— И все? — Алина смотрела на собеседника с лукавством. — Что-то чересчур скромно. Ну да ладно. А хотел бы ты спать со мной?
— Спать?..
— Ну да.
— Гм… Я вообще-то не думал об этом. Я полагал…
— Что?
— Для меня важно человеческое общение. Но не подумай, что я консервативен в понимании желания. Если получится спать — хорошо, не получится — тоже неплохо. Я не строю из этого культа.
— Но у нас должно получиться?
— Все зависит от обстоятельств… Необходимо, чтобы все шло своим чередом, чтобы не было ни намека на насилие, чтобы одно проистекало из другого.
— Ведь такой чудный вечер не может закончиться просто так, — продолжала с какой-то упрямой настойчивостью Алина. — Было бы обидно… Я все эти дни думала, что если встречу тебя снова, то не только слова прощения послужили бы облегчением моему сердцу, но и физическое обладание меня тобою. Просто я думала, вот встречу его, и отдамся ему целиком. Это послужит искуплением.
— Постой, — сказал фотограф, выждав паузу, — ты не совсем справедлива к себе. Твоя вина Бог весть что… Такие банальные истории происходят с миллионами людей. Ты преувеличиваешь.
— Гм, значит, нам не надо спать?
— Сегодня — нет. Потому что… — он старался удержать ускользающую мысль. — Может, это получится в другой раз, в более благоприятное время.
— Другого раза может не быть, — заключила тихо Алина. — Вот в чем дело… На голову тебе или мне может упасть кирпич. Или авария, например, или тебя настигнет пуля бандита… Столько негодяев развелось в городе. Я каждый день выхожу на улицу с единственной мыслью — а вернусь ли я сегодня домой? Поэтому не хочу задумываться о том, что будет завтра, я желаю жить сегодня. Я, может, говорю сумбурно. Ты вправе думать обо мне что угодно. Кстати, почему ты не спрашиваешь, есть ли у меня муж?
— Наверное, потому, что ты сама об этом не говоришь.
— Хорошо. В конечном счете все неважно. Как неважно и то, есть ли у тебя женщина. Хотя, наверное, есть. Мужчине без женщины никак нельзя. Одинокий мужчина — это слабый беспомощный ребенок. Что-то я разболталась. Это все из-за твоего царского самогона. Точно. Без него я вообще молчала бы как рыба, или говорила бы совсем другие слова. Например, о любви. Я люблю поговорить о любви. И любовные романы люблю читать. Ты мне расскажешь про любовь? Ты, наверное, повидал жизнь, не то что я. Расскажи про то, как ты впервые влюбился, а? Когда это было? Ну присядь рядом.
— Ничего не выйдет. Я не способен выстраивать хронологическую цепочку, определяющий весь рассказ.
— Уж как-нибудь поняла бы. Ладно. Ты соберись с мыслями, а пока я расскажу о своей первой любви. Но прежде объясни мне эту фотографию. — Алина подошла к стене, указала на снимок в раме, где были изображены три яблока. — Вот тут сфотографирован обычный натюрморт из трех яблок. На первый взгляд ничего особенного. Но чем больше смотришь на них, тем больше ассоциации возникают в голове. Они куда-то летят, и ты вместе с ними уносишься. Ничего не пойму. Ты автор, вот и раскрой секрет.
— Это не моя фотография, — сказал Дмитрий.
— Да? А чья же?
— Моего учителя.
— А остальные? — Алина обвела взглядом стены.
— Мои.
— Они тоже здорово смотрятся, хотя и не все доходят до моего ума. Еще мне нравится вон тот осенний дворик. Там такая четкая фактура деревьев, такой мягкий свет… И несмотря на то, что она черно-белая, я вижу на ней всю осеннюю гамму. А у тебя тут ни одного цветного снимка. Почему?
— Я не могу изменить черно-белой фотографии. Только она способна передать глубину и пространство.
