Он был тощ.
Xардман.
Его кости...
Софтхед.
Их горстка осталась.
Xардман.
На славном погосте
в аббатстве лежат.
Софтхед (смотрит изумленно).
Благодарность! О небо!
Не лучше ли было послать ему хлеба.
Изи.
Несете вы бог знает что...
Пауза. Очевидно, что реплика Изи не помогла.
Уилмот.
Спорим зря мы.
Сразил его Поп
Xардман.
острием эпиграммы.
Уилмот.
А кто сочинил эпитафию?
Xардман.
Поп.
Уилмот.
О, будь я поэт
я бы мертвым на гроб
писал эпиграммы и наоборот
слагал эпитафии тем, кто живет.
Вот если бы Поп наш, забыв про богатство,
судил бы иначе...
Софтхед.
То Дэвид в аббатство
отправился б толще.
Изи.
Бездельник он тоже.
Уилмот.
На месте его...
Изи (в ужасе).
Упаси меня боже!
Xардман.
В Роду Литераторов пусть он для нас
последний...
Сэр Джиофри.
Богатый бы род не угас.
Xардман.
Сам автор я.
Знаю - безжалостен суд.
Работай! Но где же награда за труд?
Писателям тоже построить не грех...