/1 апреля 2022 года, Санкт-Петербург, Театр на Васильевском/
Шарик исчез.
Буквально испарился, против всех известных мне законов физики и здравого смысла.
Вот был, а потом «фьють!» и исчез.
А затем у меня в голове возникло осознание. Ощущение, будто на тёплую руку резко положили кубик льда, но только это произошло прямо внутри черепа. И этот резкий «холодок» принёс с собой знания напополам с мудростью…
Шучу.
Просто я теперь знал, что вот эта маска, внезапно оказавшаяся на моём лице — это не лицехват из Чужого, а вещь, которая позволит мне, буквально, стать кем угодно, начиная от величайших полководцев, заканчивая легендарными героями.
Да, сделать это будет не так-то просто, на пути будут тяжёлые испытания и опасности, но даже величайшие жертвы будут вознаграждены с лихвой.
И совершенно нормально, что маска впилась мне прямо в кожу, став неотъемлемой частью лица. Снять её можно, но тогда образ спадёт, и я лишусь сил, дарованных персонажем.
И этим персонажем является не какой-то, никому не известный, человек, а сам император Французской империи, амбициозный и победоносный Наполеон Бонапарт. Человек, чьи достижения дошли до нас даже спустя века. Проигравший, но от этого не менее великий.
Внезапно, на голове моей появилась тяжесть — двууголка стала аутентичной, в точности соответствуя той, какую любил носить император Наполеон I.
Но больше меня удивило то, как потяжелела железяка в моих руках. А потом я удивился ещё сильнее, ведь я сразу понял, что это не просто «железяка», а шпага 18 брюмера, которой я, как оказалось, теперь прекрасно владею. Глядя на шпагу, я практически видел перед глазами, какие фехтовальные приёмы могу исполнить в любой момент. Это больше не обломанный кусок бутафории, а настоящая боевая шпага, предназначенная для убийства людей и только для этого.
Плечи мои утяжелил серый наполеоновский сюртук, тёплый, зараза, но сработанный из качественной шерсти…
— Как я оказался здесь? Что это за замызганная камор̀ка?! — поддавшись негодованию, воскликнул я. — Гур̀го, (1) что здесь пр̀оисходит?!
— Ы-ы-ы-хы! — донеслось из-за двери нечто неопределённое и приглушённое.
— Как ты посмел что-то говор̀ить мне, импер̀атор̀у Фр̀анции, мер̀завец?! — взъярился я, схватившись за шпагу.
Без раздумий скинув с себя сюртук и вытащив из ножен шпагу, я пинком выбил дверь туалета и, к своему удивлению, сбил с ног тело Стаса. То есть зомби.
Мертвец встал на ноги, посмотрел на меня бессмысленными глазами, после чего поднял руки перед собой и пошёл прямиком на меня.
— Дер̀ись, подонок! — процедил я сквозь зубы и нанёс колющий удар в грудь.
Острая шпага пропорола плоть как лист бумаги, но зомби было всё равно. Я попятился обратно в туалетную кабинку, после чего сменил тактику. Нет, я прекрасно понимал, что надо целиться в голову, но тело действовало будто бы по заложенным годами тренировок алгоритмам.
— Мьер̀де! — ругнулся я, заставляя себя действовать не по правилам фехтования.
Любой нормальный фехтовальщик знает, что если проткнуть голову противнику, то оружие может застрять и это чревато гибелью от рук соратников жертвы.
Шпага сверкнула в холодном электрическом свете и молниеносно поразила голову Стаса.
Ощущения двойственные: одна часть меня испытывает стыд и отвращение за то, что я делаю, а вторая пребывает в боевом азарте и наслаждается лёгкой победой. Вдобавок, было одно новое ощущение. Слабое покалывание во всём теле, свидетельствующее о росте могущества.
Я знал это из посетившего меня осознания, вызванного металлическим шариком. Убивай зомби — станешь сильнее. Чем больше убьёшь, тем сильнее станешь. Всё просто и понятно.
