-- Ахмедка!!! Ахмед!!!
С трудом возвращаюсь в реальность. Повидав на своем не очень долгом веку достаточно смертей, я так и не успел к ним привыкнуть. Может быть, всегда успешно скрывал эту слабость(?), но... Сейчас мне на мгновенье показалось, что горит повзрослевший дружок. Спасенный некогда дедом на "ромашке", чтобы погибнуть от моего смертельного коньяка. Ахмедка, Ахмед...
... Будь прокляты те, кто втравил нас в эти войны... Умело разъяснявшие и тем, и другим -- кто русский, а кто чеченец... кто правоверный, а кто гяур... кто православный, а кто -- "душок".
Будь трижды прокляты те, кто от Афгана до Чечни лепил свои грязные деньги на наших жизнях, кто раскрутил и поддерживает в движении гигантский маховик мести...
Рефлексии в бою -- штука смертельно опасная. Я неудачно повернулся на своем ложе, сухая ветка хрустнула под ногой и сорвалась вниз. Если бы боевики не были заняты горящими соплеменниками, меня бы уже раскрыли. Осознание этого окончательно привело в чувство.
... А, с другой стороны... кастрировать, скальпировать, сварить... "черные тюльпаны"... солдатушки -- "самовары" на серпантине... мой Кирилл...
Так, хватит философии. Я заставил себя подышать животом...
"Сердце твое должно уснуть. Разум твой должен быть холодным и спокойным как гладь озера. Во взгляде твоем должна быть только ненависть и неотвратимость твоей победы".
Не наш принцип, тупое каратистское заклинание, но иногда и оно способно помочь. Я сосредоточился на происходящем подо мной.
... Боевики вытащили брезентовые накидки и, завернув в них прогоревшие до костей тела, оттранспортировали внутрь дома. Захлопнули двери.
Теперь -- самая рискованная и авантюрная стадия операции. Не дать боевикам прийти в себя... Использовать то обстоятельство, что они сейчас злы на весь белый свет, но логически соображать вряд ли способны...
Я уперся в ветви под ногами... с усилием надавил на них, проверяя прочность. Должны выдержать. Вытянулся и аккуратно стащил на себя тяжеленную собачью тушу, за ней -- изрядно похудевший мешок.
Из мешка достал зеленую полоску от футболки и обвязал ее вокруг небритого черепа "кавказца", наподобие "банданы смертника". Наспех смастерил из остатков футболки удавку и накинул ее на овчарье горло. Обдирая руки и тело о кору дуба, спустился со своей ношей вниз.
Быстрее! Быстрее! Счет идет на секунды!
Подобрал самый толстый нижний сук, вздернул на него тело и оценил проделанную работу. Производит эффект! Похабно обритый висельник с зеленой моджахедовской банданой на лбу. Обритостью подчеркивается карикатурная лохматость морды. Сама морда очень похожа на... ммм... лицо одного выдающегося героя-террориста. Говорил я уже. Труп овчарки подвешен мною так, что его хорошо видно из "глазка" офиса.
Ну, была -- не была. Пригибаясь, я побежал ко входу в "чеховскую" крепость. Нажал на звонок и врос в стену рядом с дверными петлями. Если повезет...
Додумать не успел. Дверь широко распахнулась и полетела прямо на меня. Сейчас, если ее не придержать, она дойдет до естественного упора, наберет обратный ход, и я останусь открытым.
Стопой ноги я притормозил нижний край двери. Она замедлила ход... остановилась... и я оказался в надежном укрытии между дверью и стеной.
Боевики, разгоряченные последними событиями и только что увиденным, не обратили внимания на небольшую неестественность в поведении двери.
Я стоял во тьме и слышал только гортанные выкрики, перемежаемые отборным русским матом. Впрочем, продолжалось это недолго: боевики ломанулись снимать карикатурного висельника, я выскользнул из укрытия и ворвался в дом.
В коридоре было пусто, прямо у дверей лежал огромный сверток с телами только что сгоревших боевиков. Сработало! Как я и предполагал, весь личный состав крепости -- за исключением вожака-Шамиля, что самое главное! -вывалился наружу: найти наглеца! Отомстить ему за смерти... за оскорбление!
Сколько у меня есть времени, пока бойцы не догадаются заглянуть домой? Судя по вою, доносившемуся здесь, "чехи" распознали объект карикатуры. Сварганил я "карикатуру" на скорую руку, но очень уж она характерной вышла. Лишние десять-пятнадцать секунд выигрыша. Затем бойцы начнут рыскать по двору и окрестностям в поисках диверсанта...
Поиски будут вестись эмоционально и беспорядочно до тех пор, пока самый сообразительный из "духов" не возьмет командование на себя и не поделит обследуемую территорию на квадраты -"улитку".
Пока "духи" услышат призыв командира, пока соберутся, пока пройдет их оперативка... еще секунд пятнадцать-восемнадцать резервных. Это для мирных граждан полминуты -- ничто, пустяк, а для меня -- вагон и маленькая тележка времени. Истинно сказано: "не думай о секундах свысока!".
