/10 апреля 2022 года, Санкт-Петербург, Михайловский замок/
— М-хм… — изрёк я, глядя на большие картины Петра I и Екатерины I.
Картины изрезаны осколками и частично сожжены, потому что обстрел пришёлся по всему замку, что нанесло историческому памятнику непоправимые разрушения. И это постарался не вертолёт, а балтийские моряки, обстрелявшие инженерный сквер недостаточно точно. Ну или им не ставили цели сохранить замок…
Хожу я, опираясь на костыль, изготовленный мною из куска витрины, пары гвоздей и подушечки для короны.
Мария зачистила все этажи и перекрыла главные ворота с помощью расплавленной «Шилки», притянутой сверхспособностью и поставленной на корму — её силы значительно возросли за прошедший бой. Хотя, надо сказать, что Цыганков говорил о её способности бросить пятисоткилограммовый валун на сотню метров, но не о её неспособности волочить двадцатитонные боевые машины на небольшие расстояния…
Впрочем, перекрытие ворот ни на что не влияет — первый и второй этажи раздолбаны ракетами и артиллерией, поэтому мертвецы имеют свободный проход, но на второй этаж могут попасть только самые ловкие из них, те, которых я решил называть «спецами». Я думал об этом с утра, поэтому создал свою классификацию, обозвав классы просто и понятно.
Первый класс спецов, точно установленный мною — шмыгуны. Ловкие и чуть более умные, чем "простые" мертвецы, эти твари, благодаря когтям, карабкаются по стенам, пусть и не очень умело. А ещё они физически сильнее и быстрее обычного человека, даже убившего много зомби. Если бы такая погань медленно ходила среди обычных мертвецов, хрен бы ты понял, что с ней что-то не так, но когда они увидели, что впереди огрызающаяся огнём жратва, рванули вперёд, выдав себя с головой. А так, у них есть остатки одежды, надёжно стирающей разницу между простым мертвецом и шмыгуном.
Второй класс спецов — рамы. Одежды на них я не увидел, зато увидел крепкую серую кожу и развитую мускулатуру. Ростом они заметно выше серой массы, поэтому о скрытности передвижения в толпе речи не идёт, но зато у них нет особых проблем с продвижением в толпе, так как они давят или сдвигают своих простых соратников. Я не видел их в деле, потому что как-то резко стало не до того, но полагаю, что вмятины на стенах и разрушенная в хлам стальная баррикада — это их работа. Вероятно, за размеры и силу они платят подвижностью и скоростью, что косвенно подтверждается фактом их отставания от шмыгунов в толпе мертвецов.
Третий класс — токсики. Эти вообще будто родом с картин Ханса Гигера, потому что их внешность как бы противоестественна, но, в то же время, будто бы и нельзя было иначе. Не знаю, как это передать и объяснить. Просто… эти твари словно логическое развитие человеческой многоножки, органичное и жизнеспособное. Правда, не живое, это уж точно.
Не думаю, что есть кто-то ещё, но если и будут, то мы об этом обязательно узнаем. Бой был скоротечным, а ещё меня ранило задолго до окончания сражения.
По всему замку кровавые пятна, обгрызенные кости, остатки экипировки и порядочно огнестрельного оружия. Мария пыталась утащить с собой побольше стволов, но поняла, что не сможет уйти далеко и бросила связку окровавленных автоматов на полу второго этажа. Вероятно, на том самом месте, где поняла, что не выберется с грузом.
Но не могли погибнуть все. Просто не могли.
— «Кар̀амба-4» на связи, — зажал я тангенту рации. — В гор̀оде есть кто живой? Пр̀иём.
И тишина в ответ.
Повздыхав горестно и закурив сигарету из пачки, найденной на столике в зале гардемаринов, я пошаркал собирать боеприпасы и хоть что-то полезное.