Сильнейшее воздействие на психоэмоциональное состояние? Да это оно и есть!
Так, надо успокоиться и взять себя в руки!
— Пр̀оклятье… — процедил я, переступив через тело коллеги и взглянув в зеркало. — Успокойся, р̀азмазня!
В большом зеркале над раковиной я увидел очень странную картину. Человек, то есть я, был в белой рубашке, тёмно-серой жилетке, в органично сидящих штанах, высоких сапогах, с большой двууголкой, которую, почему-то, хочется называть бикор̀ном, обязательно с французским акцентом. А на лице его была маска, очень плотно прилегающая, словно часть лица. И маска эта улыбалась глумливо-недобро. Мрачное зрелище.
Я опустил взгляд на покойного коллегу. Пешков лежал с аккуратным отверстием посреди лба — удар был неожиданно мастерским, будто я проделываю такое каждый день по десятку раз.
— Император̀ Фр̀анции должен быть и импер̀атор̀ом фехтования! — произнёс я, после чего развернулся к зеркалу и отсалютовал себе шпагой.
Спохватившись, намереваюсь закинуть шпагу в ножны, но останавливаю себя и резким взмахом стряхиваю на кафель пола кровь с клинка, после чего извлекаю из кармана белый платок, которого там раньше не было, и вытираю им лезвие.
Что делать дальше? Я понятия не имею!
Если всё это не зомби-апокалипсис, а первоапрельская шутка, во что мне совсем не верится, то у меня большие проблемы! Я убил, минимум, троих! Холодным оружием, как жестокий убийца!
— Не вр̀емя для р̀ефлексии! — одёргиваю я себя. — Импер̀ия ждёт своего импер̀атор̀а!
Ох, у меня плохие предчувствия… Я не хочу всё это говорить, но не могу с собой ничего поделать, потому что я хочу это говорить! Это будто часть меня!
Безумие…
— Моя гр̀он-мэр̀… — с холодящим душу беспокойством вспомнил я о бабушке. — Надо позвонить ей!
Но телефон в гримёрке.
— Впер̀ёд! На пр̀ор̀ыв! — воскликнул я, подняв шпагу.
Но тут же одумался, отступив к телу Стаса Пешкова. Склоняюсь над трупом и вытаскиваю из его кармана пачку сигарет и зажигалку. Пара штук осталась.
— Спасибо тебе, мон ами, — поблагодарил я бывшего коллегу, с искренним сожалением склонив голову. — Ты не заслужил такой смер̀ти…
Вставив сигарету в прорезь маски, я подпалил её импортной зажигалкой, после чего сделал глубокую затяжку.
— Бьен… — удовлетворённо киваю я, после чего тушу сигарету о край мусорной урны. — Тепер̀ь в атаку! Ан гар̀д!
Решительным рывком вылетаю из туалета и вижу нескольких зомби, без особого рвения идущих куда-то в сторону гардероба. Две женщины и один мужчина, все из зрителей, если судить по одежде.
— Дер̀итесь, тр̀усы! — кричу я им и принимаю боевую стойку.
Зомби развернулись ко мне. Их трое, но они не идут строем, а движутся с произвольными интервалами — они не военные и не знают истинной цены боевого порядка. Да и откуда им?
— Глупцы, вы даже не знаете, с кем связались, — презрительно процедил я. — Защищайтесь!
Шаг вперёд, выпад!
Укол шпагой поразил колено ближайшего немёртвого, мужчины в синем костюме и окровавленной, но некогда белой, рубашке, навсегда оставив его калекой. Это даже нечестно, ведь они безоружны!
Двое оставшихся ускорились и побежали на меня, а на фоне, в конце коридора, появилось ещё пятеро-шестеро.
— Я убью вас всех, мер̀завцы! — сообщил я им. — Ан гар̀д!
Зомби практически не защищались, решив любой ценой добраться до меня. Их беда, не моя.