... Резерв времени я употребил на то, чтобы привести в порядок дыхание, взвести сашкин "браунинг". И не просто рванул на себя дверь в приемную Слуца-Шамиля, а ме-е-едленно потянул ее на себя. На все остававшиеся двадцать неучтенных секунд. Нелишняя страховка. Взгляд человека фиксирует быстрые движения и почти не различает медленные изменения обстановки. Если Шамиль сидит или стоит у себя в комнате лицом или анфас ко входу, медлительность может спасти меня. Импортная пневматика офисной двери тоже играла на руку. Дверь растворилась абсолютно бесшумно.
Шамиль сидел у окна, спиной ко мне и наблюдал за действиями своих телохранителей.
...-- Эй, Шамиль, знаток истории, любимец женщин и убийца малолетних детей! Повернись ко мне, прими смерть как мужчина. Я хочу посмотреть, соответствуешь ли ты сам декларируемым принципам мужества... И не встанешь ли ты сейчас на колени, не станешь ли молить о пощаде, не поползешь ли целовать мне ноги, когда смерть в моем облике ухмыльнется тебе своей самой обворожительной улыбкой.
Эй, Шамиль, не так ли вы поступали с нашими пленными пацанами-срочниками, глумясь и унижая их, перед тем, как перерезать им горло?
Эй, Шамиль, я не заставлю тебя брать в рот, как это делали вы перед расстрелом малолеток. Мне хватит и одного взгляда на тебя, чтобы понять все... Здравствуй, это я, твой ночной кошмар!..
Велик был соблазн произнести нечто подобное, или, по крайней мере, окликнуть:
-- Эй, Шамиль!
Но... Катакэси но дзюцу... Искусство гасить облики -- не дешевая голливудская подделка под жизнь. И то, что сейчас происходит -- не финальная сцена из надуманного кинобоевичка с обилием высокопарных слов и последним боем на полтора километра пленки. Об этом напомнил мне вновь проснувшийся в глубине души Хаттори.
"Чеховский" Папа инстинктивно почувствовал спиной взгляд и уже начал оборачиваться ко мне лицом. Я не дал этого сделать, и разрядил в него всю обойму. До последнего патрона, без "контрольки". Авторитет сложился и рухнул на пол.
... Не обязательно знать врага в лицо, если можно выстрелить ему в спину!..
Шамиля в лицо я знал предостаточно.
Все. Миссия закончена. Мне не нужны жизни неизвестных "духов", рыскающих сейчас в поисках пришельца по двору. Теперь -- на выход. Пока они не сопоставили звуки выстрелов с объектом поисков.
На выход -- и прочь отсюда. Не закрывая двери в приемную Шамиля, я выбежал из дома...
*****
-- На последний рейс только плацкарта осталась, -- заспанная кассирша равнодушно посмотрела на меня из-за пластикового окошка и пощелкала пальцем по клавиатуре: "берете -- не берете -- как хотите".
-- Скажите, а в пятый вагон есть плацкарта?
На уют наплевать. Я готов ехать хоть в теплушке, хоть в столыпинском вагоне. Лишь бы нужным рейсом и лишь бы вагон был пятым. Инниным. В Москву она "каталась" на третьем, из столицы возвращалась на пятом. Сама об этом сказала, вроде бы -- ни к чему, так, для сведения.
Кассовый принтер застрекотал, и через минуту я уже держал в руках заветный билет.
-- Место боковое, -- предупредила билетерша, -- около туалета.
Я, уже войдя в роль привередливого пассажира, удрученно поцокал языком и возвел очи горе, а сам ничуть не расстроился. Пусть хоть на потолке ваше место... а я займу свое . В служебном купе. Очень рядом с Несси.
... Покинув гостеприимный дом Шамиля, я, не чуя усталости, пробежал пару улиц, покружил по каким-то темным дворам и... еле добрел до первой попавшейся скамейки и обессилено рухнул на нее. Накатывает всегда неожиданно... Боевой транс заканчивается... На время утрачиваешь связь с реальным миром. Все детали происшедшего проходят перед тобой, как на замедленном повторе... Горящие басмачи... бритый "кавказец" -- висельник с вывалившемся языком... труп кровника в кресле у подоконника.
Все тело ломает, как у наркомана, страдающего от абстиненции. Последний раз такое со мной было во время предыдущей эпопеи. Когда снайпер методично садил в меня пулю за пулей с расстояния в тридцать метров, когда я был вынужден "стать им самим", чтобы выжить.
Стоп. Никаких воспоминаний. Иначе процесс выхода из боевого транса растянется минуты на три. Думаете, это мало? По обычным меркам спокойного, уравновешенного мира -- может быть. Но только не по нашей жизни. Быть три минуты абсолютно беззащитным -- непозволительная роскошь в Москве. А мне в этот раз куда тяжелее отходить, чем тогда. Не только состояние транса покидает меня, но и Хаттори .
Я это очень хорошо чувствую: впечатление такое, что где-то в темени образовалась гигантская воронка, и из нее миллиметр за миллиметром поднимается ввысь моя душа. Душа древнего японца -- моя или чужая? Странныне спасителей не обманули: Хаттори уходит, покидает мое тело, растворяется в мутном, ночном уже небе, и я остаюсь один.
Я так ждал этого момента, много лет стремился к нему... откуда же такая опустошенность? Мне кажется, что я навсегда расстался -- нет, не с паразитом собственного подсознания -- с частичкой самого себя.