С боеприпасами было не густо, потому что все найденные ящики были безнадёжно пусты. Нашёл несколько брикетов тротила, со вставленными запалами от гранат Ф-1. Их явно хотели использовать по назначению, как эрзац-гранаты, но не суждено. Бросил брикеты в рюкзак. Пригодится.
Мария смылась каким-то своим способом. Но у неё нет осколков в тушке, а ещё она всем суперам супер — каменюками и арматурами бросается на загляденье. А я ранен, ходить мне позволяет только маска Наполеона, которая, непонятно как, но помогает гораздо легче переносить боль. Я гуглил биографию императора — ранений в его жизни было достаточно, поэтому он умеет держать себя в руках, даже когда его протыкают штыком.
Надо думать головой. Ведь только это мне остаётся.
Что подсказывает мне голова?
А подсказывает мне она, что нужно копать в направлении того, не как прорваться через порядочную численность зомби на улице, а вспомнить, где я нахожусь.
Это замок. Крепостных стен тут нет, бастионов и донжона тоже, а ещё тут больше нет гарнизона, который его охраняет. Но это замок.
Что должно быть у каждого замка, на случай осады?
Зацепившись за мысль, я зашаркал быстрее и добрался до комнаты, где пролежал уже много времени. Аккуратно провалившись в притараненное утром мягкое кресло, я достал телефон и принялся гуглить.
Я искал любую доступную информацию о тайных ходах, которые просто должны быть, но большая часть открываемых мною сайтов уже упала и прекратила своё существование. Терабайты информационных потерь — вот что несёт сейчас человечество. Наша история гибнет вместе с серверами…
То, что до сих пор работало, представляло собой всякие тупые мистификации, о призраке Павла I, который бродит по замку, а также рассуждения о том, что он мог, но не сбежал от своих убийц через тайный ход. Ещё сведения о столетней давности пожаре в библиотеке Генерального Штаба, сжёгшем некие чертежи и схемы, свидетельствующие о том, что тайные ходы были на самом деле. Брехня, как я полагаю, причём бесполезная. Михайловский замок оказался обычным зданием, которое не несёт в себе главного атрибута любого древнего замка — тайных ходов, выводящих подальше отсюда. Это прискорбно и обидно.
Нет, не отрицаю — что-то вроде катакомб, ведущих из замка, могло быть, но сейчас это заколочено и забетонировано, а пробивать стены в тщетных поисках ходов — это не то, чем следует заниматься в моём состоянии.
Открываю баночку с обезболивающими и съедаю две таблетки. Каждый час, что я провожу тут — это приближение моей смерти. Пусть я заштопан, хоть как-то, но осколки внутри и убьют меня, рано или поздно.
— А мне ведь и не нужны именно катакомбы, энфан де пютэ! — воскликнул я. — Кто в этом гор̀оде отменил канализацию?!
Опираюсь на костыль и встаю на ноги. Надо собираться и валить отсюда. Пусть измажусь в дерьме, пусть надышусь всяких запахов, но оба варианта лучше, чем стать содержимым не менее вонючих желудков зомби.
Проверяю автомат и досылаю патрон в ствол. Нежелательно, конечно, наводить шум, но если не будет другого выхода, то я пущу свой АК в ход. Пока же помашу саблей, хоть это и будет выглядеть нелепо, учитывая костыль.
С кряхтением натягиваю на спину свой рюкзак, вешаю на плечо ремень автомата и двигаюсь на первый этаж.
Подвал тут есть, это я точно знаю из схемы здания, а в подвале канализация, причём точно не новая. А если новая, то я попал. Ну или посмотрим, что можно будет сделать из подвала.
Подвал обнаружился под главной лестницей, рядом с выходом во внутренний двор.
Во дворе так и стояла «Шилка», вся помятая и с погнутыми стволами. Вокруг лежали уже обглоданные костяки защитников и атакующих. Ходячих мертвецов во дворе не было, но я не стал задерживаться и начал спуск в подвал, не забыв включить фонарик.
