Рихард нервничал. Сегодня он еще мог позволить себе нервничать, и он не стал сопротивляться, полностью отдавшись этому чувству. Он лежал на диване, сняв пиджак, расстегнув манжеты и безобразно растянув галстук, пил бренди из запаса «на-самый-самый-особенный-случай», курил настоящий табак и упивался букетом из дыма, древесных и фруктово-кислых нот алкоголя, разыгравшейся паранойи и восхищения собой.
Только тревога позволяла настолько полно ощущать свои достижения, ведь он тревожился, потому что у него скоро будет дом. Он заработал его, выцарапал его у судьбы, выцарапал из грязи и обломков, среди которых ему приходилось жить, и теперь, совсем скоро.
У него будет дом.
Он получил разрешение на переезд. Еще не получил гражданство Среднего Эддаберга, но с ним несколько раз связывался агент, чтобы показать комнаты и договориться о покупке базовой мебели и техники, а также установке домашних программ.
Для Рихарда это были звонки из другого мира. Из другого мира ему показывали кремовые стены в плотной шелковистой штукатурке и огромные окна, за которыми сияли огни.
Окна. Рихард никому не говорил, как ему не хватает окон в его квартире в жилом квартале. Конечно, у него было несколько комнат, а не одна конура, и в каждой комнате на стенах были экраны, которые показывали любой пейзаж, но все же ему хотелось, чтобы мир за пластиковой перегородкой был настоящим.
Светлый паркет — агент сказал, что это натуральное дерево. И Рихард верил, что в другом мире люди могут ходить по настоящим доскам.
Кухню они обсуждали особенно долго. Агент предложил два варианта жилья — для одинокого мужчины, с маленькой кухней, на которой места было втрое больше, чем в индивидуальных ячейках на общественных кухнях в жилых кварталах, и семейный вариант, где кухню увеличили за счет гостиной.
Рихард долго сомневался, так извелся, что три дня не мог есть, спать и работать. И в конце концов выбрал большую кухню. Семьи у него не было и даже готовить он не умел, но фантазия о том, что он сможет научиться и не выбирать очередную доставку или палатку с едой навынос — эта фантазия была чем-то из мира деревянных полов и кремовой штукатурки. И Рихард не смог от нее отказаться.
Этот дом он давно считал своим и даже чувствовал с ним физически ощутимую связь — словно он долго блуждал в сырой темноте, а потом наконец-то увидел приоткрытую дверь. Дойти, дотянуться, оставить позади темноту, сырость — работу, прилипшее к лицу выражение вежливого интереса, от которого ломило челюсти, пациентов и все их выходки, коллег, все удачные проекты и неудачные тоже… да, сырость. Только сырость и темноту.
Рихарда не пугала мысль о приближающейся старости. Он регулярно ходил на осмотры, принимал самые дорогие витаминные комплексы, проходил пятнадцать пролетов пешком прежде чем зайти в лифт. Даже пил выводящие составы для нейтрализации эйфоринов и концентратов, которые он постоянно курил.
Рихард будет жить долго, да, он проживет долгую жизнь. Там, в Среднем Эддаберге наверняка лучше больницы и лекарства, лучше еда и чище воздух. Больше кухни и окна.
Нужно только дотянуться. Дождаться проклятого выпуска, сдать последний отчет и забыть о Младшем Эддаберге.
Рихард потянулся, разминая затекшие плечи. Удивительно, но тело упорно требовало движения — а может, хотело вернуться в офисное кресло, на котором нужно держать спину прямо, а подбородок — приподнятым.
Не хотело отдыхать — почему?
Словно нужно куда-то бежать, что-то исправлять, потому что вот-вот все разлетится на куски. Все разлетится, щелчки на табло станут чаще, и крутиться оно будет в обратную сторону. Что-то крадется, готовится к прыжку, тянет энергию, присосавшись к генераторам и поблескивает синим в темноте — что за странные фантазии?
Что-то готовится. И чему-то нужно помешать забрать…
Думать о том, как нечто нарушит его безупречные планы, было невыносимо. Эти мысли свербели, зудели и ворочались зарождающейся головной болью.
Думать о своих безупречных планах, доме и жизни в Среднем Эддаберге было упоительно. И думать, сколько он сделал для того, чтобы сейчас бояться это потерять — это было еще лучше.
Программа была готова. Большая, сложная, Рихард ею очень гордился. Все выпуски были распланированы на неделю. Ради своего последнего выпуска он даже решился поделиться авторским методом — «исповедальней». Ни один центр до «Сада» не применял такой вид терапии, хотя попытки эксплуатировать религиозные атавизмы конечно были и до него.
Этой частью грядущей программы Рихард особенно гордился. У него была потрясающая история для потрясающей Анни, которой осталось совсем немного постараться и получить свою индульгенцию.
У Анни была темная история, но уходить и полагается с эффектным затемнением, кому как не Рихарду об этом знать.
Он никому не позволял заходить в башню много лет. Только пациентам и проверяющим. Рихард берег свой метод от чужих глаз и яркого света. Такими вещами не делятся, а пристальное внимание убивает всякую тайну. Он бы просто не смог снова заставить людей поверить, раскрыться, даже с таблетками и отдушками в ароматизаторах, если бы все узнали, как именно расположены в башне драпировки, пощупали темное дерево исповедальной кабинки.
Посмотрели на ритуал со стороны.
Но теперь Рихарду больше нечего беречь — в его жизни отныне не будет ни башен, ни чужих секретов. Пусть другие выслушивают про эротические фантазии и мелкие грешки, а он — теперь-то почему бы и нет — с удовольствием научит это делать.
Он хотел бы помочь Анни снять эфир, но они решили, что будет лучше, если она останется одна. Рихард заказал несколько новых ламп и камер, остальное Анни сделает сама.