Короткий укол — холодный металл пронзил левую глазницу блондинки, одетой в чёрное платье с не очень глубоким декольте. Это гарантированная смерть, ведь шпага 18 брюмера не знает сбоев!
Прилив сверхъестественной энергии на долю секунды помутил сознание. Приятно, конечно, чувствовать, что стал на крупицу сильнее, но всё равно странно.
Следующий укол поразил вторую женщину, пожилую, одетую в строгий деловой костюм, в шею. Можно подумать, что мертвецу такая травма сродни укола булавкой в руку, но я знал, что мне нужно, поэтому довёл остриё до шейного отдела позвоночника. Это тоже надёжная и всегда верная смерть. Откуда я это знаю? Понятия не имею! Эти знания, будто бы, всегда были со мной…
Добиваю покалеченного немёртвого рубящим ударом в затылок. Шпага не очень подходит для такого, но больно уж момент подвернулся удачным. Позвоночник противника был повреждён, поэтому я ощутил прилив крупицы могущества. Опасно приятное чувство.
Небольшой завал из трёх тел не сможет остановить семенящих ко мне мертвецов, поэтому я спешу отступить обратно в туалет — встречу их всех в узком проёме.
Бросаю короткий взгляд на Стаса, который лежит ровно так, как и лежал. Это нужно было, чтобы удостовериться в его смерти наверняка. Мало ли.
Первый зомби, спортивного сложения парень в зеленоватом костюме, залитом кровью с ошмётками плоти, сунулся в дверной проём, после чего завалился на спину, потому что его голова была стремительно поражена моей шпагой. Неудобно бить только в голову, ведь это противоречит рефлексам, забитым мне в подкорку, но мастерский фехтовальщик тем и отличается от обычного, что способен гибко адаптироваться к любой боевой ситуации.
Упавшее тело заставило следующего зомби, паренька субтильного телосложения, одетого в джинсы и футболку, скорее всего, это кто-то из техперсонала, упасть на четвереньки. Я не был бы собой, если бы позволил себе упустить такой потрясающий момент для атаки. Шпага пробила белобрысое темечко паренька, а я отступил на полшага, чтобы быть готовым к следующему нападающему.
Остальные слегка запаздывали, но это легко объяснялось тем, кто это был — толстый плешивый мужчина, которому кто-то откусил нос и левое ухо, явно не потрясал человечество мировыми рекордами в спринте, а старушка в твидовом платье, при жизни дышавшая на ладан, вообще удивляет меня такой оперативностью и прытью.
Первый укол был смазан, потому что толстый мужчина неожиданно оступился и начал падать раньше, чем я прогнозировал. Острое лезвие располовинило лысину, но я умею принимать неудачи, предпочитая не рефлексировать, а устранять оплошность. Второй укол пришёлся аккурат в темечко, гарантированно убив супостата.
Старушка, вопреки врождённому в любого человека инстинкту самосохранения, полезла на тушу теперь уже точно мёртвого толстого мужчины, вследствие чего получила свои три дюйма острой стали в череп.
— Вы где там, тр̀усливые шавки?! — крикнул я.
Но зомби не собирались отступаться от попыток достать меня и полезли на завал из тел.
Укол. Укол. Укол. Блестяще.
Сильно поеденные зомби, взрослые мужчины и одна женщина, из-за травм неспособные перемещаться быстро, полегли все, как один.
Из-за столь быстрого убийства такого количества немёртвых, эффект возрастания личного могущества проявился сильнее.
Это и есть безумие? Хотеть убивать, чтобы вновь ощутить это чувство? Может, под психоэмоциональным воздействием имелось в виду именно это?
Не время размышлять об этом. Кругом враги, жаждущие откусить от меня кусочек. Как эти люди, ещё недавно спокойно ожидавшие начала спектакля.
— Глупцы, посмевшие посягать на Импер̀ию… — посетовал я, вытирая шпагу о белое платье последней жертвы, покрытое тёмными брызгами крови. — Мне бы пар̀у пистолетов…
Разумеется, я имею в виду не модель 1813-го года, а современные магазинные пистолеты. Макаров, ТТ или что-то вроде того.
