Улица, где жил отец, располагалась поблизости от одной из кольцевых станций метро. Это был престижный московский район.
Для своего визита я выбрал воскресный день, и обеденное время, рассудив, что именно так я смогу застать отца дома.
Я быстро нашёл улицу и дом.
Сердце моё колотилось то сильнее, то слабее. Я всё не решался войти.
Наконец, я подкараулил момент, когда в подъезд входил пожилой мужчина, и проник на лестничную площадку вслед за ним.
Поднялся на лифте. Тут уж моё сердце готово было вообще из груди выпрыгнуть. Я нажал на кнопку звонка.
За дверью послышались шаги.
Конечно, я думал о том, что отец может не узнать меня. Конечно, я много раз прокручивал в голове, как увижу его… как он увидит меня… может, он даже обнимет меня…
А я? Что я скажу? Спрошу, почему ты забыл про меня? Как ты мог? Плюну ему в лицо, повернусь, и уйду? Или брошусь ему на шею, разрыдаюсь, и всё прощу, ещё не долетев до его груди? Эх, папка. Знал бы ты…
Дверь открылась.
На пороге стояла женщина. Я сразу её узнал. Несомненно, это была именно та женщина, к которой ушёл отец. Моложе матери, ухоженней и… совсем иная, не похожая на мать…
На женщине был надет лёгкий халатик. Её фигура прекрасно просматривалась под ним.
Я узнал её. Мне тоже нравились такие женщины. Как это ни смешно… Или — как ни печально…
— Что Вам угодно? — спросила женщина, и тут же поправилась. — Чего ты хочешь?
Я замялся.
— В чём дело?
Ещё секунда, и она закрыла бы дверь перед моим носом.
— Я ищу… Сергея Ринатовича.
— Подожди, подожди… Кто ты такой?
— Я — его сын. У него есть сын. Это — я.
— Входи…
Женщина как-то неуверенно подвинулась и пропустила меня в прихожую.
Ну и прихожая это была, доложу я вам! Прямо как большая комната… Как зал… А зеркала… а какие-то мебелины, названия которых нет в моём словарном запасе… Картины… ковёр…
«Ну, папашка, даёт», — успел подумать я.
— Кто это там?
Из двери в прихожую выглянул мужчина. Этот мужчина был под стать женщине. Мужчина был в халате. В таком значительном, атласном халате, как будто он собирался позировать художнику для написания парадного портрета, а не высунулся в прихожую, посмотреть на незванного гостя.
«А где же отец?»
— Это сын Сергея. Нарисовался вот… Похож…
— Что-то есть, — процедил мужчина, в упор рассматривая меня.
– Не что-то…
Они разговаривали обо мне так, как будто я не стоял рядом.
— А где… где отец? — наконец, выдавил я.
— «Иных уж нет, а те далече»… — продекламировал мужик.
Он явно был моложе, чем женщина моего отца. Видимо, это придавало ему уверенности.
— Что тебя привело к нам? — спросила меня женщина.
Мне, почему-то, стало жаль её.
— Я хотел бы увидеть отца.
— Разве ты не знаешь? Это невозможно.
— Мы с мамой ничего не знаем о нём уже несколько лет.
— Ах, ну да…
Женщина замолкла, а мужик смотрел на меня исключительно недружелюбно.
В это время открылась ещё одна дверь в прихожую, и оттуда высунулась девчонка лет восьми.
Её я тоже сразу узнал. По раскосым глазам. Таким же, как у меня.
— Папа сидит в тюрьме, — сказала девчонка. — Но он не виноват!