Его всегда удивляло, насколько легко достичь популярности на живых эфирах. Можно смоделировать любую реальность, можно снять электронный слепок человека, создать его аватар, повторяющий мимику и жесты, но стоит кому-то выйти в живой эфир, показать собственное лицо и сделать что-то по-настоящему — рейтинги и очки симпатий росли так быстро, что не выдержало бы ни одно табло.
Кто придумал, что курить крепкий табак и пить крепкий алкоголь — хорошая идея? Все вкусы слились в кисловато-терпкую горечь. Но даже горечь казалась восхитительной.
Анни снимет свою историю в виде исповеди. В башне. Только она и камеры, которыми он, конечно, будет управлять сам, не сможет же Анни сама выбирать ракурсы.
Это будет эфир для второго дня выпускных программ, для первого лучше что-то более традиционное. Но в первый день нужно порепетировать. Проверить связь, посмотреть, насколько Анни убедительно смотрится в кадре.
Но Рихард был уверен, что она будет смотреться убедительно.
Да, конечно же, да.
До начала отчетных программ последнего в его жизни выпуска остался еще один день.
…
Марш было страшно. Это был особенный страх, незнакомый. Она думала, что уже ничего не может бояться — после того как она потеряла глаз, потеряла Леопольда, после того, как нашла всех своих темных двойников и осталась с ними жить. После этого она ничего не должна была бояться.
Но она боялась.
Когда начнутся эфиры Рихарда Гершелла, эфиры, на рекламу которых он явно не пожалел средств, она будет у себя дома смотреть трансляции с внешних камер «Сада». На этот раз она не приблизится к месту взрыва, не позволит, не даст ни одного повода выставить себя виноватой. Гершлл не вывернется — Освальд и остальные дали ей доступы к своим профилям. Они сами согласились взять ответственность за этот поджог.
Марш уже с трудом помнила, что им наплела. Что-то про высказывание, про революционные акции? Ах да, серебристая оса, лучший эфир недели. Очки, благодаря которым можно позволить себе несколько лет хамить людям и не бояться ответственности.
О, она могла потратить эти очки куда лучше. Но Марш давно не видела смысла тратить рейтинг на себя.
Что она могла? Переехать в комнату побольше? Открыть себе доступ к нижнему уровню учебных программ, чтобы ее научили собирать конвенты или настраивать рекламу для других конвентов?
Марш уже поняла цену успеху там, в виртуальном пространстве. Поняла, чего хотят настоящие люди — жадные глаза и перекошенные рты, вот уж нет.
А главное — она эти очки зарабатывала не для себя. Она на них права-то не имела, но раз уж так получилось, что они остались с ней — почему бы не потратить на право быть собой.
Этой всем неприятной, мерзкой собой.
Девушка в стеклянной башне смотрела мрачно.
— Чего ты боишься?
— Когда башня взорвется, с профилей Освальда, Даффи и Иви разойдутся уведомления. Они возьмут на себя ответственность за этот поджог и за прошлые, сразу трое выпускников Гершелла, которых он официально признал готовыми к выпуску… — пробормотала она, закрыв лицо ладонями.
Пришла в конвент посмотреть самой себе в глаза и закрывает лицо. Хорошо что она не может ненавидеть себя сильнее.
— Но их признал готовыми к выпуску не Гершелл, — усмехнулся ее собственный голос.
Ее голос. Мягче. И меньше хрипит — она тогда столько не курила. Зачем она сюда пришла? Надеялась услышать в собственном голосе торжество?
Тогда в ней не было столько злости. Как она могла забыть, что создала этот конвент, чтобы не забывать о хорошем в себе? Зачем еще и сюда потащила свою ненависть?
Потому что в одиночку она с ней больше не справлялась. С ненавистью — и со страхом.
— Гершелл отвечает за репутацию центра. Я даже не уверена, что Освальд и остальные не отделаются продлением срока в центре на пару месяцев, — с вызовом ответила она, не отнимая рук от лица.
— Ты знаешь, что это не так, — голос прозвучал совсем рядом. Марш откуда-то точно знала, что ее аватар только что положил руку ей на плечо, хотя тактильных модификаций у нее до сих пор не было.
И уже вряд ли когда-нибудь будут.
— Значит, им выпишут штрафы, — огрызнулась она. — Поставят ограничители на профили. Отстань, они сами так решили, я их не заставляла. Никто им рейтинги не обнулит, они же не убийцы и не террористы.
— Но ты намекаешь об этом в сообщениях, которые составила от их имени, — заметил ее голос.
— Намекаю, а не говорю прямо. Скажут карабинерам, что это не так — и отделаются легко. А начнут дурить, упираться и повторять чушь про революции и высказывания — не моя вина. К тому же они действительно получат очки от просмотров, люди же любят шоу со взрывами. Если их не заморозят, то очки общественных симпатий могут покрыть ущерб от…
— Ты сама в это не веришь, — голос был печален. — Ты просто не хочешь этого делать. Не хочешь никого подставлять. И не знаешь, что делать дальше.
— А какой у меня есть выбор?!
— Прости его.
Марш сорвала очки так резко, что вырвала один из датчиков в повязке. Зашипела от боли, растерла ладонями лицо, и вдруг поняла, что если бы не боль — она бы разрыдалась.
— Да что ты за сука! — рявкнула она, швыряя очки в стену. — Что я была за сука! Раз я была такая замечательная была и всепрощающая — какого хрена сейчас-то все так?!
Можно спуститься в аптеку. Она помнила белые коридоры без дверей, тесные, светлые, с низкими потолками. Нужно пройти по этому лабиринту к закрытому решеткой помещению, полному стеллажей и витрин. Попросить капсулу мизерикорда и выпить завтра, когда все будет сделано. Аби отправит карабинерам сообщение о том, что она приняла мизерикорд, не нужно даже переживать, что ее труп не найдут.