Но это оказался не подвал, а цокольный этаж, в котором я увидел своё спасение.
Открываю приложение на телефоне и вижу, что моя ласточка стоит на юго-западном углу замка, прямо на газоне. Вероятно, её вытолкало туда ордой немёртвых тел. Надеюсь, не перевернули…
В цоколе никого нет, ведь мертвецы не умеют открывать двери и вообще, с цоколя никто не оборонялся, потому что при обороне против зомби ключевое значение имеет высота. Это даёт некоторое пространство для манёвра, без необходимости вступать в бой и напрасно рисковать. Этим я и воспользуюсь.
Подхожу к окну, откуда должно быть видно мою ласточку и, действительно, она стоит на газоне, не перевёрнута и готова к отъезду. То, что нужно. Правда, возле неё стоит около десятка мертвецов…
Нужен план, а значит, снова нужно думать головой. Обезболивающее, циркулирующее в моей крови, в этом не помогает, совсем.
Самый гениальный план, до которого я смог дойти за несколько минут размышлений — взорвать одну из тротиловых шашек с другой стороны здания, чтобы мертвецы направились туда, а самому проковылять к окну и выбраться наружу, после чего сесть в машину и уехать отсюда куда подальше.
Не став тянуть почём зря, я пошёл на северо-восток и на ходу приготовил шашку. Времени будет мало, где-то три-четыре секунды до взрыва, поэтому надо бросить шашку так, чтобы меня не добило. Жалкий недобиток, существующий по попущению судьбы — вот кто я сейчас. Поэтому надо постараться не угробить себя взрывом.
Нахожу окошко, вынесенное близким разрывом артиллерийского снаряда, после чего выдёргиваю предохранительную чеку и бросаю, что есть силы, брикетик тротила на набережную Фонтанки. Эрзац-граната пролетает существенно дальше, чем я ожидал, где-то метров на пятьдесят, то есть прямо в реку. Ну, так безопаснее…
Взрыв был громким, резонансным. Это обязательно привлечёт внимание мертвецов.
Суетливо переставляя костыль, снимающий часть нагрузки с мышц спины и поясницы, добираюсь до юго-западного угла замка и внимательно смотрю за поведением мертвецов.
Громкий звук действительно привлёк их внимание и они поплелись к источнику, чтобы засвидетельствовать виновника нежданного торжественного обеда. То, что виновник всё это подстроил, чтобы отвлечь внимание — маловажный факт.
Когда последний из совсем недавно безучастно стоявших мертвецов прошёл за угол, я открыл окно и начал самый напряжённый этап — выбраться из окна так, чтобы не потерять сознание или не привлечь внимания мертвецов.
Решётка оказалась крепкой, но не для меня. Я открыл окно и вырвал её из весьма хлипких креплений. Рывок решётки вызвал у меня острую вспышку боли, перехлестнувшую через обезболивающий барьер, но я устоял и продолжил делать то, что делаю.
Можно было, конечно, разобрать баррикаду на двери, представляющую собой связанные многочисленными стальными цепями ящики с хламом, но это громко и хлопотно. А мы ищем только тихие и необременительные пути, но только из-за ранений.
Вылезание из окна оказалось действом менее болезненным, чем мне казалось изначально. Мышцы спины я старался не задействовать, поэтому, уже спустя десяток секунд, брёл к своей верной ласточке, которая сейчас, буквально, спасает мне жизнь.
Некоторые мертвецы, услышавшие невнятную возню за спиной, начали возвращаться, но даже раненым я был быстрее, чем они.
Отключаю сигнализацию и забираюсь в свою ненаглядную Тойоту Камри. Вот единственная моя машина, которой я горжусь и не могу нарадоваться.
Завожу двигатель и без разогрева срываюсь прочь.
— Выбр̀ался, ник та мэр̀! — воскликнул я и свернул в Михайловский сад.
Мост через Мойку однозначно подорван, поэтому даже не пытаюсь проверять, что там и как.
