22891.fb2 Новый мир. № 4, 2004 - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 5

Новый мир. № 4, 2004 - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 5

Владимир ГубайловскийВ тени стиха

Губайловский Владимир Алексеевич родился в 1960 году. Окончил мехмат МГУ. Поэт, эссеист; постоянный автор нашего журнала. Живет в Москве.

* * *

Разве можно так бездарно терять время?А откуда ты знаешь, что ты его потерял?Откуда ты знаешь, что эти часымучительной пустоты —не самое важное в жизни твоей?Может быть, та тишина,что стоит внутри,и есть сгусток искомого смысла…

* * *

Помоги мне смириться.Дай мне силы остаться тем,кем я был испокон:мужем, отцом,человеком, чья жизнь занята целикомтяжелым, невнятным трудом,не дающим ни радости, ни покоя;посвященапопыткам немного еще заработатьна хлеб насущный…Я плакал, слушая «Апокалипсис».Я слышал, как тает мое ледяное сердце…Под сводами Домского,протестантского собора,в заснеженной Риге, в Старом городехолодным ноябрьским вечером.(В Домском жесткие,неловкие лавки,к тому же не топят.)Разбуженные, вознесенныехором мужским, детским хором,колебались огромные ветвитревожного звука.И своды собора гудели,как паруса, плотно набитые ветром.И осыпался серебристой фольгойгул металлического огня.И шумело под ветром,и, тяжелое, падало на пол,и взлетало, рассекая пространствоголосом чистым и женским,Слово.И возглашало дитя:«Первый ангел вострубил».Силы какие проснулись во мне,что откликнулось в сердцена слова Иоанна?Если бы знать.Смирись. Пусть будет что есть,пусть твое сердце болит.Я хочу, но я не смогу, не выдержу, нет…Судьба, как телега, увязлав чавкающей колеепо самую ступицу.Какие же силы нужны,чтобы стронуть ее.Дай мне помощь в труде ежедневном,в каждом шаге моем.Нет больше надежды,гордых прав одиночества нет.Слаб я.Не верю в абсурд бытия.Мир прекрасен, но я-то ничтожен.Ничем я не заслужил твоей помощи,нет во мне веры, и грязны мои помыслы —славы хотел я. Прости мне, Господи.Дай мне знак.Чудо, которое совершилось,слишком легко объяснить —случайностью, совпадением, ошибкой…Мир не любит чудес, не выносит —слишком они тяжелы — тонут.Мир смыкается топью,ровняет разрывы ряской.Не нужны чудеса, нет в них пользы.Прячут венцы твореньяголовы в песок материальный.Прости мне.Прегрешения тяжкие,неверье ничтожное,окаянную гордость мою.Если Ты хочешь…Если Ты хочешь.Одна ночь в адуЯ жил легко до последней ночи.Но ее решил провести в аду.Непреднамеренно, между прочим.Но если все-таки проведу,доживу до утра, дотяну до света,пересыпанные песком глазаотворив в темноту, я запомню этоутро, свежее, как слеза,отмывающая изображенья илипреломляющая семицветный луч…Люди лежат, где они стелилисвои постели, двери на ключзаперев, замерев в неудобной позе,чутко вслушиваясь в тишину внутрисобственных тел. Метаморфозене мешай совершиться. Перегори:до земли, дотла, до угля, до праха,если хватит сил, если будешь жив,то уснешь, не зная сорного страха,голову на руки уронив.

* * *

Я — щука на белом песке.Крючки в моем плавнике.Кровоточит блесна.Вероятно, это — конец.Вероятно. Браво, ловец!Развязка моя близка.Удар — хвостом по пескуизгибая тело — блеснуломая плавник — к воде.Песок залепил глаза.Неужели уже нельзя?Неужели сейчас и здесь?Как томно, как тяжело!Скулу от боли свело.Ничего не могу.Ударом весла по лбувенчает мою судьбухмурый рыбарь.На солнечном, нестерпимосияющем берегу.

* * *

Кочую по квартирам,зимой снимаю дачи,а жизнь бежит пунктиром:пробелы и удачи.Питаюсь черным хлебоми супом из пакетамежду землей и небом,посередине где-то.Сижу до полуночии чаем горло грею.Удачи — все короче,пробелы — все белее.

Разговор с историком

Здесь воздух горек,а суть — суха.Постой, историк,в тени стиха.Здесь то, что былои не сбылось,хоть волком вылои ввысь рвалось…— Попасть в анналыне значит взмыть.Совсем не малопо волчьи выть.