А может, это было бы весело. Ее нашли бы через пару месяцев, по запаху из вентиляции и хорошенько попыхтели, отдирая ее останки от пола. Да, от пола, чтобы нельзя было просто выбросить труп вместе с кроватью.
Марш не выдержала и расхохоталась. Она редко позволяла себе такие выходки, находя их слишком драматическими и манерными, но сейчас, казалось, только это и может принести облегчение.
Последний раз, пожалуй, когда увидела, как Леопольд собирает вещи. Он ее такой и запомнил, конечно же. С тех пор она и не срывалась, но сегодня-то был особенный день.
Может быть, последний.
Хотелось странного. Хотелось спуститься, купить в палатке кремовое пирожное и съесть его, растирая крем по лицу и рукавам. Хотелось зайти в душевую кабинку, включить ледяную воду и лежать на полу, дышать ей, пока легкие не начнет сводить, а все идиотские мысли не уйдут в слив.
А может, стоило написать письмо. Например, Леопольду. Он закрыл все контакты, его профиль все эти годы оставался приватным, но может, он однажды прочитает и тогда их прощание состоится. Что бы она сказала ему? «Мне осталось жить полтора часа, я что-то сделала не так, но уже не пойму, что именно?»
«И пусть памяти обо мне не останется даже в чужих снах?»
Чушь какая. И пирожные, и сны, и вода — все чушь, но ужасно, ужасно смешная, чу-у-ушь!
Она не отказывала себе — смеялась, позволяя легким выталкивать все обрывки слов, которые она не могла сказать, мыслей, которые не могла подумать. Поступков, которые не могла совершить.
Что-то теплое ползло по щеке из-под повязки. Наверняка кровь. Это было очень плохо, потому что мир начал расплываться, повязка явно потеряла контакт. Сможет она сама его вернуть или придется идти в санблок?
Какая разница. Она даже рада была этой боли.
Она ее, в конце концов, заслужила, и еще заслужит. Обязательно заслужит, если кто-то думает, что знает, какая она дрянь, то ей есть что сказать всем этим людям!
Но как же.
Как же не хотелось, чтобы завтрашний день наступал.
Марш перестала смеяться и провела по щеке кончиками пальцев. Они остались чистыми. Значит, она все-таки плакала.
Зато идти никуда не надо.
— Аве Аби, — хрипло сказала она. — Най-ди мне… най-ди…
Стук зубов дробил все слова на короткие слоги. Холодно.
Она осеклась. Кого найти? Кто ей мог помочь? Мать? Марш с ней не общалась. Мама могла думать что угодно, но что ей было делать с тем видением, как быть с мыслью, что она может забыться, что рядом может оказаться бьющееся окно или еще какая-нибудь дрянь? Нет уж. Если они выяснили на том сеансе, что от нее одни беды, если она окончательно убедилась, что ее нельзя подпускать к людям — то пусть все остается так.
В конце концов, мама часто об этом говорила.
Но ей нужен был хоть кто-то.
Хоть кто-нибудь.
Что если пойти к Бесси? Мысль была совершенно дурацкая, но девочка совсем не притворялась. В ней что-то было от старого веера и фарфоровой черепашки, настоящее, ощутимое и тяжелое.
Исцеляющее? Нет, этого было мало. Недостаточно даже для облегчения. И ее чай, шоколад и картинки на стенах Марш точно не помогут.
Картинки на стенах. Кто бы мог подумать, что она тоже любит настоящие вещи.
Марш жалела, что впутала в это Бесси. Но ей-то уж точно ничего не угрожало — в конце концов, если кто-то и выяснит, что она пронесла паучков в «Сад», ее не смогут даже оштрафовать. Она не понимала, что делает, она больна.
Марш тоже была больна, но ей это никаких преференций никогда не давало. Одни беды.
Холодно. Хо-лод-но. А манжета не сжималась — от этого холода у Леопольда лекарства не было, или он его не дал.
А если попросить найти Леопольда?
Иногда Марш его искала. Сначала постоянно, потом все реже.
Знал ли он о ее эфире? А если бы знал — ушел бы?
Нет, он не принял бы такой жертвы. О чем она вообще тогда думала?
Марш хорошо помнила, о чем.
Помнила, как пришла в себя в подвальном медотсеке, как мутило от препаратов, повышающих гемоглобин, и как после слов Гершелла взвилось секундное теплое счастье — все-таки ничего не было. Она никого не обидела, не покалечила — только себя, а себя ей не было жалко.
И если бы Гершелл не продолжил говорить, она может, была бы счастлива на несколько секунд дольше. Но он продолжил. Сказал, что Леопольд взял на себя вину за произошедшее. Что он признался, что использовал неутвержденные и неодобренные техники, практически ставил над пациенткой — отупелая мысль: «пациентка — это я» — эксперименты.
Марш потом нашла в себе силы посмотреть то интервью. У Леопольда был незнакомый аватар, почему-то совершенно злодейского вида, даже в белом халате, который оставалось только кровью забрызгать. Она сначала не поняла, зачем, но потом-то. Потом-то поняла.
Он выгораживал Гершелла. Говорил, что делал все втайне от персонала и он один, только он несет ответственность за то, что случилось.
Рихард еще говорил, что Леопольд действительно не считал себя вправе продолжать практику, после того как из-за его неосторожности чуть не погибла пациентка.
«Пациентка — это я».
Марш верила, что если бы она умерла, и ее без шума похоронили — все было бы в порядке. Она никому не нужна, у нее был околонулевой рейтинг, а расследование таких дел всегда откладывается так надолго, что когда истекает срок давности, они не продвигаются и в середину очереди.
Но она выжила. И у нее был почти обнуленный рейтинг, когда она попала в центр — кто бы не воспользовался шансом на выпускной программе выставить себя жертвой?