— Понимаю. Это как первая любовь — как запала в душу, так там и останется. Ну да ладно. Я обещала тебе поведать о своей первой любви. Ух! — выдохнула Алина, пылая лицом и откидываясь на спинку дивана. — Какой все-таки самогон! Так слушай… Это было давно. Мне тогда исполнилось восемнадцать. Я закончила школу и поступила в технологический институт. Сверстники меня не интересовали, потому что я была влюблена в Вячеслава Сергеевича Максимова, папиного друга. Максимов был старше меня на двадцать три года. Всегда подтянутый, спортивный, стройный, смотрелся как юноша. Он никогда не бывал хмур, любил шутить, рассказывал разные занятные истории. Но в нем меня привлекала больше всего, как бы это правильней сказать, романтическая серьезность. Я его любила втайне и никто даже не подозревал. Я страдала одна и часто по ночам плакала. Однажды он зашел к нам домой, чтобы передать папе какие-то научные бумаги — они работали в разных исследовательских институтах. Папа был в другом городе на совещании. А я знала, что Максимов должен был скоро уехать с семьей насовсем в Канаду. Мы с ним пили напоследок кофе. Дома кроме нас двоих никого. Братик был в школе, а мама на работе. Я смотрела на него и думала с тоской, что больше его не увижу. И тут на меня что-то нашло, я повела себя совершенно невероятным образом, но ничего не могла с собой поделать. Я выложила Вячеславу Сергеевичу все разом — о моей тайной любви к нему и всех моих страданиях. Он был очень удивлен и огорчен. Стал меня успокаивать, шутить, что все это у меня со временем пройдет, что я юна и красива и что встречу я непременно молодого человека, которого по-настоящему полюблю. Я же оставалась непоколебима. Я пошла дальше в своих сердечных излияниях. Сказала, что мы с ним больше никогда не встретимся, что, может быть потом я выйду замуж, но прежде я хочу ему целиком отдаться. Так и сказала: «Вячеслав Сергеевич, я иду на это искренно, потому что люблю вас.» Максимова мои слова испугали, он весь покраснел, как мальчишка, и быстро ушел. А я весь день проплакала в подушку. — Алина повернулась к Дмитрию и прильнула к нему солеными от слез губами.
— Свет, — прошептала она. — Потуши свет.
В темноте они обнимали друг друга, старый кожаный диван предательски поскрипывал, но людей подслушивали разве что древние сосны за окнами. Алина дышала тяжело и стонала, говорила что-то. А в его голове рождались мысли, легкие точно пушинки, и таяли без следа. Он ощущал запах яблок с фотографии Эмилии.
«Что такое время? — спрашивало яблоко с зеленоватой отметиной на боку. — Откуда оно берется? Ведь его нельзя потрогать руками. Сначала оно легкое, почти воздушное. Потом его проживают миллионы живых существ на Земле, и время отяжелевает и уходит с грустью?»
«Бабочка летает, машет крылышками, — отвечало второе яблоко, с оранжевым боком. — Каждый взмах ее крыла на самом деле уже сделан в прошлом времени и следующий настоящий взмах тоже уходит тотчас в прошлое. Только память может сохранить полет крохотного существа, а стало быть, и время.»
«Но память тускнеет, — изрекло, наконец, третье яблоко, все сплошь вишнево-алое. — А фотография продлевает память. Но и она постепенно ветшает. Вот почему мы устремляемся за облака, потому что знаем — там, на поверхность голубых звезд и садится время, которое уже никогда не уходит в прошлое, оно поведает нам всю прекрасную историю о себе.»
Потом наступила тишина. Она лежала на его руке, они молча прислушивались к мелодии уходящего времени, и, должно быть, пытались понять, что произошло и что происходит вокруг.
— Какие глупые мы, — произнесла тихо женщина, глаза ее в темноте светились синевою весеннего неба и безмятежной счастливой усталостью, — развели такую галиматью. — Она рассмеялась. — Понесли философию на тему жизни. Ты начал или я?
— Не помню.
— Все-таки я, а ты продолжил.
— Да, так и есть.
— А вообще мне немного стыдно.
— Отчего?
— Я вела себя не должным образом. Ты, наверное, подумал, что я натуральная шлюха?
— Совсем нет.
— Но я, правда, желала тебя.
— Ну и что?
Из разбитого приемника доносилась, как из далекого далека, слабая незнакомая музыка. Фотоаппарат, прикрученный к треножнику, выглядывал из темного угла, тускло отсвечивал объективом. В последний раз Дмитрий снимал окно своей комнаты, выходящий во двор. Сейчас аппарат выглядел живым существом, Эмилией, наблюдающей за ними с укором.
— А как ты проводишь время? — спросила Алина. — Кроме радиоприемника у тебя ничего нет, ни телевизора, ни магнитофона.
— Читаю, — сказал Ли-Маров, — Здесь много книг.
— Вообще-то новости можно послушать и по радио, — согласилась женщина и вздохнула глубоко. — А Вячеслав Сергеевич, поди, растит уже внуков… А у меня все пошло наперекосяк, дважды выходила замуж… Идеальных людей не бывает. Я искала в каждом мужчине черты характера Максимова… Надо смириться, успокоиться. Не пытаться прыгать выше собственной головы… — Она погладила Ли-Марова по голове, перебирала пальцами сбившиеся волосы. — Ты почему не стрижешься? Если вздумал носить длинные волосы, то надо за ними ухаживать.
— Согласен, завтра же и постригусь.
— Кстати, ты нашел работу?
— Нет.
— Неужели нигде не требуются фотографы?