Перебравшись через импровизированную и, можно сказать, самозарождённую баррикаду, я направился к гримёркам.
Зомби, пока что, не видно, поэтому я перемещался свободно, утруждая себя лишь перешагиванием через трупы.
— Чер̀ез скольких я ещё пер̀ешагну? — спросил я себя.
Через многих.
Гримёрка была, всё так же, заперта.
— Лицедеи, откр̀ывайте! — приказным тоном потребовал я.
Тишина в ответ.
— Я тр̀ебую откр̀ыть мне двер̀ь! — начал я злиться.
Они порабощены своим страхом, как я тогда, на сцене. Только император Великой Франц… Тьфу ты! Маска упорно лезет мне в сознание, влияя на мои мысли и подгоняя их под нужный образ.
С этим надо что-то делать, иначе есть риск, что, очень скоро, я просто не смогу выйти из образа, полностью утеряв собственную индивидуальность. Я уже чувствую растущие императорские амбиции, которые прорываются словно откуда-то извне.
В психушке положат в одну палату с Гитлером, Муссолини и собратьями Наполеонами…
— Дима, это ты? — раздался женский голос из гримёрки. — Что с тобой?
— У меня нет вр̀емени вести светские беседы, мадмуазель, — произнёс я. — Кругом вр̀аги Импер̀ии, моих сил не хватит, чтобы удер̀живать их вечно!
— Мы завалили дверь шкафами, поэтому не сможем быстро открыть тебе, — сообщил женский голос.
— Кто ты, милейшая? — спросил я.
— Это Валя, — ответил голос.
— Мне нужен мой телефон, — сказал я. — Полностью откр̀ывать двер̀ь не нужно, но молю тебя, Валентина, пер̀едай мне мой телефон! От этого зависит судьба моей любимой гр̀он-мэр̀!
За дверью началось копошение.
— А где твой телефон? — спросила Валентина.
— Секундочку, миледи, — я услышал топот, доносящийся со стороны входа за кулисы.
Вынув шпагу из ножен, я принял боевую стойку.
— Сука-сука-сука-сука-сука-сука! — тараторил пробежавший мимо Борис, гримёр.
Вслед за ним гналась толпа мертвецов, одетых по-разному, но явно из зрителей.
— Беги в туалет, любезный! — посоветовал я Борису. — Будь спокоен — за тебя постоит Импер̀ия!
Гордо вскинув голову, я вышел вперёд.
— Хр-хр-хр… — хрипели зомби, часто дышащие своими мёртвыми лёгкими.
Не знаю, нужен ли им кислород, но звучало всё это очень пугающе. Даже у меня, прошедшего кровопролитный ночной штурм Тулона, захватило дух.
Зар-р-раза, не было никакого Тулона! И в Москву я не входил! Я даже бывал в Москве всего-то три раза в жизни! Это всё ненастоящие, чужеродные воспоминания, случившиеся с другим человеком!
Мысли отрезвили, но, вопреки моему опасению, я не вышел из образа, а наоборот, ещё лучше проникся им, что словно придало мне дополнительных сил.
— Идите сюда, пр̀оклятые и ущер̀бные! — приглашающе махнул я шпагой. — Живее! У меня нет на вас слишком много вр̀емени!
Зомби не заставили себя ждать, то есть, как шли на меня, так и шли.
— Умр̀и! — пронзил я левую глазницу первого зомби.
Никакой необходимости в финтах и парировании не было, потому что эти чудовища даже не пытались защищаться. Так даже проще!
— Умр̀и и ты, мер̀завка! — ткнул я шпагой в хорошо поеденное лицо пенсионерки в красном платье.
Расправа была быстрой, но, от этого, не менее жестокой. Снова возникла небольшая горка из точно мёртвых тел.