Либо Марш выставит себя жертвой, либо Леопольд себя — подлецом. Марш никогда бы этого не сделала, а Рихард никогда бы ей не поверил.
Гершеллу нужно было сохранить свою драгоценную карьеру. И он позволил Леопольду выставить себя виноватым. А может, он и внушил ему эту мысль.
Рихард остался чуть ли не спасителем центра. Обнаружил, предотвратил, спас. Даже не постеснялся уточнить, что Леопольд позвонил ему, а не врачам.
Марш пересматривала тот эфир несколько суток подряд, чувствуя, как рассудок медленно гаснет с каждым разом.
Это была такая жестокость, такая несправедливая, страшная жестокость — она стояла в смоделированном под студию конвенте и смотрела, как Леопольд совершает социальное самоубийство, раз за разом, раз за разом. Отводит удар от Гершелла, от нее, и убивает себя, а какой-то ублюдок, держатель конвента, задает ему каверзные вопросы, предлагая выставиться еще большим злодеем. И Леопольд, осознавая, что делает ведущий, хватался за каждую возможность.
Марш — ее аватар, конечно — металась по студии, между статистами, заглядывая им в лица, пытаясь найти хоть одно сочувствующее. Выбегала на сцену, пыталась трясти Леопольда за плечи, кричала, чтобы он остановился — это так на нее похоже, кричать в прошлое, надеясь, что если сорвать глотку, хоть одно мгновение удастся изменить.
А потом она просто сидела на полу, положив голову ему на колени, и машинально командовала повторить за секунду до того, как эфир закончится, и она останется в белом пространстве пустого конвента в такой позе, будто положила голову на невидимую плаху. Конечно, она не имела права так делать, но если ее никто не увидит — почему бы и нет. Должны же быть у проклятой виртуальной реальности хоть какие-то плюсы.
А потом она решила сделать свой эфир.
Леопольд остался жить, его стараний оказалось недостаточно для обнуления рейтинга, хотя Марш видела сводку — многие зрители того эфира добавили минусов в его рейтинг. Помогли официальному штрафу. Он мог бы что-то обжаловать, но вряд ли Леопольд стал бы так делать.
И Марш решилась. Если у него теперь нет рейтинга — из-за нее, какая паршивая причина! — если он теперь не может позволить себе даже нормальную еду и лекарства, значит, рядом должен быть кто-то с хорошим рейтингом. Это было на грани законного, но Марш не думала о законах. Если у нее будет хватать рейтинга на покупки не из нижних разделов, на доступ к нормальному контенту, она сможет сделать для Леопольда хоть что-то.
Как он делал для нее. Гершелл что-то такое говорил, мерзкое, обидное, но где ему было понять, что есть чувства и кроме влюбленности. Кроме преклонения, кроме похоти и даже чувства вины — ничего, кроме последнего, она не испытывала, только Гершелл мог такое подумать. Она просто была благодарна, и Гершеллу это оказалось непонятно.
Непонятно, что кроме настоящих вещей в мире еще остались настоящие поступки.
Марш не знала, был ли ее поступок настоящим. Она вообще тогда мало о чем думала, просто металась по сети в поисках способа быстро, любой ценой заработать рейтинг. Ей нужно было срочно обратить на себя внимание, сделать что-то, что понравится людям.
Ей нужны были шесть миллионов жадных глаз и искривленных губ.
Живые эфиры ценились на порядок выше любых виртуальных. Марш сама видела, как девчонка в белом часами складывает оригами перед камерой, и на нее смотрят сотни тысяч людей, завороженные тем, как тонкие пальцы бесконечно сворачивают шелковистую алую бумагу.
Но она и в сети оказалась никому не нужна, и времени искать тех, кто будет смотреть, как она делает журавликов из бумаги у нее не осталось. Раньше ее это нисколько не заботило, но теперь-то, теперь все было иначе. Леопольд в любой момент мог заболеть, в его возрасте было непозволительно питаться дрянью из первого меню, которое стало единственным доступным ему. И как бы его удар не хватил, когда он выйдет в сеть, и увидит, к какому контенту имеют доступ люди с таким рейтингом. Он ведь не имел никаких привилегий, никакой защиты. Его даже убить могли, да, могли бы, он ведь для всех был почти преступником — и карабинеры завели бы дело, которое никто никогда не рассмотрит.
Марш представляла, как он сидит в какой-нибудь конуре, где никто батареи не включит, сколько репортов ни шли, соседи у него — настоящие отморозки, тратящие пособия на легальные эйфорины. Не может отвлечься, потому что в сети одно дерьмо, не может нормально поесть, напиться и даже лишний раз выйти на улицу, потому что если какая-нибудь тварь решит плюнуть в него репортом — он станет еще на шаг ближе к смерти, которая и так стоит слишком близко.
Нет-нет-нет, это было невыносимо. Неприемлемо.
И на второй день поисков Марш у себя дома, в этой самой комнате, начала принимать эйфорины, беспорядочно, горстями, даже в манжету заправила. Она знала, что не умрет, потому что как только доза приблизится к смертельной, Аби все уши ей прожужжит, ей просто нужно было больше ни о чем не думать и ничего не чувствовать.
И когда в сознании остались только злорадство и легкое любопытство, она начала шататься по другим конвентам — все еще легальным, потому что ничто добровольное не может быть незаконным, это нерушимое правило сети.
Порнографические конвенты с трансляциями она миновала довольно быстро — ее рассудка еще хватало на то, чтобы следить за рейтингом, и она видела, что он растет едва ли быстрее, чем если бы она делала оригами.
А потом она нашла запрос, который никто не принимал месяцами. Пожала плечами, скомандовала Аби принять вызов. Взяла с полки один из трофеев с барахолки — серебристый, с витой ручкой нож для фруктов, подключила несколько камер, включила лампы, села посреди комнаты и стала ждать.