Непривычно, балясина винтажная, ехать по пешеходным дорожкам общественного парка на машине! Но ГАИ меня не остановит, а добропорядочные граждане, скорее, откусят от меня что-нибудь, чем накатают заявление!
Тележки с мороженым и фастфудом гнили себе спокойно с самого первого дня апокалипсиса, но тут их было немного — весна всё-таки. И теперь, когда всё уже случилось, появиться новым тележкам не суждено. Дети сюда тоже больше ходить не будут, а если и будут, то точно не ради мороженого или хот-догов с кетчупом и майонезом…
Выезжаю через открытые ворота парка прямо на набережную канала Грибоедова и вижу перед собой величественный Спас на Крови.
Александр II, если смотреть непредвзято, один из немногих хороших императоров Российской империи. Реформы у него были масштабными, в чём-то правильными, но главное — нацеленными на изменение отчаянной ситуации, всё отчаянье которой император прекрасно осознавал. Но народники взорвали его, уничтожив последнюю надежду на избежание революции.
Александр III и Николай II, реакционеры и контрреформисты, сын и отец, зарубили все либеральные реформы на корню и обрекли империю на закономерную погибель.
Одного хорошего императора не хватило, чтобы империя смогла свернуть с пути к верной гибели.
Я не монархист, не считаю, что при империи жилось лучше, потому что коммунистам не пришлось бы спешно затыкать дыры вообще во всех отраслях, возникшие там задолго до Гражданской войны. Кто-то поёт красивые песни о том, как же там было хорошо, в этой России, которую мы потеряли, но мне верится в это с трудом. Потому что революции на ровном месте не случаются. Даже моя бабуля, хоть и идейная марксистка, признавала, что будь в Российской империи всё так, как описывают краснобаи из телевизора, ни о какой революции не могло бы идти и речи.
Моё личное мнение, как человека, ознакомившегося с рядом позиций по вопросу — Александр II мог бы стать тем человеком, который спас империю, но его взорвали.
Не став любоваться на шедевр русской архитектуры, коим, безусловно, является Спас на Крови, поворачиваю направо и оказываюсь на Конюшенной площади.
Тут куча мертвецов, бредёт по парковке и проезжей трассе, но звук двигателя привлёк всё их внимание и они направились прямиком ко мне.
Даю задний ход и сворачиваю на набережную канала Грибоедова. Тут мертвецов практически нет, но набережка намного уже, чем обычные улицы, поэтому, если из-за угла выйдет мертвецкая толпа, мне останется только разворачиваться и ехать в объятия толпы с Конюшенной площади. Но мы давим педаль в пол, пролетаем через набережную и лихим разворотом выруливаем на Невский проспект.
Следы отступления наших ребят, до конца пытавшихся удержать район, видны повсюду — гильзы хрустят под колёсами и разлетаются в стороны, как и человеческие кости. По такому ехать очень неприятно, меня одолевает мысль о кощунстве, издевательстве над покойниками, но иначе тут не проехать…
Доезжаю до Дворцового моста и вижу, что ехал зря.
— Ну да, ну да, пошёл я нахр̀ен… — произнёс я, увидев разведённый мост.
Со всех сторон мертвецы, вылезают из дворовых арок, из парковой зоны, бредут с дворцовой площади, все на звук двигателя, аномально звучащего в этом нездорово тихом городе.
Не став ждать, пока меня обложат со всех сторон, поворачиваю на Адмиралтейский проспект и мчу к Благовещенскому мосту. Если полковник Краснодубов не соврал, один из мостов был опущен, что открыло мертвецам путь на Васильевский остров. Если не тот мост, то я покойник.
Резкая вибрация телефона в районе бедра заставила меня отвлечься от мрачных мыслей.
— Алло, — принял я вызов.
— Дима, ты где? — спросила Ани.
— Я еду к себе домой, — ответил я. — На машине.
