Так что же? Прикажете бросить?
Нет -- так нет.
И Абрам, несмотря на осень,
Писал о весне сонет.
Поэзия -- солнце на выгоне,
Это же надо понять.
Но папаша кричал:
-- Мишигинер!
-- Цудрейтер! -
Кричала мать.
Сколько бумаги испорчено!
Сколько ночей без сна!
Абрашу стихами корчило.
Еще бы,
Весна!
Счастье -- оно как трактор.
Счастье не для ворон.
Стол.
За столом редактор
Кричит в телефон.
Ой, какой он сердитый!
Боже ты мой!
Сердце, в груди не стучи ты,
Лучше сбежим домой.
Но дом -- это кинодрама,
Это же иомкипур!
И Абраша редактору прямо
Сунул стихов стопу.
И редактор крикнул кукушкой:
-- Что такое? Поэт?
Так из вас не получится Пушкин!
Стихи нет!
Так что же? Прикажете плакать?
Нет -- так нет.
И Абрам, проклиная слякоть,
Прослезился в жилет.
Но стихи есть фактор,
Как еда и свет.
-- Нет, -- сказал редактор.
-- Да, -- сказал поэт.
Сердце, будь упрямо,
Плюнь на всех врагов.
Жизнь -- сплошная драма,
Если нет стихов.
Сколько нужно рифм им?
Сколько нужно слов?
Только бы сшить тахрихим
Для редакторов!
"ПОСТОЯНСТВО"