Смотрела, как растет аудитория, протирала нож спиртовыми салфетками и улыбалась.
— Аве Аби. Найди Леопольда Вассера, — без особой надежды сказала она. — Пожалуйста…
И словно услышала со стороны свой голос — об этом она всегда просила. Никогда не командовала, не требовала, не выполняла опостылевшую повинность, выдавливая «Аве Аби».
И, пожалуй, ненавидела Аби еще и за то, что он всегда отказывал ей в этой просьбе.
Бумага шуршала мучительно долго. Дольше, чем обычно, и с каждой секундой Марш все больше позволяла себе надеяться, что сейчас-то он выдаст ей результат. Что Леопольд открыл профиль и доступ к своей карточке, и она сможет наконец-то… увидеть его? Сказать ему?
Или опять попросить помощи, хотя она и так все у него забрала?
— Запрос выполнен.
…
Уже в аэробусе Марш обнаружила, что забыла вытащить красную линзу. Задергалась, чуть не полезла доставать, но вовремя опомнилась. Не хватало еще приехать с воспаленным глазом и растертым по лицу макияжем.
Вот это, конечно, было забавно и донельзя цинично — красить единственный глаз косметикой, оставшейся еще с той поры, когда их было два. Но покупать новую было некогда, а приехать к Леопольду без маски она не могла. Не показывать же ему свою бледную, злую рожу, которой она скалилась на всех с тех самых пор, как он исчез.
Было страшно и холодно. И стыдно — может, ему все еще нужна помощь, а она растратила столько рейтинга на то, чтобы огрызаться на соседей. Тонкий серый пиджак почти не грел, только прижимал к телу рыхлый черный свитер, но не ехать же в агрессивном алом пальто. Она хотела выглядеть нормальной. Впервые за столько лет. Даже попросила у Бесси шарф — серый, в цвет пиджака, но пушистый, пахнущий цветочными духами. Шарф для милой девушки, у которой все эти годы все было хорошо.
Шарф ей не шел и совсем не грел.
Марш, не выдержав, вытряхнула на ладонь пару синих таблеток легкого эйфорина. Можно было купить навынос той подкрашенной воды со спиртом, которую по обстоятельствам именовали то виски, то бренди, но дышать на Леопольда перегаром было еще хуже, чем приехать ненакрашенной.
Она успела только выпить таблетки и скомандовать Аби разбудить ее, когда они придут к нужной платформе, и в следующую секунду тревогу смыло теплой, внушенной лекарством уверенностью в том, что все будет хорошо. Марш успела уснуть раньше, чем волна понесла ее назад.
…
Проснулась она лежа на плече у мужчины с соседнего сидения. Она испачкала пудрой черный эполет его шинели и приготовилась огрызаться, но вовремя осеклась — нужно было беречь рейтинг, а мужчина понимающе улыбнулся ей и не стал ничего говорить.
Наверное, это был хороший знак.
Марш сошла на платформу шестого квартала, и едва не упала назад — такой злой, голодный ветер рыскал по окраинам Младшего Эддаберга.
В дешевых комнатах наверняка ходят сквозняки.
Марш успела кое-как поправить пудру, но сейчас поняла, что все это было бесполезно — колкий снег таял на лице, размазывал краску. Под повязкой от холода обиженно стрелял болью потревоженный датчик, а она никак не могла заставить себя идти к кварталу.
У него комната под крышей.
Может стоило что-то купить?
Там точно сквозняки. И плохая звукоизоляция — чем выше этаж, тем громче воет ветер, а комната Леопольда, судя по расположению, совсем близко к внешней стене.
Марш стояла на платформе, обхватив себя руками, потому что карманы на пиджаке были зашиты, и не могла сделать ни шага. Вокруг толкались люди, задевали ее плечами и наступали ей на ноги, а она впервые не огрызалась и даже не могла разозлиться.
А люди неуклонно теснили ее к ограждению платформы, пока она не сжала мокрые скользкие перила — жаль новых перчаток, имитация кашемира, серебристые пуговицы на манжетах, да, очень жаль.
Внизу проносились розово-синие пятна аэрокэбов и ползли золотистые и зеленые змеи экспрессов. Перчатки намокли, волосы беспощадно путал ветер, но там, внизу, было так красиво, что обязательно нужно было постоять и посмотреть. Подольше. Никуда не идти.
— Хотите прыгнуть? — окликнул ее кто-то. Кто-то с мужским голосом, и наверное, в зеленом шарфе — она видела лишь размытое пятно.
Марш покачала головой. Пусть уходит. Она не пойдет на Стравки, не станет выслушивать утешения, и даже отвечать на репорты — сейчас у нее не было сил ни для одного человека, кроме Леопольда, да и на него, как выяснилось, не хватало.
— Вы плачете, — продолжал допытываться мужчина.
Разве? Ах вот ведь незадача, и правда.
По лицу мазнуло смутно знакомым густым синим сиянием. Марш закрыла ладонью повязку и кое-как протерла глаз.
Там, над размазанными по темноте огнями, извивался похожий на ящерицу бескрылый дракон. Бесси была бы в восторге. Интересно, почему она не ездила в другие кварталы смотреть на других зверей?
— Мне нужно в шестой квартал, — тихо сказала она, не надеясь, что мужчина ее расслышит. — А я не могу…
Голова дракона на несколько секунд поравнялась с платформой — у него были печальные серебряные глаза и десятки похожих на щупальца усов.
— Если позволите взять вас за руку — я отведу, — предложил он.
