Иногда, когда я думаю про него, в моих ушах как будто слышится далекий умирающий голос, отчаянно шепчущий кому-то в этом мире:
- Какой актер умер… какой актер умер…
И в тогда моем воображении вдруг возникает яма откуда как из самого ада показывается сам Нерон, который раскинув руки - поет. Про птичек, про любовь.
В окружении своих постояннных зрителей - горы окровавленнных трупов.
Котроые хлопают ему - скелетами пальцев своих рук.
01.04.2011