Я не позволю ему понять эту фразу буквально.
Боли в мышцах шеи, спины, ног.
Судороги. Рвота. Пусти меня к себе, Курт.
Не думай ни о чем.
Словно бродяга, вцепившийся в товарняк, я врываюсь в горячий поток миллиарда
эритроцитов.
Это я срываю мясо с костей бесталанного мастера, оставляя за собой шлейф нового опыта.
Если Он захочет чуть больше Меня, я всенепременно Его уничтожу. Творец просит больше
искусственного вдохновения. Что ж, он получит коллапс дыхательного центра. Сколько бы
симфоний и хитов ни было рождено, в пункте назначения прозвучит чужая музыка.
Знакомый всем марш. Заслуги, слившись в чьей-то памяти, превратятся в эпитафию. И
муза – в морфин. И человек – в тело.
Твоя рубашка, Курт, она пахнет дезодорантом твоей подружки. «Teen Spirit». Но зачем нам
эта информация?
Боли в мышцах и ногах, судороги, рвота. И гимн поколения.