Марш на мгновение пронзила безумная надежда, что это Леопольд. Что он возвращается из какого-нибудь хорошего места, что он ее не узнал. И это у него такой ясный и спокойный голос — у него раньше был такой ясный и спокойный голос! — и что ей сейчас не придется толкаться в лифте, разглядывая его соседей, искать его комнату, а потом увидеть, когда он откроет дверь…
Она боялась представлять что может увидеть. Дракон обвивал здание квартала, будто собирался его сторожить. Будто хотел не пустить ее внутрь.
— Спасибо, — хрипло сказала Марш, протягивая руку.
В душе пузырьками забурлила знакомая злость, такая славная, знакомая злость. Пусть берет ее за руку, если не боится прикосновения мокрых ледяных перчаток.
Он не побоялся. У него даже нашелся портативный зонтик, распустивший над ними потрескивающее поле с блуждающими голубыми бликами. И ветер больше не дул.
Марш все пыталась вытереть лицо, настроить повязку и снова позвать на помощь погасшую злость, без которой она оказалась совершенно беспомощной, но ей никак не удавалось делать все одновременно. Чем-то приходилось жертвовать.
— Зачем вы ко мне подошли? — спросила она, кое-как справившись с повязкой.
Мужчина — черноволосый, с неожиданно злым лицом, совсем, конечно же, не похожий на Леопольда — только усмехнулся. С хлопком сложил зонт, выпустил ее руку и исчез в ближайшем лифте.
Марш иногда думала, что сама отталкивает тех, кто способен на настоящие поступки, но потом вспоминала, что Леопольда-то она не оттолкнула. И этого вот, в шарфе — он, видимо, все прекрасно понял, и все равно помог.
Она тряхнула головой, прогоняя навязчивые мысли, и зашла в ближайший лифт.
Он целую вечность то рвался вверх, то полз куда-то в бок, а перед Марш все это время стояла необъятная женщина в дутой синтетической куртке. В другое время она бы держалась от нее подальше, но сейчас широкое облако шуршащей оранжевой ткани было как нельзя кстати. Оно загораживало остальной мир, только тихий женский голос объявлял этажи. Марш ждала своего почти с ужасом, но когда лифт остановился и двери открылись, она неожиданно успокоилась. Прошипев что-то дежурно-раздраженное выбралась из-за спины женщины в оранжевом и вышла в серо-голубой коридор.
Села на пол прямо у лифта, развернула на коленях снимающий экран и кое-как в третий раз поправила макияж. Получилось неожиданно хорошо, она и забыла, что косметика давно не боится ни слез, ни ветра.
А все же надо было что-нибудь купить.
Она кончиками пальцев разгладила лицо, растопив натянутые под кожей проволочки и узлы, а потом встала, дошла до нужной ей двери и погладила датчик.
Потому что так было надо, и потому что она действительно больше ничего не боялась.
…
Дверь не открывалась. Марш успела подумать, что Аби ее обманул, что родственники Леопольда открыли его профиль посмертно, а отметка о смерти не появилась из-за сбоя, и еще что у нее просто очередной приступ, лекарство в манжете опять кончилось, и она просто пришла скрестись в чужую комнату.
Когда дверь наконец-то открылась, Марш даже не сразу это поняла — так и осталась стоять с протянутой к датчику рукой.
Она хотела, действительно хотела сохранить лицо. У нее был план — эйфорины, макияж, пиджак и шарфик, злость, которая позволяла ей не только огрызаться на людей в лифтах, но и удерживать мечущийся рассудок.
Только вдруг не стало никакой злости, и шарфик Бесси ничем-то ей не помог.
— Это вы, — просипела она, вцепившись в косяк. — Вы живы. Вы… вы живы.
Эти слова прозвучали почти обвинением.
А Леопольд молчал. Щурился, вглядываясь в ее лицо, и за спиной у него почему-то стояла непроглядная темнота.
Здесь нет света? Отключили за неуплату, произошел сбой и заявка на ремонт висит где-нибудь в конце очереди?
— Марш Арто, — наконец сказал он. — Ты — Марш Арто.
Она завороженно кивнула.
Леопольд не выглядел больным или изможденным, но все, что бы они ни замечала в его облике, было неправильным. Взгляд как раньше — но более растерянный и мутный. Черная рубашка — мятая. Серебристо-лиловый халат — с потертыми рукавами и потрепанными лацканами.
— Заходи, — опомнился он. — Я надеялся, что ты не придешь.
— Почему? — спросила она, окончательно убедившись, что шарф никого не обманул.
— Я снял приватную отметку с профиля чуть больше двух недель назад, — усмехнулся Леопольд. — Если бы ты жила, как я надеялся — ты бы об этом вообще не узнала. Что с глазом, Марш? — неожиданно строго спросил он, и ей сразу захотелось спрятаться или хотя бы закрыть лицо.
Он зажег свет, и она почувствовала секундное облегчение — комната выглядела вполне прилично, чистая, сухая и светлая. Но батареи гудели совсем как у Бесси — обиженно и прерывисто. И не грели.
В углу она заметила портативный обогреватель.
— Катаракта, — с вызовом выплюнула она подготовленную ложь. И тут же поняла, что теперь злость пришла невовремя и выдала ее еще до того, как она ответила.
— Врешь, — безжалостно ответил Леопольд.
Вытащил из-под кровати два складных пуфа. Подошел к длинной и узкой картине — золотые деревья на черном фоне — и зачем-то начал снимать ее со стены. Марш не сразу поняла, что это столешница — у нее была такая же, но она много лет ею не пользовалась. И уж точно не додумалась бы ее украшать.
— Я болела, — она решила говорить полу-правду.
— Болела, — кивнул Леопольд. — И что ты с собой сделала?
Она не так себе представляла их встречу. Марш раздраженно растерла руки, обнаружила, что так и не сняла перчатки. Стянула их, сунула в карман, поправила ворот свитера, пригладила волосы, разбивая слова на суетливые движения.
