Позорно и бесполезно вот так ховаться под подушкой, которая все равно не в силах ни от чего защитить.
Надо встретить страшное лицом к лицу.
Я, рыча от внезапной смелости, вскочил и бросился к дверям. Распахнул.
На лестничной площадке, дыша тяжкими похмельными духами, в облаке морозистого тумана стояли подруги Боцмана. Сам приветливый сосед поднимал за их спинами два пластиковых стакана, чем-то наполненных.
— Седьмое! — дружелюбно вскричал он.
— Какое седьмое? — Не соображалось ничего.
— Пра-аздник, — пропела одна из гнусных гурий. — Ты сам говорил.
— Ты приглаша-ал, — пропела вторая.
— Рождество, Мишель!
В глубине квартиры (так я был в своей квартире?) раздался дребезг телефона.
— Щас, щас… — сказал я то ли ему, то ли гостям, отступая в глубину квартиры, хватаясь попутно за ногу, пытаясь подтянуть левую штанину.
— У нас все с собой! — неслось сзади.
Я схватил телефонную трубку.
— Слушай, Элеонора ушла! — услышал я голос Бойкова и не сразу понял, кто это. Свободная рука яростно боролась с косной штаниной.
— Мы не навсегда, только поздравить! — сообщил Боцман, осторожно входя на кухню и высматривая, нет ли хозяйки.
— Понимаешь, Элеонора ушла. Это кошмар. Ее нигде нет, нигде! Я обыскался.
Я наконец обнажил колено. Почти исчезнувшее уже пятнышко, никаких следов воспаления. Приснилось? Чушь! Я никогда не вижу никаких снов!
— Что мне делать? Как ты думаешь, где она может быть?
— Посмотри, может, она просто пошла в туалет?
Бойков бросил трубку.
Я ошалело оглянулся.
Боцман подбадривающе улыбался:
— С праздником, с Рождеством!
— Да-да, с праздником, — запрыгала одна из подружек и запела жалостливо и неправильно: — «Хепи безди ту ю, хепи безди ту ю!»
Опять телефон: это Ленка. Голос незнакомый, ровный, тяжелый.
— Петр Михалыч умер. Полчаса назад. А у тебя там что, праздник?
— Да нет, как ты могла, я… Праздник вообще-то, Рождество. Но это я вообще так…
— Дед умер.
— Я понимаю, я… извини.
Она бросила трубку. Я сел на стул, разбросав по сторонам руки. Что все это значит? Дед умер. Но почему так радостно на душе?! Я, значит, что же — спал? Весь этот дурдом приснился? Но я же никогда не вижу снов!
Ко мне тянулись дружелюбные руки со стаканами, милейшие поцарапанные, покрытые синяками лица улыбались мне.
Господи, свобода!
Но дед-то помер. Пока я тут смотрел сны. Петр Михалыч, что же ты! Мысленно упрекая его, я все же чувствовал в нем некоего победителя.
На кого они все похожи, очень сильно, сильно похожи, эти физиономии? Почему кажутся такими знакомыми, такими почти родными? Как будто я прожил с ними целую жизнь.
— Давай, Мишель, давай!
Понятно, почему!
Вот эта слева — тоска, а та, что справа, — тревога. А Боцман — он, конечно, страх! Только все они сейчас не на работе. Празднуют. Рождество. Раньше они сидели у меня на закорках, и я не мог рассмотреть их как следует в лицо. Все хорошо, но в общем-то я что-то не то делаю.
Я отмахнулся от протянутых ко мне рук со стаканами, набрал телефон тещи, начал что-то лепетать насчет того, что немедленно приеду помогу.
— А чем ты ему можешь помочь? — спокойно, совершенно без всякого ехидства спросила Марья Артамоновна. — С дивана на доску его уже переложили. Обмоем, оденем.
Я стал извиняться, что было совсем уж не к месту. Очевидно, голос у меня был такой, что она даже стала меня успокаивать. Ты смотри дом там на радостях-то не пропей (это ей, значит, тоже был слышен гомон пьяных голосов на кухне). Еще извинилась, в том смысле, что не может она больше со мной беседовать. Ну конечно, у нее там тело… а я тут со своими… И живой Петр Михалыч был как-то существеннее меня, а теперь, когда он плюс ко всему своему жизненному превосходству еще и умер…
— Давай, Мишель, давай!
Я сел на табурет, стоявший посреди кухни, обхватив ладонями голову. Все перемешалось в голове и душе. Плечи мои тряслись.
— Он плачет… — вкрадчиво предположила одна гостья.
— Да он смеется! — хрипло и бодро опроверг ее Боцман.
— Он сам не знает, что с ним происходит, — подытожила вторая гостья.