Новый Мир. № 3, 2000 - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 6
Борис ВикторовПтица и человек
Грачиный остров
I
Затон пропитан керосином,теряешь в пекле раскаленномграчей, купающихся в синеми пропадающих в зеленом.Закат — над вырубленной согрой,где хмель — дыханием тяжелымукрыл сливающихся с охрой,отогревающихся в желтом.Скитаясь, ты искал напраснов горячем мареве костерномптиц, забывающихся в красном,запоминающихся в черном…Окрест — пустуют интернаты,ветвь над излучиною гнетсяи держит в воздухе пернатыхбомжей разрушенные гнезда.Голь островная из приблудшихдавно отравлена портвейном,знать не желает доли лучшей,и снятся пасынкам ничейнымлишь остов церкви обгорелыйда хлопья сажи — за плечами.И тополь — белый, белый, белый,как ангел с черными очами.II
Время третьей стражи,откровенных слов.Ночь — темнее сажии черновиков.Жизнь пощады ищет,ропщет не дыша,как на пепелищеженская душа.В это время слышенпод горой ручейи тростник, а вышекрик грачей…III
Грачиный остров навсегдапокинут — гибнет на глазахиспепеленная звездав переплетенных проводах.Песчаный берег сиротлив,за штабелями горбылейхудая лодка среди ив,чужая колыбель.Закат над выбитым окном,как полоумный керогаз,еще, наверно, во второмтысячелетии — погас…Молчи! Я вижу отчий дом,и колыбель перед крыльцом,и сгусток света над гнездом,и мать с отцом!IV
Берег, даль и деревья хмурыекрепко связаны арматуроюразветвленных кривых стволов —узнаю незабвенный кров!Узнаю вас, причалы людные,луны медленные приблудные,плащ-болонья в траве сырой,две орешни над головой.…Пролетело сто лет, два месяца.Сад разросся, кора в смоле.И зарубки, как в небо лестница,еще держатся на стволе.Еще держатся дни прекрасныепаутинками на стекле,и змеиное керогазноепламя синее на столе…Гаснут бакены вдоль излучины,пришвартует луной к землелодку с выщербленной уключинойпри ушедшем в песок весле.Кран следит, как течет созвездие,одинок в предрассветной мгле,словно в прошлом тысячелетиичерный грач — об одном крыле.V
В стаю сбивались наутро,в небо вонзались, как скобы.Вдоль побережия смутноперья их брезжили, будтосброшены старые робы.Это грачиная стая,не отставая,с нами прощалась, держаласьв воздухе, смешанном с дымом.Это потом продолжалосьв сердце, как боль или жалостьили тоска по любимым.VI
На рассвете брошенная в пламярукопись сроднитсяс голосами птиц, листвой, дымами;наших встреч последняя страницавспыхнет, как береста,в воздухе холодном растворится,все ж наутро стаей обернется!А чуть позже перья на полянеснегом занесет… И оборветсякрик грачей над пристанью в тумане.1998.
* * *
«Как ветла расшумелась!» — Суровыпосвист ветра и гул проводов,и гремит на мосту маневровый,словно кто задвигает засов.День грядущий бессмертною кронойпогружается в небо Москвы,чей сюжет крестовиной оконнойподелен на четыре главы.В первых трех, дорогих бесконечно,соловьи поселились давно.А четвертой нам знать не дано.Чтобы свет не слепил, ты навечнозатворила окно!* * *
Чайка парит, останемся здесь, похоже,на берегу, где осенью в полумглелистья причалят к лодке — какое ложе! —одновременно в море и на земле.Веки смежив, останемся под орешней,пусть впереди, как огненная стезя,фосфоресцирует побережье,дальше идти нельзя.Здесь наша родина и темница,гул нарастающий и ночлег,и ослепительная зарница —одновременно птица и человек!Викторов Борис Михайлович родился в 1947 году в Уфе, жил в Сибири и Молдавии, последние двадцать лет живет в Москве. Автор нескольких поэтических книг, вышедших в Молдавии и Москве. Печатался в журналах «Дружба народов», «Юность», «Арион», «Континент», альманахах поэзии и др.