Не понимаю.
Я чего-то не понимаю.
Еще недавно я писала роман и он так переполнял меня, что просто выплескивался в реальную жизнь и со мной начинали происходить настоящие чудеса. Помню, как я ехала в метро и лихорадочно записывала сцену в индейском племени.
Отсветы костра играют на смуглых лицах, уборы из перьев на головах вождей….
Я так увлеклась, что один раз даже проехала свою остановку. Я была – там: в лесу, среди высоких деревьев и красно-коричневых людей племени не-нуро. Я шла по платформам метро, а вокруг меня был лес. Он словно проступал сквозь мраморные своды. Когда я вышла из метро, как из леса, меня ослепил яркий солнечный свет, а прямо в душу полилась прекрасная музыка. Передо мной, словно из моих видений, стояли три индейца, в перьях и играли на своих загадочных инструментах. И эта сцена так поразила меня, что последние сомнения в правильности моих действий отпали. Я пишу не просто роман. Я пишу – великолепный роман, пропитанный магией и любовью!
И это было. Чудеса.
Они происходили каждый день. Каждое мгновение моей жизни.
Я была на таком подъеме…
Роман окончен.
Теперь такая тоска...
Словно я навсегда рассталась с той жизнью, которая у меня была.
И что теперь?