— Ты с ума сошёл?! — воскликнула моя финская фанатка. — Ты соберёшь за собой большое скопление! Они не остановятся, Дима! Они будут идти до тех пор, пока не найдут тебя!
— А что мне делать пр̀едлагаешь, миледи?! — спросил я раздражённо. — Я р̀анен, пешком не пр̀ойду и километр̀а!
— Где именно ты? — обеспокоенно спросила она после недолгой паузы.
— Еду на Благовещенский мост, — ответил я. — Почти там. А ты где?
— Я на Смоленском, — ответила Ани.
Что она забыла на кладбище?
— Что ты там забыла? — спросил я, резко дёрнув машину в сторону, чтобы избежать столкновения с мертвецом.
— Мне надо было посетить одну могилу, — ответила она. — Приезжай сюда!
— Сначала удостовер̀юсь, что мост не поднят, — произнёс я, прикидывая маршрут к кладбищу. — Всё, конец связи, миледи.
— Твой акцент… — произнесла Ани с лукавыми интонациями. — Скоро увидимся!
Завершаю вызов и еду на площадь Труда. Тут полно мертвецов, но они держатся тротуаров и зданий, потому что на дороге ловить совершенно нечего. Ну, так было до того, как приехал я.
Давлю педаль в пол и мчусь к мосту. Мост опущен, полковник не лгал, поэтому есть шансы, что я прорвусь.
Тут на крыше здания, расположенного по левую сторону улицы, показался токсик.
— Ох, мьер̀де! — осознал я, чем всё это мне грозит. — Быстр̀ее, ласточка моя!
Топливо почти на исходе, если верить датчику, но километров на двадцать пути хватит.
Надо отказываться от передвижения на машине, раз пошла такая пьянка, поэтому думать о бензине больше не придётся. Но не сегодня.
Пересекаю мост со скоростью пули, лишь краешком зацепив самого неудачливого мертвеца, отлетевшего от столкновения в фигурную ограду моста. Мне это могло показаться, потому что видел я его долю секунды, но, кажется, сила удара была настолько велика, что мертвеца размазало по ограде в фарш.
Но других столкновений я больше не допустил, свернул с моста и пересёк набережную лейтенанта Шмидта, выехав на восьмую линию, но был вынужден свернуть на Большой проспект, потому что крупное скопление мертвецов двигалось с девятой линии, возможно, по мою душу.
По Большому ехал долго, около четырёх минут — это, в наши скорбные времена, считается долго.
— А что там по р̀адио? — включил я приёмник.
Волна с музыкой шипела помехами, то есть ребят, транслировавших разнородные треки, уже прикончили или они смылись со станции, чтобы заниматься вопросами выживания.
Не глядя, переключаю волны, но большая часть сохранённых радиостанций уже не работала.
«… утверждал и утверждаю — это всё большевики! Неужели вам до сих пор не понятно, что всё это обрушилось на наши грешные головы только потому, что мы предали Царя, продали Отечество и отвернулись от Бога?!»
Вырубаю радио. Почему ребята с музыкой погибли или сбежали, а всякие бесы продолжают вещать на весь город? Этот мир так несправедлив…
— Алло, Ани? — дозвонился я до финской фанатки. — Ты где?
— Я слышу твою машину, — ответила та. — Езжай в сторону дома, но медленно.
Пожав плечами, я повернул налево и медленно покатил на запад.
Мертвецы, оккупировавшие Васильевский остров, начали собираться в интересное место, что меня очень напрягало.
Ани всё ещё не видно, хотя я минуты три плетусь вдоль ограды. Видна заправка, скоро надо поворачивать…
Оглядываюсь по сторонам, чтобы найти Ани, но вокруг пусто.
— Открой, — постучала она в окно переднего пассажирского.
— Откр̀ыто, — ответил я.
Женщина забралась в машину и с удивлением рассмотрела мой наряд. Местные уже привыкли, а для приезжих этот эпатаж, видимо, кажется диким и неуместным. Но это они просто не разбираются в мужиках в фор-р-рме!!
