тихо говорят строчки
о чем-то срочном,
искривленные линии
инея,
на миг застывшая
поэзия,
коррозия металлопластиковых
окон,
ожившие рекламные щиты
в подергивающихся
от холода
глазах,
витрины бессловесные
заговорили,
началось переселение
их в мир
чьих-то грез...
бумаги белый лист
призвание,
развеянное сложным
сном...
под небом
в этой стонущей
кишащей неразгаданными
взглядами
постели
намечены
контуры
моей
смерти...
23-24.02.99.
Олег Малахов
27.02.99.
x x x
Кровь
око
Красного
моря
x x x
Плоть
флотилии
тучных
китов
x x x
Стук
плоскость
израненных
рук
x x x