Про эту сердечную грусть...
Я стану летать неслышно,
Невидим, но рядом с тобой.
Благослови, Всевывшний,
Меня на поступок такой.
Я стану твоим дыханьем,
Тропинкою лягу у ног...
Какое ещё испытанье
Скажи, - я б всё выдержать смог.
Но если в жару овеет
Прохладным тебя ветерком?
Знай, это Я - Невидимка,
Тебя облетаю кругом...
Вот такая история. Одна из многих, что пишем мы самими собой, своими поступками, непоступками, своими чувствами...
* * *
А как же история другая? Про Рона с его расследованием, что там у него? Или так и стоит в недоумении на ступенях библиотеки, вертя в руках диск, утерянный пробежавшим мимо него парнем? Не сумев его остановить, Рон, развернул упаковку, и оттуда выпала известная уже нам записка: "Ты мне нравишься, давай встретимся!"
Вот он узел, точка отсчёта, перекрёсток множества дорог и возможностей. Или невозможностей. Но то, что нужно и можно сделать, нужно пытаться делать. Пусть не всегда удачно и правильно.
Дорогу осилит идущий!..
3
"Никогда не отворачивайся от возможного будущего,
пока не убедишься, что тебе в нём нечему научиться..."
Р. Бах. "Иллюзии".
Вставив записку в коробку с диском, собрав упавшие книги, Рон поспешил по лестнице, которая являлась сегодня для него тем самым выбранным путём. Куда? А вот пойдём и посмотрим, что у него за дорога, побудем с ним сколько-нибудь времени, постоим невидимым смотрящим за его спиной. Может, поучаствуем в его судьбе, пройдясь тайным наблюдателем-попутчиком по им избранной, его дороге?
Одной тропой идущие...
Дороги, дороги... Извилистым или прямым полотнищем вы окутали всю землю своими ухабами и гладкостью. То доставляете нам неприятности, то дарите радость и счастье. И кто вас выбирает - вы нас или мы вас? Кто составляет план пути, кто планирует остановки. Знать бы точно куда повернуть в данный момент, и что там тебя ждёт, вон за тем, и за тем, и за тем поворотом... Или вообще никуда не надо поворачивать, идти наобум, по течению, или напролом в однажды выбранном направлении, не смотря ни на что, ни на кого? Но, увлёкшись, можно проскочить нужный поворот, и всё, а часто обратной дороги нет. И ничего нельзя повторить дважды. Всё каждый раз, по-другому, по-другому...
И другому - другое!..
* * *
...Итак, вот и библиотека. Стены её дышат накопленным временем, но временем не старости, не такое уж оно и старое, это здание, а временем, хранящимся, замершим в книгах.
Написанное однажды не исчезает в вечности. Не зря говорится, что рукописи не горят. Может и горит бумага, на которой написаны слова, но слово листа негорюче. И никогда не исчезнет написанное, да и просто произнесённое, а, обретши свою собственную жизнь после рождения, оно начинает жить уже само по себе. Имея связь с родившим её автором, но всё равно само по себе. И часто ты, написав что-то, уже не владеешь этим написанным. Оно, написанное, производит своё действие на читающего, услышавшего, да и на самого произведшего это. Написавший часто после читает себя в некотором состоянии отстранённости. Находя в себе, в написанном что-то совсем другое, или, может быть, именно то, что нужно. Потому что слово само дозрело, выросло, как ребёнок, и, научившись ходить самостоятельно, уже начало оказывать действо на окружающий мир и населяющих этот мир. Да, слово листа негорюче, оно вечно, потому, что оно СЛОВО!
Потому, что оно - СЛОВО...
"...Бога - благо, истинно, свято, слово и воля и закон и любовь. Вера, наука и правда и..."
...Рон, сдав прочитанные книги, поинтересовался у библиотекаря, пожилого мужчины, напоминавшего своими пышными усами писателя Анри Барбюса, Кто читал "Иллюзии" до него?
- А что вас так это интересует, молодой человек? - "Барбюс", притронулся пальцами к кончику своих седых усов, потеребил их немного, и хитро, понимающе усмехнулся, - небось дивчину ищете, а?