— Поехали, — произнёс я и рванул по Малому проспекту.
Ехать до бабулиного дома недалеко, поэтому домчим меньше, чем за пять минут.
— Я и не надеялась… — заговорила Ани.
— Не сейчас, — бросил я на неё короткий взгляд. — Нужно добр̀аться до безопасного места.
— Да-да, хорошо, — одёрнула себя женщина.
Я вновь посмотрел на неё, но уже чуть подольше.
Одета она в странный костюм, вроде бы национальная финская одежда: клетчатое тёмно-красное платье с фартуком в горизонтальную красно-белую полосу, белая блузка с тёмно-синим жилетом и довольно практичные кожаные ботинки. На голове у неё красная лента, а вся одежда украшается некими амулетами из кости и дерева.
Внешне Ани было лет тридцать, хотя я точно знаю, что ей тридцать пять. Хорошее питание, регулярный фитнес, омолаживающие лосьоны или что там ещё применяют женщины — в таких условиях нетрудно выглядеть моложе, чем ты есть.
Глаза у неё голубые, волосы цвета пепельный блонд, а черты лица, ну, такие, финно-угорские, скажем так. Короткий и маленький нос, лицо белое, брови тонкие, подбородок квадратный, слегка маскулинный, скулы по-азиатски выражены. Взгляд простоватый, способный вызвать обманчивое впечатление, что перед тобой простоватая женщина. Я тоже так подумал в первую встречу, но очень быстро понял, что Ани не так проста и не зря владеет успешным бизнесом в рыбном промысле. Ну, владела.
— Надо оставить машину подальше от дома, Дмитрий, — произнесла она. — Мертвецы не прекратят идти.
— Да и хр̀ен бы с ними, миледи, — махнул я рукой. — Потому что пр̀екратить идти могу я, если сдохну от р̀ан.
— Ты тяжело ранен?! — всполошилась Ани.
— Несколько осколочных р̀анений в спину, — ответил я ей. — На месте р̀азберёмся.
— Почему ты не сказал?! — вопросила она.
— А это помогло бы? — спросил я. — Ты бы пр̀ислала ко мне могущественную финскую ар̀мию, с вер̀толётами, танками и истр̀ебителями?
— Почему ты так плохо со мной говоришь? — начала обижаться Ани.
Я недовольно сжал челюсть. Да что она себе позволяет вообще?
— Извини, — взял я себя в руки. — Стр̀есс, гибель товар̀ищей, потер̀я гор̀ода, р̀анение…
— Это ты меня извини, Дима, — сразу оставила обиду Ани. — Мы приехали?
У моей бабушки она бывала лишь несколько раз, поэтому не сразу смогла опознать дом.
— Да, приехали, — кивнул я и припарковал машину на Карташихина.
Я вышел из машины, вытащил из салона автомат и рюкзак, после чего направился к дворовой арке.
— Это ещё что за… — увидел я каменное заграждение, надёжно блокирующее въезд во двор.
— Ты кто такой?! — донеслось до меня из окна третьего этажа.
Голос женский, сварливый, но обладательницу его не видно.
— Дмитр̀ий Вер̀ещагин, живу тут! — ответил я.
— У нас все свои уже внутри! — ответила невидимая собеседница. — А это кто такая?
— Агата Петр̀овна всё ещё здесь? — спросил я.
— Здесь, — ответила неизвестная. — А тебе она зачем?
— Это бабушка моя, — ответил я. — Зови её!
— Указывает он мне… — донеслось до меня едва слышное.
— Что происходит? — спросила подошедшая Ани.
— Что-то стр̀анное, — пожал я плечами. — Хотя, это похоже на р̀айонную самообор̀ону. Сейчас бабушка выйдет и нас запустят.
Если она не чокнулась на почве сферы сверхспособностей, конечно…