ночь, тот же дом и те же ребята-националисты? И дома меня никто не потеряет? Так, да? Здорово!
— Что? Какой дом? Какие наци… кто там?
— Это — ерунда! — отмахнулся я.
Открытие кружило мне голову. Это же здорово! Это круто! Я вернусь туда же, в тот же момент, к чёрту националистов! Меня не потеряют дома, я не пропущу занятия в Универе, меня не ищет сейчас полиция… Это — предел мечтаний!
— Это же хорошо! Это же здорово!
Отец помолчал, а потом поднялся из-за стола.
— Ты молодой и глупый… Никакой ты не умный… Иди и ложись спать. Я устал… Мы продолжим завтра… Спокойной ночи, Арс…
Он буквально выставил меня за дверь, не ответив на мои вопросы, и я летел к своей башне, как на крыльях. Он не понимает, он ничего не понимает… Это же классно! А он не понимает!
Я остановился посреди двора и закинул голову, долго рассматривал звёзды незнакомого неба. Ни одного узнаваемого созвездия и местная луна тоже чужая. Я вспомнил ту первую ночь, когда попал сюда. Столько дней уже прошло, а я никак не привыкну. Никогда не привыкну.
Неужели дома всё по-старому? Та же ранняя осень? И ничего не меняется? А здесь уже такие холодные ночи, и ветра задувают.
Я почему-то вспомнил деда, отца матери, я лето проводил как-то у него в пригороде. Бабушка к тому времени уже умерла, и дед жил один, вёл хозяйство, садил огород. Именно он показывал мне созвездия. Он был не строгим, много читал, и дома у него была большая библиотека. В то лето и я, глядя на него, пристрастился к книгам, тем более первые дед мне сам выбирал.
Тогда я не понимал, почему иногда он что-то говорил мне, а потом вдруг замолкал и задумывался, и мог долго молчать, глядя куда-то в пространство перед собой или на что-нибудь в стороне. На кошку, греющуюся на солнце, на воробья на открытой веранде, на цветущий куст георгина. Просто смотрел и чуть-чуть улыбался в седые усы. Я тогда усмехался, но не мешал ему и из ступора этого не выводил.
О чём он думал тогда? Вспоминал свою молодость или думал о будущем? Что вставало в такие моменты перед его глазами? Ведь не кошки, воробьи и цветы его, в самом деле, привлекали! Это я сейчас понимаю, что он вспоминал свою прожитую жизнь, те дни, что ушли безвозвратно, то, что уже не вернёшь.
Дед был старым, уже седым и живущим в своём мире воспоминаний. Но именно такой же взгляд в себя и подобную полуулыбку я не раз видел здесь у своего отца-графа. А ему, оказывается, чуть-чуть за сорок…
Он — старик, мой отец — глубокий старик, и не потому, что он выглядит старше своего возраста. Он много видел, много где был, общался со многими людьми… Как он говорил тогда? Какие страны он перечислил? Англия, Франция, Китай, Италия, Греция, Германия, Россия… Он ещё спросил тогда: всё перечислить?
И всё это теперь в его голове! Все языки, все страны, все люди, все достопримечательности… О, Боже…
А я-то всё смотрел на него и думал, неужели он такой ко всему равнодушный? Просто наблюдает со стороны и часто молчит с улыбкой… Конечно! Всё, что сейчас вокруг него происходит — просто суета! Он старик, видевший не один, а два мира, проживший две жизни. Всё ему теперь кажется пустым и неважным! Я никогда не достучусь до него! Вот в чём дело.
Единственное, что он ещё ценит, что дорого для него и чем он дорожит — семья, его дети. И, наверное, теперь и я. Он тратит время на общение со мной. Он рассказывает мне о прошлом, и я уверен, он никому никогда не рассказывал этого, даже своим детям.
Я хорошо помнил ту грусть в голосе отца, когда он рассказывал о моей матери, о «Таганроге…»
Он вернулся из моего мира глубоким стариком внутри, повидав столько всего, столько пережив, а здесь… здесь ничего не изменилось, здесь всё по-прежнему…
А я его не понял… Поэтому он и выгнал меня. Вот и всё…
Я медленно поднимался по винтовой лестнице в свою башню, некоторые факелы уже догорали, мигая, где-то на улице лаяла потревоженная собака. Уже глухая ночь.
Конечно, даже если я вернусь домой, я уже не буду прежним, тем, каким был. Весь мой мир вокруг меня останется тем же, а я буду другим.
В башне моей горела пара свечей, а в камине гасли угли, я сел на свою кровать и достал из кармана то зеркальце, что дал мне отец, крутил его в руке, поворачивая и так, и эдак. Это — маленький кусочек моего мира, единственное, что у меня есть. У меня не осталось ничего из того, что напоминало бы мне о доме, валидол, и тот забрали свидетели. На мне вся одежда местная. И скоро я сам стану местным. А дома всё по-старому…
Тоска сжимала сердце тисками, так и хотелось завыть на луну. Я чувствовал себя таким одиноким и несчастным, как Робинзон Крузо на необитаемом острове. И остров мой затерян в далёком безбрежном океане без конца и без краю. И я не знаю пути, не знаю, что мне делать…
И в этот момент будто что-то дрогнуло в зеркальной поверхности моего карманного стёклышка. Я замер и повернул его к свету свечей.
Я увидел её… Любимый халат после вечернего душа, как вернётся с работы, после нервной репетиции, полотенце на голове высоким тюрбаном. Она сейчас смотрелась в зеркало и мазала на лицо какой-то крем…
Задумчивая и такая близкая — руку только протяни.
— Мама… — невольно вырвалось у меня.
— Арсений?
— Мама!!
Она протянула руку, касаясь зеркала в своей спальне, и тут же пропала.
Нет! Нет, вернись… Мама… Это я! Как ты там одна? Ты не знаешь… Ты ничего не знаешь…
У меня получилось! Я смог связаться с кем-то, хотя отец говорил, с другим миром это не получается, только тут. И я мог вызвать только его самого или Вирага, и у меня не получалось, так и не смог я поговорить с отцом сегодня. Но я увидел её! Я смог связаться со своим миром! А значит, у меня всё получится!