Что ему сказать?
Нет, только не правду, нельзя говорить ему правду.
— Ты ведь не врать сюда пришла, — уже мягче сказал он. — Могла бы одеться как привыкла, в таком пиджачке и в такой холод… Рихард же обещал, что тебя вылечат…
— Гершелл — подлый, трусливый мудак! — взвилась она.
Вскочила с пуфа, на который успела сесть, чтобы перестать нависать над Леопольдом — она успела забыть, что он был ниже — и собралась было начать метаться по комнате, но заметила, что с ботинок течет грязная вода, а покрытие на полу светлое и маркое. И пристыженно села обратно.
В тот же момент до нее дошел смысл его слов.
— Что Гершелл вам обещал? — прошептала Марш. — Что-то он вам…
— Какое это имеет значение, если он все равно ничего не сделал, — устало ответил Леопольд, садясь рядом.
А все-таки он постарел. Марш завороженно смотрела, как он касается датчиков на круглом синем заварочном чайнике. У Бесси был такой же.
Бесси бы ему понравилась.
Надо было взять ее, а не шарфик.
— Как вы… как вы здесь живете? — спросила она, пытаясь придать голосу былую твердость. Но изнутри неумолимо прорывалась морозящая дрожь, уже сожравшая две таблетки эйфоринов и все шипы, которые она старательно затачивала и пропитывала ядом все эти годы.
— Очень хорошо, — отрезал он. — Это обычный дом, Марш. Стены, пол и потолок.
— Здесь не работают батареи! — прошипела она, сжав руки, чтобы запереть проклятую дрожь между похолодевших ладоней. — И я слышу, как за стенкой кто-то е…
Она осеклась. Но задорные ритмичные повизгивания и скрип кровати действительно было слышно.
— Аве Аби. Включи «Ольтору» Лежье, — невозмутимо скомандовал он.
Марш вздрогнула, будто ее уличили в чем-то постыдном. Она не просто так просила включить именно эту симфонию на Стравках. Леопольд советовал ее как средство релаксации и учил считать такты, если просто музыки недостаточно.
Это была очень дорогая ей музыка, только вот именно от нее Марш по-настоящему хотелось убивать.
— Может, он и батареи вам включит?
— Включит, — заверил ее Леопольд. — Может, уже в следующем году. Или через два года. Но я достал обогреватель, в комнате тепло.
Марш сжимала руки так, что пальцы начали белеть, но дрожь все не унималась.
Она пришла сюда не для того, чтобы ей помогли. Она пришла, чтобы помочь, но почему-то все опять получалось наоборот.
«Ах ты поганая лицемерка, — с нежностью подумала она. — Ведь ты сидела у себя в норе и искала, кому бы поплакаться, какая ты несчастная и как не хочешь завтра подставлять трех придурков, пустивших слюни на твою осу».
— Марш, — настойчиво позвал он, подвигая к ней чашку. — Что ты сделала?
— Я… я совсем не…
В чашке — разведенные в кипятке гранулы. Краситель «карамель», ароматизатор «чай», ароматизатор «бергамот», экстракт кофеина.
Даже у Бесси есть настоящий чай. У нее, Марш, мог бы быть, стоило только зайти в лавку на этаже и открыть браслетом нужное меню.
Не дождавшись ответа, Леопольд подался вперед и положил пальцы ей на запястье. Прикосновение между дежурным профессиональным контактом — измерить пульс, акцентировать внимание на тактильном впечатлении — и попыткой утешить тем, что никогда никого не утешало. От неожиданности она разжала пальцы. И слова словно бабочки — нет, не бабочки, осы, серебряные и синие — взвились в воздух.
— Я хотела вам помочь! — прошептала она. — Я не хотела, чтобы вы из-за меня…
Марш успела проглотить последние слова, потому что если бы она закончила фразу — уже не смогла бы остановиться. И окончательно все испортила бы.
Незачем Леопольду это знать. Больше незачем, она теперь даже не его пациентка и у него нет лицензии врача. Из-за нее. Не хватало сейчас вывалить ему все мерзкие подробности ее мерзкой, пустой жизни.
Не нужно рассказывать, как сквозь эйфориновое равнодушие пробивался восторг от растущих цифр на табло. Всем, кто состоял в той группе с экстремальными эфирами пришло оповещение о принятом вызове, а они разослали его всем своим знакомым, кто хоть немного интересовался такими трансляциями.
Когда число достигло трех миллионов, люди начали уходить. Они устали ждать, а Марш все сидела на полу, разглядывая случайные лица зрителей и думала, какую чушь она сейчас сделает.
Не нужно рассказывать.
Не нужно.
И какая кровь на лице — горячая — какая рукоятка ножа — липкая — и что за чувства рвутся из-под благостного эйфоринового отупения — тоска, такая беспроглядная тоска, а страха совсем нет, страх придет потом — не нужно рассказывать.
— Люди хотят зрелищ, — глухо сказала она. — Людям так скучно, Леопольд. Они любят настоящие вещи и настоящие поступки, а я… узнала, чего они хотят, посмотрела им в лица, и теперь совсем… совсем не могу понять, почему я должна быть хорошим человеком. У меня и раньше-то не получалось.
Нужно было соврать. Нужно было сказать, что она нажралась эйфоринов и захотела внимания, или что ей не хватало рейтинга на какую-нибудь чушь, а она нажралась эйфоринов и чушь показалась очень важной, или сказать, что ее заставили, что она влюбилась в какого-нибудь держателя экстремальных конвентов и хотела сделать ему рейтинг.
Вот ведь дура.
— Ты сама это сделала? — деловито спросил Леопольд, заставляя ее снова разжать пальцы и Марш вдруг представила, как он включает камеры для записи сеанса.
Только здесь никаких камер не было. И сеансов больше не будет никогда.