— Спаси Господь ваши души! — я перекрестился слева направо, всеми пятью пальцами.
Католический метод, конечно, но это образ персонажа, поэтому простительно, я полагаю.
Вообще, никогда не был особо религиозным, потому что бабуля у меня до сих пор убеждённая коммунистка, а родители, в связи с распадом СССР и новыми веяниями в обществе, вдруг стали правоверными христианами, одновременно.
Я часть детства провёл у бабушки с дедушкой, поэтому впитал некоторую порцию научного атеизма, хоть и не стал от этого убеждённым атеистом. Я, скорее, агностик. Типа, да, возможно Бог есть, но я не уверен, что человек вообще в состоянии его познать и даже если он точно есть, мы, как ни постараемся, познать его не сможем. А вот образ Наполеона является убеждённым католиком и его не переубедить.
Из коридора выполз покалеченный зомби. Скорее всего, его поели свои же, судя по виднеющимся костям на ногах.
— Умр̀и. — произнёс я безэмоционально, пронзая его темя клинком.
Странно, но шпага, будто бы, стала чуточку легче…
Вернувшись к двери гримёрки, я ритмично постучал.
— Мой телефон готов? — спросил я.
— Да-да, он здесь, Дима! — в чуть приоткрытую дверь вывалился мой мобильник.
— Остор̀ожнее! — едва успел я его поймать. — Мьер̀де, это ведь Айфон Тр̀инадцатый!
— Прости! — виновато извинилась Валентина.
Нет там никакой баррикады, как я вижу. Они просто боятся.
— Сидите там, а у меня ещё полно дел! — сказал я, помещая мобильник в карман брюк. — Бор̀ис, ты где? Я всех убил, можешь выходить!
Но гримёр всё никак не появлялся, поэтому я направился к туалету.
В секции с умывальниками и зеркалами было пусто, но одна из туалетных кабинок оказалась закрытой.
— Выходи, здесь почти безопасно, — произнёс я успокаивающим тоном. — Потор̀опись, иначе мы не успеем оказаться в безопасном месте.
Дверь туалетной кабинки тихо скрипнула, после чего Борис вышел.
Худой парень, светловолосый и сероглазый, лет двадцати пяти, может, тридцати, ростом ниже метра шестидесяти, вес не более пятидесяти с лишним килограмм — в гренадеры такого не возьмут, но ему нашлось бы место среди вольтижёров. (2)
Я отметил про себя, что он скрывает левую руку.
— Так… — произнёс я. — Покажи левую р̀уку.
— Я порезался, когда бежал… — начал Борис, показав рану на запястье.
— Ложь, — заявил я. — Это точно укус от человеческих зубов. Ты обр̀ечён, Бор̀ис. Непр̀иятно это осознавать, но будь мужчиной и достойно пр̀ими удар̀ судьбы.
— Но… Должно же быть какое-то лекарство… Нельзя же вот так… — замямлил гримёр. — Должно же быть…
Он готов был расплакаться. Не знаю, как бы я повёл себя на его месте. Хотя нет, знаю. Я бы принял это. Сколько хороших солдат получали смертельные ранения и стойко ждали часа своей смерти…
— Возьми р̀емень, — приказал я Борису, — а затем пр̀ивяжи себя к батар̀ее отопления.
— Мне надо в больницу… — начал вяло сопротивляться гримёр.
— Ты не успеешь в больницу, — покачал я головой. — Слушай, я ведь пытаюсь быть с тобой любезным — безопаснее для всех было бы убить тебя на месте, но я даю тебе шанс обезопасить окр̀ужающих от себя самого. Будь добр̀, ответь на любезность любезностью.
Борис, губы которого дрожали от ужаса и обиды на несправедливую судьбу, повиновался и, преодолевая страх, перешагнул через тело Пешкова и поднял погрызенный брючной ремень.
— Хор̀ошо затянул? — спросил я, после чего подошёл поближе и проверил. — Молодец. Мне жаль, что всё закончилось именно так.