- Мне интересно, кто думает так же как я? - Ответил Рон, и подавив смущение, посмотрел библиотекарю в глаза. "Барбюс" хмыкнул, казалось несколько недовольно, но, посмотрев в этот простой, бесхитростный взгляд юноши, всё-таки стал пролистывать формуляр книги.
- Вам повезло, молодой человек, эту книгу, вернее этот экземпляр, до вас брал только один читатель, и читатель, я вам скажу... - Он опять лукаво взглянул на Рона, - и читатель этот был женского пола, с чем я вас и поздравляю. Ну что, надеюсь оправдал я ваши надежды?
- Да, спасибо, только вот, - Рон снова с надеждой взглянул на библиотекаря, - можно у вас получить её адрес, я бы хотел связаться с ней. Дело в том, что она оставила в книге кое-что, и мне бы хотелось передать ей это лично.
- Ну, что с вами делать, давайте посмотрим читательскую карточку. "Барбюс", полистав картотеку, извлёк нужное. В поисках он удивительно ловко перебирал пальцами, будто опытный игрок в карты, впрочем, им он и был на самом деле. Игра была его страстью, его бедой, его кайфом.
Все мы находим разгрузку, кто в чём...
* * *
Да, его кайфом была - игра. Рулетка, покер, Блэк Джек, в крайнем случае - лотерея. Эта страсть увлекала, владела им, вела по пути, им избранному... Однажды вступив на эту скользкую дорожку, он не мог покинуть её. Сколько раз утром он бывал богачём, а к заходу солнца банкротом, заложившим и проигравшем всё только что накануне выигранное или заработанное. Иногда удачно вкладывал деньги в акции, и, играя на бирже, отхватывал изрядный куш. Но проходило немного времени, и всё начиналось сначала: в кармане не было ни гроша, на душе - скребущие душу кошки раскаяния.
Конечно, он не всегда был библиотекарем. Имея университетское образование по филологии, долгое время работал в известной газете, и был довольно популярен, потому что вёл в ней раздел светской хроники.
Посещение банкетов, приёмов, светских раутов, встречи с разными людьми... - жизнь крутилась разноцветным калейдоскопом, многогранниками встреч соединяясь в разнообразные фантастические фигурки действительности. А потом эта действительность рассыпалась в мелкие осколки похмелья, и наступали будни. Будни, когда нужно было сдавать материал в номер, но он не готов. Взят аванс, потрачены деньги, а готовить репортажи нет ни желания, ни сил.
Деньги же нужны всегда, и спасение - игра, с её соблазнами и обещаниями мистического изобилия. Кажется, вот ещё раз поставлю, и должно повезти, обязательно повезёт! Не нужно будет работать, писать эти ненавистные отчёты о встречах толстосумов - этих хозяев жизни, определяющих своими деньгами всё.
Мечталось самому иметь деньги, много денег, ведь их количество и определяет качество материального существования в мире. Иметь эти деньги, чтобы иметь свободу, свободу для передвижения, свободу желаний, вернее их осуществления.
"Мечтать не вредно" - расхожая поговорка последнего времени. А что остаётся ещё делать, если нет возможности для осуществления желаемого? Безнадёжно мечтать. Но безнадёжность - это очень вредно. Так что неверна эта поговорка. Мечтайте, но и делайте что-нибудь для воплощения этой мечты. Само по себе ничего не случается, просто - "и чирей не вскочит".
А где самое быстрое приобретение больших денег? Он считал, что конечно за игорными столами. В минуты там бедные становятся богачами, а богачи снимают с себя последнюю тряпку в желании отыграться...
* * *
Зелёное сукно столов казино! Эти раскрашенные куски картона, решающие судьбы. Говорят, в них зашифрованы послания мирового разума!? Только в порочных страстях человечество постоянно, прочее же всё не вечно, изменяемо. Сколько раз страны меняли свою историю, перечёркивая всё, что было до этого, переписывая её по-другому? Изобретая новых идолов и героев. Весь мир разрушим, и создадим "мы наш, мы новый..."
А карты? Они были всегда, и в основном, постоянные, мало изменяемые символы изображались на них. Что только не делают с помощью карт? - Гадают, играют, показывают фокусы, развлекаются...