Она кивнула.
— Тебе сделали запись в карточке?
— Нет…
Марш мотнула головой, чтобы вытряхнуть воспоминание о том, как проснулась на полу под погасшими камерами, и начала судорожно заедать новой порцией эйфоринов пробудившийся ужас и набросившуюся боль.
А руки больше не были скользкими.
— Почему? — равнодушно спросил Леопольд.
— Ничто добровольное не может быть незаконно, — хрипло ответила она. — Это только на изготовление нелегальных эйфоринов не распространяется, и еще на другие вещи, которые не нравятся карабинерам. До того, что мы вырезаем себе глаза, никому дела нет.
— Вот поэтому я и закрыл практику, — голос Леопольда надломился, и из-под ледяной корки профессионального допроса пробились усталость и горечь.
— Вы закрыли практику потому что я… — начала Марш, со стуком поставив на тонкую столешницу полную чашку. — Я…
— Что «ты»? — с интересом спросил Леопольд. — Что «ты», Марш?
Она зябко повела плечами и безжалостно смяла в ладони отглаженные лацканы пиджака. Болела? Чуть не вылетела в окно, собрав в себя все осколки, до каких дотянулась?
— Тебе должны были сделать отметку в карточке, — тихо начал он, поглаживая кончиками пальцев край слова, будто рисовал на нем правильные пути, по которым никто не пошел. — Взять под наблюдение тебя и твои саморазрушительные наклонности. И не позволить тебе заниматься… — он провел ладонью по лицу. — Да ты ведь чудом себя не убила! Прости меня, Марш. Мне действительно очень жаль.
А Марш внезапно подумала, что Леопольд больше ее не лечит, но это не значит, что он забыл, какая она на самом деле. И она с облегчением сползла с пуфа на пол и наконец-то разрыдалась, уткнувшись носом в колени.
По-настоящему, больше не сдерживаясь и не заботясь о макияже.
Ей хотелось плакать о том, что она рассказала Леопольду про эфир, еще и призналась, что сделала это ради него. О том, что он живет в доме с неработающими батареями и носит явно оставшийся от прошлой жизни потрепанный халат. Еще хотелось плакать о том, что она устроила глупую акцию с поджогами, которая ни ей, ни Леопольду не нужна, о том, что вообще все получилось глупо и бестолково. Но она плакала — впервые за много лет — только о себе.
Ей было мучительно, раздирающе жалко себя. Леопольд действительно был мудрым и сумел устроиться даже в таких условиях. Достать обогреватель, расписать изнанку столешницы. А она все эти годы собачилась с соседями и калечила себя злостью и фруктовыми ножами.
Ну что за дура.
Сумасшедшая, ничтожная, злая дура.
И Гершелл. Паршивый, подлый, эгоистичный мудак — вот о чем Марш не подумала тогда и не додумалась за все эти годы. Гершелл ведь явно не хотел дальше держать ее в центре, она же могла прямо там начать искать способ повысить рейтинг. Он не просто хотел не дать ей выступить на выпускном эфире, он вообще не хотел держать ее в центре дальше. Но пообещал Леопольду, что ее долечат.
И слова не сдержал. Не мог сдержать — и она, и Леопольд, и Рихард прекрасно знали, что еще никому не помогало растянутое на многие месяцы «Не грусти, все будет хорошо!», подкрепленное раскрасками, медитациями и беседами с табуретками. Но он и не пытался — ее выставили из центра вскоре после того, как Леопольд ушел, закрыв ее профили и исключив из списка выпускников. У нее осталась безликая запись в карте «проходила лечение».
Дрожь нарастала, ее было так много, и ее совсем некуда стало девать.
Ничего не будет хорошо. Уже никогда не будет, и поэтому Марш плакала, а Леопольд не мешал ей, только сидел рядом и гладил по плечу.
И от этого было еще больнее.
— Знаешь, откуда у меня обогреватель? — тихо спросил он, когда она смогла его услышать.
— Нет…
— Мне принесли соседи. Здесь люди… умеют доставать вещи, которых у них не должно быть.
— И содрали половину того, что вы накопили?
— У меня не взяли денег, Марш.
Это была, наверное, очень важная мысль. Она брезжила, пыталась зацепиться и показать, какая она правильная и красивая, но все время соскальзывала со злости и жалости к себе.
— Я помогаю людям, которые здесь живут. К сожалению, мне больше не кажется, что я могу спасти всех. Но стоило перестать пытаться — и оказалось, что «хоть кого-то» — тоже немало.
— У вас же нет лицензии, — всхлипнула она. Попыталась встать, но голова закружилась, и Марш осталась сидеть. Хотелось положить голову ему на колени, как там, на записи интервью, но она не решилась.
Все-таки у реальности были свои границы.
— Не всем нужна отметка в профиле, ты сама знаешь. Мне принесли обогреватель, потому что я понятия не имею, где искать подпольных торговцев, а еще мне сказали, что таким, как я лучше их вообще не находить.
— Вот уж правда, — мрачно усмехнулась Марш.
— А девушка из соседнего крыла научила меня рисовать, — улыбнулся он. — В «Саду» были не так уж и неправы, иногда творчество действительно помогает отвлечься.
— Красиво получилось, — завороженно прошептала она. — А я не умею ничего красивого… создавать.
А может, умеет?
Паучков с серебристыми лапками и синими телами. А еще огонь — огонь это очень красиво, так красиво, если подумать.
— Неправда.
Он протянул руку, и Марш, прежде чем успела понять, что делает, ткнулась лбом в его теплую ладонь. Как кошка — та, что жила у них в коридоре и иногда приходила к Марш спать. Настоящая, живая кошка. Не лабор в синтетической шубке, подходящий для жизни в комнате.
— Неправда, — тихо повторила она. — Неправда…