После этого я, забрав свой сюртук, так и лежавший в туалетной кабинке, покинул уборную. Борис остался мириться со своей печальной участью.
— Мьер̀де! — воскликнул я, увидев новую группу из четырёх зомби. — Когда же вы закончитесь?!
Меньше минуты спустя, на полу лежало четыре новых тела. Опасность этих чудовищ в численности, если верить тематическим фильмам. Надо лишь пользоваться узостью коридоров и не давать загнать себя в угол.
Теперь, когда я на деле удостоверился в том, что единичные зомби не представляют для меня особой опасности, ходить тут стало как-то увереннее.
— Мадмуазель, — вернулся я к двери гримёрки. — Всё-таки убедительно пр̀ошу вас отвор̀ить мне двер̀ь.
Напряжённая тишина длилась секунд пятнадцать, после чего дверь осторожно приоткрылась, показав мне женское лицо, находящееся опрометчиво близко к щели.
— Имей я целью убить вас, мадмуазель, — заговорил я, — мне было бы очень легко осуществить это. Вы слишком близко к двер̀и.
Валентина отпрянула назад.
Симпатичная мордашка, бюст второго размера, изготовленный в лучшей клинике пластической хирургии — это всё, что у неё есть. Ни актёрского таланта, ни выразительности мимики…
Волосы каштановые, очень ухоженные, глаза с зелёными линзами, потому что родные карие её чем-то не устраивают. Хотя, покажите мне женщину, которую устраивает в ней всё.
— А тепер̀ь вы очень напр̀асно отпустили двер̀ь, — вздохнул я, проходя внутрь.
Кидаться к двери она не стала, лишь отступила на несколько шагов назад.
— Дима, что с тобой? — тихо спросила она.
— Со мной всё отлично, — ответил я. — Все целы?
Я оглядел присутствующих.
Две девушки, Инна и Светлана — они играли двух посетительниц экскурсии в паноптикум. Подумать только, Наполеон I Бонапарт — экспонат, как в цирке каком-то… П-ф-ф…
Ещё здесь имеется Антон Гаврилов, мужчина лет сорока, играющий Морриса, представителя Америки на чаепитии для конференции европейских дипломатов. Роскошная шевелюра, уложенная по американской моде тридцатых годов, сейчас растрёпана, лицо красное, а карие глаза смотрят на меня испуганно и потерянно.
Последний присутствующий представитель нашей труппы — Сергей Пишак, исполняющий роль рассказчика.
— Да, никого не укусили. — ответила Валентина.
Всё-таки, пока остальные трясли чечётку, она действовала наиболее решительно — даже дверь мне открыла. Воспитание или характер? Неважно.
— Это ведь зомби, да? — спросила она.
— Да, зомби, — не стал я спорить. — Пр̀и мне восстал погибший Пешков. Это заняло немного времени, около пятнадцати минут, если считать с момента укуса, поэтому мы все в опасности.
— Что же нам делать? — спросил Сергей, рассказчик.
— Вы звонили в полицию? — задал я ему встречный вопрос.
— Все линии заняты, а сеть перегружена, — ответил тот. — Но интернет работает. И СМС ещё отправляются.
Гр̀он-мэр̀!
Я лихорадочно быстро выхватил мобильник и попытался разблокировать его лицом. Ах, да, маска…
Пришлось снять перчатку и разблокировать его четырёхзначным кодом. Чаты ватсапа и телеги пестрели сотнями сообщений, а центр уведомлений слегка подвис, пытаясь показать мне всё, что набежало за время с начала постановки.
— Так-так-так, гр̀он-мэр̀… — открыл я меню набора номера. — Быстр̀ее, экьюм! (3)
Но сеть была занята.
Открываю меню СМС и начинаю набирать сообщение бабуле. Она у меня не признаёт всех этих «новомодных ватсапов», потому что не разбирается и не желает разбираться во всём этом. В её возрасте вообще чудо, что она пользуется телефоном. Если бы она никуда не уезжала из Казахстана, так бы и не освоила, вообще, мобильный телефон, ведь это ей было бы не нужно.
«Бабуль, не открывай двери, как бы тебя не умоляли…»
Нет, удалить к чертовой матери! Мьерде!
«Бабуль, дверь никому не открывай, даже если очень надо. В городе какая-то авария, поэтому на улице опасно. Закрой все окна, балконную дверь и сиди тихо».
Отправить.
В томительной тишине, испуганном молчании всех присутствующих, я ждал ответа.
«Ты чего трубку не берёшь, внучок? Тут чёрте что творится! В подъезде какие-то наркоманы шумят, по телевизору фильмы ужасов! Найди безопасное место и сиди там, пока всё не утихнет. Я всё сделала, как Шойгу по телевизору велел — дверь закрыла, окна закрыла и занавесила, тихо сижу».
Бабуля называет вообще всех министров МЧС «Шойгу», потому что было время, возможно, вы его помните, когда Шойгу всех спасал и был вообще везде, где люди и животные страдали от стихийных бедствий. А может, по телевизору, действительно, выступал Шойгу, тогда у нас есть шансы, потому что армия уже подключилась.
— Ф-у-у-ух, мон Дью, — выдохнул я с облегчением, а затем посмотрел на Валентину. — Моя гр̀он-мэр̀ в безопасности!
— Почему ты себя так странно ведёшь, Дима? — обеспокоенно спросила так и не состоявшаяся Жозефина де — Лерм.
— Слишком стр̀анно для зомби-апокалипсиса? — спросил я.
— Нет, но… — Валентина, видимо, чувствует, что основная опасность миновала, поэтому пришла пора кучи вопросов. — Откуда у тебя эта шпага?
— Откуда ты знаешь, что это именно шпага? — задал я ей встречный вопрос, чтобы сменить тему.
— У моего папы есть коллекция, — заговорила Валентина. — Но ты уводишь меня от вопроса. Что это за маска и почему она так плотно прилегает к твоему лицу? Этого точно не было в реквизите, как и настоящей боевой шпаги.
— Ты такая умная девочка, а всё р̀авно выбр̀ала театр̀… — посетовал я. — Что ж, р̀аз у нас есть тактическая пауза для недолгого р̀азговор̀а…
Примечания:
1 — Гаспар Гурго (1783–1852) — адъютант Наполеона Бонапарта. При Наполеоне заслуженно имел чин бригадного генерала. После свержения императора был с ним в ссылке, но затем вернулся в Европу, где жил в Англии, а с 1821 во Франции, где отношение к Наполеону и его людям стало теплее. Примечательно, что он не один раз спас Наполеону жизнь, однажды даже пристрелив казака, нашедшего отличную возможность, чтобы пристрелить императора. Умер Гурго в Париже, на генеральской пенсии, в 1852 году.
2 — Вольтижёр — фр. Voltigeurs, от voltiger — «порхать, производить искусные прыжки» — французская пехота времён наполеоновских войн. Как ясно из контекста, туда брали всех, кто не вышел ростом и не годился в гренадеры. Наполеон вдохновлялся древнеримскими велитами, то есть застрельщиками, начинавшими сражения обстрелом врага дротиками — нужны были металлической твёрдости яйца между ног, чтобы подойти к врагу настолько близко, имея при этом несколько дротиков, круглый щит и короткий меч. Собственно, вольтижёры очень быстро стали ассоциироваться с отвагой и стальными яйцами, потому что они первыми вступали в перестрелку с врагом, чтобы проредить его боевые порядки меткой стрельбой из стрелковых цепей. В случае, если противнику удавалось навязать ближний бой, что становилось возможным в случае былинных просчётов командования французов, вольтижёрам наступал неизбежный конец, потому что стрелковая цепь всегда пасует в ближнем бою перед плотным линейным построением.
3 — Экьюм — фр. écume — грязь, мусор, мразь.
Шпага 18 брюмера: